Jerry Cotton - 0545 - Im Park der toten Liebespaare

Selbst bei hartgesottenen Gangstern ist es manchmal erstaunlich, wie vierundzwanzig Stunden in einer Einzelzelle sie verändern.
    »Bricks«, sagte ich freundlich, »ich möchte, daß Sie uns noch einmal Ihre Geschichte erzählen. Und zwar von dem Augenblick an, da Sie die Kneipe verließen, um sich in den Park zu begeben.«
    »Ich hab’s doch schon erzählt«, murrte er.
    »Tun Sie’s noch mal«, bat ich.
    »Was gibt’s da schon groß zu erzählen? Wir gingen eben von der Kneipe in den Park, wo…«
    »Stop!« unterbrach ich. »Ich will die Einzelheiten. Gestern nacht hatten Sie Einzelheiten auf Lager. Also heraus damit!«
    »Was für Einzelheiten?«
    »Du Esel«, fiel Willerton ein. »Was dir eben so einfällt. Also ich kann mich erinnern, daß ich eine Katze sah, Chef, als ich die Avenue überquerte. Sie strolchte ganz gemächlich im Rinnstein entlang, und ich dachte noch, die werden sie überfahren, wenn sie nicht macht, daß sie auf den Gehsteig kommt.«
    »Schön«, sagte ich, »und dann haben Sie die Straße überquert und sind auf der Parkseite weiter nach Norden gegangen. Und?«
    »Dann kamen die Cops mit ihren Motorrädern. Sie schwenkten einfach von der Avenue ab und rumpelten auf den Gehsteig herauf.«
    »Wie viele waren es?« fragte ich. »Sechs oder sieben. Vielleicht sogar acht. Ich habe sie nicht gezählt.«
    Aus den Augenwinkeln bemerkte ich, wie Hywood sich aufgerichtet hatte. Irgend etwas schien ihn zu interessieren.
    »Woran sahen Sie, daß es Cops waren?« fragte ich.
    »Na, sie hatten doch diese weißen Sturzhelme auf wie die Kerle von der Motorradbrigade.«
    »Konnten Sie die Uniformen erkennen?«
    »Nein. Die blendeten uns doch mit ihren Motorradscheinwerfern.«
    »Was für Motorräder waren es?« mischte sich Hywood ein.
    »Keine Ahnung«, sagte Bricks.
    »Was taten sie?«
    »Sie haben uns nur angesehen und brausten wieder ab. Frech wie eine Hundeschnauze schwenkten sie in die Avenue hinein, trotz der Autoschlange. So was können eben nur Cops.«
    Hywood sah mich schweigend an. Ich ließ Bricks und Willerton wieder in ihre Zellen bringen. Kaum hatte sich die Tür hinter ihnen geschlossen, rief Hywood mit seiner mächtigen Stimme:
    »Das glauben Sie doch selber nicht, daß das Cops von der Motorradbrigade waren!«
    »Warum nicht?« fragte ich.
    »Jeder Cop hat die Verkehrsregeln peinlich genau zu beachten, es sei denn, er befindet sich in einem dringenden Einsatz, und dann gebraucht er seine Sirene. Außerdem kommt es nie vor, daß sechs bis acht Mann der Motorradbrigade zusammen fahren. Höchstens bei einem Staatsbesuch, aber davon konnté doch gestern abend keine Rede sein.«
    »Sehen Sie, Hywood«, sagte ich, »das hatte ich Sie den ganzen Tag über fragen wollen. Also Sie sind sicher, daß niemals sechs Cops oder gar mehr gemeinsam Streife fahren?«
    »Wer kann sich denn so einen Personalaufwand leisten? Die Jungs von der Motorradbrigade fahren einzeln und nur in seltenen Sonderfällen manchmal zu zweit. Aber niemals zu sechst.«
    »Können Sie das sicher feststellen?«
    »Es ist überflüssig, aber ich kann es machen.« Hywood angelte sich den Telefonhörer, der in seiner Pranke fast verschwand. Es dauerte ein paar Sekunden, bis er den Einsatzstab der Motorradbrigade an der Strippe hatte. »Captain Hywood«, bellte er. »Ich brauche eine absolut verläßliche Information. Sind gestern abend irgendwo in der Stadt sechs oder mehr Jungs von euch mit ihren Motorrädern zusammen unterwegs gewesen?«
    Die Antwort fiel so aus, wie wir sie erwartet hatten. Völlig ausgeschlossen, teilte der Einsatzstab mit. Hywood legte auf.
    »Eins hat mich immer stutzig gemacht«, sagte ich. »Bei all den Liebespaarmorden ist niemals etwas davon erwähnt worden, daß man ein Opfer hat um Hilfe rufen hören. Selbst nach dem zehnten Mord noch ließen die Pärchen die Täter an sich herankommen. Und warum, Hywood?«
    Der Captain fuhr sich über das breitflächige Gesicht.
    »Puh«, sagte er. »Sieht verdammt so aus, als hat Len Sie den Nagel auf den Kopf getroffen, Cotton. Die Pärchen haben die Täter für Polizisten gehalten. Weil sie mit Motorrädern kamen' und einen weißen Sturzhelm trugen wie die Jungs von der Motorradbrigade. Au verdammt! Warum sind wir nicht früher darauf gekommen?«
    Ich griff zum Telefon und drückte Hywood den Hörer in die Hand. »Sofort Durchsage an alle, Hywood«, drängte ich. »Alle Aufmerksamkeit auf eine Gruppe von sechs bis.acht Motorradfahrern mit weißen Sturzhelmen,