Johnson, Denis

Titel: Johnson, Denis Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Jesu’s Sohn

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eigentlich, so um die Dreißig?»
    «Morgen kommt er wieder.»
    «Jedenfalls zu alt, um andere wegen ‘n paar Cents übers Ohr zu hauen.»
    «Willst du ‘ne Pille kaufen? Ich brauch Geld.»
    «Was für ‘ne Pille?»
    «Aus halluzinogenen Pilzen, zu Staub zermahlen.»
    Sie zeigte sie mir. Kein Mensch hätte das Ding runterschlucken können.
    «Das ist die größte Pille, die ich je gesehen habe.»
    «Für drei Dollar gehört sie dir.»
    «Ich wußte gar nicht, daß es so große Kapseln gibt Was für eine Größe ist das? XXL?»
    «XXL, genau.»
    «Mensch, guck dir die an! Die sieht ja aus wie ‘n Ei. Die sieht ja aus wie dieser Osterkram.»
    «Warte», sagte sie und betrachtete mein Geld. «Nee, oder doch, ja – drei Dollar. Es gibt Tage, da kann ich nicht mehr zählen.»
    «Und schon ist sie weg.»
    «Und jetzt viel trinken. Spül sie runter. Trink das ganze Bier aus.»
    «Na, wie hab ich das gemacht? Bisweilen glaub ich, ich bin gar kein Mensch.»
    «Hast du vielleicht ‘nen anderen Dollarschein? Der hier ist so zerknittert.»
    «Noch nie hab ich ‘ne XXL geschluckt.»
    «Stimmt, ist ‘ne Riesenkapsel.»
    «‘ne größere gibt’s nicht Ist die für Pferde?»
    «Nein. Pferden, denen spritzen sie ‘ne Paste auf die Zunge», erklärte sie mir. «Die ist so klebrig, daß das Pferd sie nicht ausspucken kann. Pferdepillen werden nicht mehr hergestellt.»
    «Ach nein?»
    «Nein, heute nicht mehr.»
    «Und was, wenn doch?» sagte ich.

RUHIGE HÄNDE
    IM GENERAL HOSPITAL
    VON SEATTLE

    Schon nach zwei Tagen rasierte ich mich wieder selber, und ich rasierte sogar einige von den Neuankömmlingen, weil die Medikamente, die man mir spritzte, eine so verblüffende Wirkung auf mich hatten. Ich sage «verblüffend», weil man mich wenige Stunden zuvor noch durch Flure geschoben hatte, wo ich in meinen Halluzinationen einen weichen Sommerregen niedergehen sah. Die Gegenstände in den Krankenzimmern links und rechts des Gangs – Vasen, Aschenbecher, Betten – wirkten naß und unheilschwanger, als wären sie drauf und dran, mir ihr wahres Gesicht zu zeigen.
    Dann verpaßten sie mir ein paar Spritzen, und mir war, als hätte ich mich aus einem federleichten Styropording in ein menschliches Wesen zurückverwandelt. Ich hielt mir die Hände vor die Augen. Die Hände waren ruhig wie bei einer Statue.
    Ich rasierte meinen Zimmernachbarn Bill. «Aber keine Mätzchen mit meinem Schnurrbart», sagte der.
    «War’s bisher okay?»
    «Bisher schon.»
    «Dann mach ich mal die andere Seite.»
    «War nicht blöd, Meister.»
    Gleich unter dem Wangenknochen hatte Bill einen Makel in der Haut, weil da eine Pistolenkugel in sein Gesicht gedrungen war, und auf der anderen Wange eine etwas größere Narbe, wo das Geschoß seine Reise fortgesetzt hatte.
    «Als die Kugel durch dein Gesicht war, hat sie da eigentlich noch irgendwas Interessantes fabriziert?»
    «Woher soll ich das wissen? Ich hab nicht mitgeschrieben. Außerdem, Kopfschuß bleibt Kopfschuß, auch wenn’s ein Durchschuß ist.»
    «Und was ist mit der kleinen Narbe hier, quer durch deine Kotelette?»
    «Keine Ahnung. Vielleicht angeboren. Hab sie noch nie bemerkt»
    «Eines Tages werden die Leute noch Geschichten über dich lesen oder Gedichte. Willst du denen nicht sagen, was du für einer bist?»
    «Ach, keine Ahnung. Ich würd sagen, ich bin ein fettes Arschloch.»
    «Quatsch. Mal im Ernst.»
    «Du willst doch nicht etwa über mich schreiben, oder?»
    «He – ich bin Schriftsteller.»
    «Na, dann sag denen einfach, ich hätte Übergewicht.»
    «Er hat Übergewicht.»
    «Zweimal ist auf mich geschossen worden.»
    «Zweimal?»
    «Je einmal von beiden Frauen, mit insgesamt drei Kugeln, macht vier Löcher, drei Einschußlöcher und ein Durchschußloch.»
    «Und du bist noch am Leben.»
    «Wirst du in deinem Gedicht irgendwas von dem hier verändern?»
    «Nein. Kommt alles genau so rein, Wort für Wort.»
    «Schön blöd. Weil, es wirkt eben doch ziemlich dämlich, wenn du mir die Frage stellst, ob ich noch am Leben sei, wo doch jeder sehen kann, daß ich es bin.»
    «Gut, aber vielleicht mein ich ‹Leben› in einem tieferen Sinn. Du kannst ja hier sitzen und reden und trotzdem in einem tieferen Sinn nicht am Leben sein.»
    «Tiefer als die Art Scheiße hier geht’s doch gar nicht.»
    «Wie bitte? Ich find’s phantastisch hier. Die geben uns ja sogar Zigaretten.»
    «Hab noch keine bekommen.»
    «Na, dann bedien dich.»
    «He. Danke.»
    «Denk an mich, wenn sie dir welche