Jack Holborn

bißchen auf einmal …«
    »Langsam … langsam …« wisperte Mister Morris, als hätte ein Schrei uns so erschrecken können, daß wir ihn losließen.
    Bißchen um bißchen kam er auf uns zu, denn die Kräfte des Sumpfes, die ihn hielten, wichen lieber der Überredung als wildem Zerren. Endlich geriet er an die Seite des Stammes, und auf dessen sicherer, abgewandter Seite holten wir ihn heraus – von Kopf bis Fuß mit Schlick bedeckt.
    Er konnte weder gehen noch stehen, so wie er war, denn er war zu schwer, daher rieben wir ihn, so gut wir konnten, mit Zweigen und Blättern sauber und entfernten mehr als ein Dutzend Blutegel von seiner nackten Haut. Danach konnte er sich dann selbst reinigen, als wir zu einem Tümpel mit sauberem Wasser kamen.
    Aber noch davor, selbst als der Schlick noch klumpenweise an ihm haftete und er noch seine Egel trug wie Knöpfe, fischte und fummelte er nach seinen Juwelen. Die Weiße Lady war noch bei ihm, obwohl der Tod die beiden beinahe geschieden hätte.
    »Du wärst dafür gestorben«, sagte der Kapitän. »Und hättest es beinahe auch getan.«
    »Und Sie hätten dafür getötet«, erwiderte Mister Trumpet, indem sein Mund plötzlich eine Blume in seinem überkrusteten Gesicht formte. »Und hätten’s auch beinahe getan.«
    Obwohl das ganz offenbar nicht stimmte – denn wenn Mister Trumpet im Sumpf versunken wäre, wäre der Stein mit ihm versunken – und die Bemerkung von einem Mann kam, der zu mitgenommen war, um zu denken, sagte der Kapitän kein Wort zu Mister Trumpets Beschuldigung.
    Nach diesem betrug sich Mister Trumpet sehr zuversichtlich, besonders, wenn man bedachte, daß er glaubte, fast einem Mordanschlag zum Opfer gefallen zu sein. Vielleicht vermeinte er sich jetzt besser gesichert, nachdem der Anschlag versucht worden und fehlgeschlagen war?
    Für mich, der ich nicht weniger gesehen hatte als die anderen, blieb das völlig unverständlich. Denn obwohl es möglich war, daß der Kapitän Mister Trumpet gestoßen oder hatte stolpern lassen, als er sprang, war nicht zu bezweifeln, daß er sich gemüht hatte, ihn zu retten: er hatte sogar seine alte Wunde so strapaziert, daß sie wieder ein wenig blutete.
     
    Am nächsten Tag kamen wir Gott sei Dank über den Sumpf und auf festen Boden. Aber sonst gab es wenig genug, wofür man dankbar sein konnte. Selbst jetzt, wenn ich allein in der Nacht in einer engen Straße mit hohen Häusern bin und die Bohlen knarren und ungesehene Leute sich in den verdunkelten Gebäuden bewegen, fühle ich mich in dieses unendliche brütende Dämmerlicht versetzt und gehe … gehe … gehe … Und Mister Trumpet – »Wer ist da? Was ist das? Es hat sich bewegt! Seht! Seht!«
    »Ruhig, Mensch«, warf ihm Mister Morris entgegen, denn er hatte keine Vorahnung von dem, was drohte. Er war mit seinem Kompaß beschäftigt und setzte unseren Kurs auf Ost-Südost.
    »Du bist verrückt, Morris! Verrückt!« Mister Trumpet schäumte weiter: »Wir hätten an der Küste gehen sollen. Was für einen Tanz du uns hier aufführst. Einen Morris-Tanz, wie? Ha-ha!«
    Dann am späten Nachmittag wurde es offenbar, daß es mit Mister Trumpet nicht zum besten stand. Nachdem er sich über den geduldigen, kleinen Meister beklagt hatte, den Spezialfeind seiner wilden Ausfälle, begann er sich über Kälte zu beklagen, wo keine war. Furchtbare Schmerzen schossen ihm durch den Kopf und benahmen ihm die Sinne. Er keuchte. Dann kamen sie wieder, und er mußte vor dem Grün die Augen schließen, weil es ihn blendete. Deshalb konnte er nicht die ganze Zeit sehen und war in Gefahr, den Anschluß an uns zu verlieren und vielleicht zum Sumpf zurückzugehen. Denn er hatte im Innern etwas vom Sumpf mitgenommen – und das versuchte, ihn zurückzuholen. Mister Trumpet hatte sich ein Sumpffieber zugezogen.
    Jetzt begann er die ganze Zeit mit einer fistelnden, winselnden Stimme zu lamentieren, die ein Hohn auf seine gewöhnliche Stimme war. Was er sagte, war keinem außer ihm verständlich, und er verstummte zuweilen, um dem Widerhall seiner eigenen, sich überstürzenden Worte zuzuhören.
    Wir konnten nicht weitergehen. Mister Trumpet mußte Halt machen. Ein Blätterhaufen würde ein weiches Bett für ihn abgeben.
    »Hier«, sagte ich, »legt ihn hierher.«
    Ich stocherte mit meinem nackten Fuß – und weckte eine schlafende Schlange. Widerliches, ängstliches, kleines sich wiegendes Ding. Hoch kam ihr abgeplatteter grüner Kopf – den Mister Morris ihr abschoß.
    »Bist du