Journal de Jules Renard de 1893-1898

- 1893 -
    5 janvier.
Ses gestes surtout le distinguaient. Il prenait des mots à même sa bouche et, les enlevant, les faisait miroiter un moment entre ses doigts, comme des bagues.
7 janvier.
Docquois me dit :
- Ce que vous faites, ce sont des feuilles qui tombent d'un arbre. Ceux qui ne comprennent pas se demandent où est l'arbre.
Lire toujours plus haut que ce qu'on écrit.
Le sourire est le commencement de la grimace.
11 janvier.
La volupté du mensonge.
Quand il fait l'éloge de quelqu'un, il lui semble qu'il se dénigre un peu.
Il s'endettait, dans la mesure de ses ressources.
Dévisager les gens pour se faire l'oeil.
16 janvier.
Il ne recevait que des critiques et disait à chacun d'eux : « Vous seul me comprenez. »
- Et comment va madame ?
- Mais je vous remercie : elle va très bien... Ah ! qu'est-ce que je dis là ! Elle est morte.
On pouvait voir à travers sa barbe combien il eût été laid sans barbe.
    22 janvier.
Garde-toi de sourire quand un marchand de papier, avec lequel tu fais affaire, risque un mot d'esprit, sur la poésie.
Il s'amusait pour se considérer, à rechercher les tares, les maladies, les soucis des gens riches.
Un écrivain très connu l'année dernière.
Quand il a fait une belle phrase, c'est un pêcheur qui vient de prendre un poisson.
Le peintre qui s'apprête à peindre le soleil fait des théories, et, quand il veut commencer, le soleil n'est plus là.
Couple assorti : ils riment bien, tous les deux.
Mais, au bouillon Duval, quelqu'un lui demandant carte « après lui », il salua, sourit et dit :
- Mais comment donc, monsieur ! C'est un très grand honneur pour moi.
Les journalistes, vous savez, ces messieurs qui écrivent, pour avoir des passes sur les chemins de fer.
- Double bonheur ! dit-il, j'ai reçu une bonne nouvelle, et j'ai fait pleurer quelqu'un.
Pierre se baignant :
- Papa, on dirait que c'est une robe qui est dans l'eau : ça empêche de marcher.
D'un monsieur qui a chaud, il dit qu'il a du beurre sur le front.
Sera-ce un roman ou une cuvette ? Je compte sur un gros succès, sur une vente de plusieurs douzaines.
    Je tâcherai d'y mettre de l'herbe, beaucoup d'herbe. Assez mangé de psychologie ! Je ne vous parle pas de théâtre. Il ne faut parler d'une pièce de théâtre que lorsqu'elle a rapporté 100 000 francs.
La nostalgie des pays labourés.
Contes de l'âne gris.
Fantec appelle l'aiguillon d'une guêpe sa petite épingle.
Tout le temps qu'il écrivit son livre, il eut les yeux injectés de sang.
Dame, oui ! Avec des concessions, je fais tout ce que je veux de ma bourgeoise.
Des souvenirs d'enfance dessinés comme avec une allumette.
Il était heureux et, chaque fois qu'il respirait, le bord de la table et le bord de son ventre se touchaient.
Que deviendra Poil de Carotte ? Un être bon jusqu'à paraître bête. Il sera bon papa, bon mari. Il n'aura pas la cruauté de pêcher ni de chasser. En mangeant bien, il songera à ceux qui ne mangent pas. Il donnera un sou aux pauvres. Je vous dis qu'il sera bête. C'est si difficile de savoir ce qu'on aime !
Promets-moi une chose ! Promets-moi que, si plus tard tu te remaries, tu feras ton mari cocu.
Un vieux professeur maigre qui avait l'air d'un serpent à lunettes.
Douleur endormie qui ronfle.
Des pommettes d'api.
    Banville se bouchant l'oeil chez Buloz pour tâcher de prendre l'esprit de la maison.
Au moment où nous les débinions, les B... arrivent avec une bourriche.
Ah ! les braves gens !
Vous vous préoccupez d'être relus ? Tâchez donc, d'abord, d'être lus.
Ce portrait extraordinaire : on dirait qu'il ne va pas parler.
Par ordre de mérite alphabétique.
Verlaine attaqué par une bête dans la Forêt-Noire : il a reconnu Rimbaud. Et, si ce n'était pas la Forêt-Noire, elle était peut-être plus noire qu'elle.
L'homme distrait. Il ne s'aperçut qu'il brûlait que lorsqu'il eut poussé un grand cri de douleur.
J'ai envie de casser la faïence de la tête de chien qu'il fait.
L'un :
- Je me vends, donc j'ai du talent.
L'autre :
- Je ne me vends pas, donc, j'ai du talent.
Les deux amoureux. Ils sont séparés par la route, et marchent chacun le long d'un fossé.
24 janvier.
Écrire sur un ami, c'est se fâcher avec lui.
IL s'apprêtait à dire : « Je viens de la part de Monsieur Un tel », mais il vit une mine si rébarbative qu'avant d'être assis, il se releva, se couvrit et dit, tournant le dos :
    - Je m'en vais de la part de Monsieur Un tel.
L'assassin se lava les mains et fit des bulles de