Jerry Cotton - 0520 - Die Lady aus der Rauschgiftbar

Freund so verprügelt?«
    »Ich - nein, ich weiß nicht, wovon Sie reden.«
    »Wozu die Umschweife«, sagte ein anderer Cop, der inzwischen herangetreten war. »Bruce Reynolds, Sie sind verhaftet.«
    »Ich…«
    »… bin unschuldig, klar«, sagte der Cop. »Aber das ändert nichts. Hier ist der Haftbefehl.«
    ***
    Als ich die Stelle erreichte, war der Gangster bereits abtransportiert. Einsam und verlassen stand ein Oldsmobile am Straßenrand. Es war selbstverständlich nicht das von Reynolds, es glich dem Wagen des Gangsters aber haargenau und gehörte dem Fuhrpark der nächsten FBI-Dienststelle.
    Phil hatte tadellose Arbeit geleistet.
    Ich stieg aus, öffnete den Kofferraum des Oldsmobile und verstaute die Koffer, die Phil umgeladen hatte, in meinen Wagen. Dann startete ich den Wagen.
    Nach hundert Metern kam eine scharfe Linkskurve. Jenseits der Straße ging es steil hinab in eine felsige Schlucht. Kurz davor hielt ich an, ließ den Motor laufen. Ich stellte die Automatic auf langsame Fahrt und stieg aus.
    Führerlos setzte sich der Wagen langsam in Bewegung.
    Ich holte meine Pistole aus dem Schulterhalfter. Als das Oldsmobile an mir vorbeirollte, hob ich die Waffe und drückte ab. Es gab einen scharfen Knall; zischend entwich die Luft aus dem linken Hinterreifen. Auf der Felge rumpelte der Wagen weiter, wurde immer schneller. Jetzt kam die Kurve.
    Es gab einen Schlag, als er gegen die Leitplanke knallte. Die Räder hoben sich vom Boden, das schwere Fahrzeug wurde in die Luft geschleudert und durchbrach die Planke. Es überschlug sich und prallte gegen einen Felsen, kippte abermals um und polterte dann den Abhang hinunter. Immer wieder schlug es hart auf. Einzelteile lösten sich vom Wagen und blieben verstreut auf dem Hang liegen. Benzin lief aus und entzündete sich.
    In einem Flammenmeer blieb der Wagen dann unten in der Talsohle liegen, ein unförmig verbeultes Wrack.
    Ich ging zu meinem Wagen und fuhr davon.
    ***
    Wenige Minuten später erschien ein starkes Polizeikommando an der Unfallstelle. Scheinwerfer wurden aufgestellt und tauchten den Hang in gleißendes Licht. Aus der nächsten Town wurden ein Rettungsfahrzeug und ein Kranwagen herbeibeordert. Es dauerte mehrere Stunden, bis das Wrack des Wagens geborgen war. Niemand wurde an die Unfallstelle gelassen, aber bald sickerte das Gerücht durch, dass der bekannte Bürger Bruce Reynolds bei einem Verkehrsunfall tödlich verunglückt sei.
    ***
    Am anderen Morgen saß ich in meinem Hotelzimmer beim Frühstück und studierte die Zeitung.
    Eine fette Schlagzeile verkündete, dass Bruce Reynolds tödlich verunglückt sei. Es folgte eine lange Würdigung, der ich entnehmen konnte, dass der Gangster viel getan hatte, um sich den Anstrich eines Biedermannes zu geben.
    Ich überlegte mir, was die Bürger von New Jersey wohl sagen würden, wenn sie den Inhalt der beiden Koffer kennen würden, die ich noch in der Nacht zu Phil ins Nichols Hotel gebracht hatte.
    Als ich bei der zweiten Tasse Kaffee war, wurde die Tür ohne Anklopfen geöffnet, und drei Männer traten herein. Es waren Perkins, Al und Joe. Ihre Gesichter waren hart und verschlossen.
    Ich stellte die Tasse ab.
    »Gute Freunde am Morgen, bannen Kummer und Sorgen«, sagte ich grinsend.
    Perkins hielt ein Exemplar der Zeitung in der Hand. Es war so gefaltet, dass die Schlagzeile, die Reynolds Tod meldete, obenauf war.
    »Was ist das für eine Geschichte?«, knurrte er.
    »Der arme Reynolds ist tot«, sagte ich. »Ich nehme an, das bricht Ihnen nicht das Herz. Und Mr. Cloud wird zufrieden sein.«
    »Verflucht, Dayton, lassen Sie die Witze bleiben. Mir ist es bitterernst. Ich komme gerade von der Unfallstelle. Habe mir alles genau angesehen. Dieser Unfall ist ein verdammt komischer Unfall.«
    »Finden Sie?«
    »Vor allem«, sagte er langsam, »nachdem ich das hier gefunden habe!« Er öffnete die Hand und ließ einen kleinen, metallisch blinkenden Gegenstand auf den Tisch fallen. Es war ein Stahlmantelgeschoss, Kaliber 7,5 mm.
    »Wo haben Sie das her?«, fragte ich.
    »An der Unfallstelle gefunden!«
    »Sie müssen ja phantastische Augen haben. An Ihnen ist ein Pilzsucher verloren gegangen, Perkins!«
    »Verdammt, jetzt sage ich es zum letzten Mal. Schluss mit den Witzen. Die Kugel zu finden, war gar nicht so schwer. Da unten im Tal liegt noch ein Keifen, den Reynolds im Wagen beim Absturz verloren und den die Polizei anscheinend nicht gefunden hat. Wir haben ihn gefunden, und als wir ihn untersuchten,