Jack Holborn

bewachsen war: vielleicht sicher, vielleicht nicht. Rechts lag ein sich sacht bewegender Baumstamm, nicht verfault, aber auch nicht verläßlich. Dieser Stamm war, vier Yards von uns entfernt, in den Schlamm gerammt. Dicht vor uns lag nichts als dampfendes Verderben. Oder wir hätten zurückgehen können.
    Mister Morris war dafür, am Stamm entlangzugehen. Mister Trumpet wollte den leichten Yard überspringen und zur grünen Fläche. Der Kapitän stocherte den Stamm mit seinem Stock ab und sagte: »Du mußt Gründe haben, Morris, du bist ein verständiger Mann. Los, raus damit!«
    »Was für Gründe?« warf Mister Trumpet zornig ein. »Was kann er mehr haben als wir anderen? Wie wir muß er sich an das Aussehen der Dinge halten. Und warum sollte sein Blick besser sein als meiner? Wie? Schärfere Augen? Nicht die Bohne! Er hat nicht mehr Kenntnis als Jack hier von Sumpf und Morast. Ich habe das schon früher erlebt. In Virginia. (In Virginia, wenn’s Eurer Lordschaft beliebt.) Dieser Stamm wird sich im Schlamm drehen, und wir werden kentern und sinken. Der Schlamm ist bodenlos, nicht fest. Der Fleck auf der Linken bietet Sicherheit. Seht! Dahinter ist noch mehr.«
    »Morris, deine Gründe, Mann«, beharrte der Kapitän.
    Mister Morris machte ein finsteres Gesicht und rieb sich die wunde Brust.
    »Der Stamm scheint hier hingelegt –« er hielt inne, als begreife er, daß seine Gründe keine Gründe waren, sondern etwas Tieferes, dem er mehr vertraute, und daher auch wollte, daß wir ihm vertrauten. Aber aus Respekt vor dem Kapitän fuhr er fort: »Er ist in den Schlamm gerammt – steckt nicht nur leichthin. Ich nehme das als Zeichen. Auf dem ganzen Weg, den wir gekommen sind, haben wir uns von solchen Zeichen leiten lassen. Zerbrochene Zweige, niedergetretene Gräser und dergleichen. Bei jeder Weggabelung haben wir den genommen, der markiert zu sein schien. Und wir sind dabei sicher gegangen. Dieser Stamm scheint – mir wenigstens – ein Wegzeichen.«
    Währenddessen muß sich Mister Trumpet hin und her überlegt haben, ob die Meinung von Mister Morris die klügere sei. Als der Kapitän nickte, kam er zu seinem Entschluß.
    »Platz da!« schrie er plötzlich und machte den yardlangen Sprung auf die Grünfläche. »Ich zeige euch, welcher Weg der richtige ist.«
    Der Kapitän handelte rasch – erstaunlich rasch, aber ob er das Unheil verhindern oder herbeiführen wollte, ist unmöglich zu sagen. Vielleicht verfing sich Mister Trumpets Fuß in dem Stock, als er gehoben wurde. Vielleicht wurde der Stock hochgehalten, um ihn aufzuhalten. Vielleicht rutschte ein Fuß im Schlamm aus. Vielleicht wurde ein Fuß in den Schlamm getan ? Zehntausend Vielleichts finden jetzt keine Antwort mehr.
    Im selben Augenblick, in dem er noch bei uns stand, wie es schien, stak Mister Trumpet plötzlich bis zur Brust im Sumpf.
    Viele Male habe ich in den Straßen von Holborn gekichert, wenn ein Herr in schönster Schale ausrutschte und in den Gossendreck platschte, aber nie mehr wieder. Ich will nicht mehr lachen. Denn ich werde stets an diesen anderen Dreck denken und an Mister Trumpet, der kreischte und sich vergeblich mühte, als seine armen Arme den schleimigen Schlick zu einem faulen schwarzen Geschwür aufrührten. Die Fläche mit Riedgras hatte sich unter ihm geöffnet.
    Manchmal war er bis zur Taille frei, und der Sumpf rollte von seinem Rücken ab wie eine Robe, manchmal fürchtete ich, daß er versunken sei … bis sein beflecktes weißes Gesicht wieder auftauchte und etwas wie eine Hand uns aus dem Morast entgegenwuchs. Einmal sah ich den langsamen Tanz seiner Beine, als er in einer schimmernden Fallgrube sich loszuzappeln schien. Dann fielen die Seiten ein, und das ganze blinde Leben des Sumpfes muß ihn umgarnt haben.
    Mister Morris, der halbwegs den Stamm überquert hatte und selbst in großer Gefahr war, konnte nichts tun. Er konnte nur mit erschrecktem Mitleid zusehen. So wenig er auch Mister Trumpet mochte, so konnte er doch bei dieser seiner schaurigen Lage nicht gleichgültig bleiben.
    Es blieb also dem Kapitän und mir – seinen beiden schlimmsten Feinden – überlassen, zu tun, was wir konnten und durch Vorbeugen und Handausstrecken seine schlüpfrige Hand zu ergreifen. Als ich sie erfaßte, dachte ich auf einmal an jene andere Hand, die ich ergriffen – und im Sturm wieder hatte fahrenlassen: die des unglückseligen Mister Pobjoy …
    »Nicht mit Gewalt«, keuchte der Kapitän. »Sachte … sachte … Ein