Journal de Jules Renard de 1893-1898

me dit Schwob, vous devriez intituler ce que vous donnez à La Revue blanche : Scalps de puces.
Comment !
Je donnerais ma place à une vieille femme qui, non contente de monter sur la plate-forme d'un omnibus, devrait être morte !
6 décembre.
L'arbre qui, sa branche tendue, semble me dire : « Je t'ordonne. »
7 décembre.
L'homme dur qui fait une action héroïque. Il achète du raisin et des mandarines pour les porter à une malade. Chemin faisant, il se dit :
    « Quelle joie elle aura ! Venant de moi, ces fruits seront des fruits d'or. » Il monte les escaliers, sonne, et c'est l'amant qui vient lui ouvrir. L'amant pleure, pleure, ruisselle de larmes. Il ne dit rien. L'homme dur devine. Sans dire un mot, il s'en va, remportant sa boîte de fruits. (Pressentiment. L'amie de Schwob mourait dans la nuit du 7, et la dépêche de Schwob se croisait avec ma botte.)
Chaque fois que je viens de parler un peu trop longtemps à quelqu'un, je suis comme un homme qui s'est grisé et qui, tout honteux, ne sait où se fourrer.
Il cause, comme un cheval piaffe, avec beaucoup de fringance, sans avancer.
Vous avez beaucoup plus de talent que moi, mais j'ai plus que vous le sens de ce qu'il faut et de ce qu'il ne faut pas faire.
Chacun sait que celui qui dit : « Moi, je ne suis qu'un homme d'affaires » se fait rouler par celui qui dit : « Oh ! moi, je n'entends rien aux affaires. »
Raide comme un I enceint.
Le régiment parlementaire.
Roman taillé en pleine chair vive.
C'est encore devant la mort que nous nous sentons le plus livresques.
D'ici là, il aura coulé bien des larmes sous tes arcades.
9 décembre.
- Le Suisse avec sa chaîne de sûreté.
    11 décembre.
Et, le bout de son ongle piquant la table comme un bec d'oison :
- Et ça m'est arrivé, à moi ! dit-il.
- Ah ! tant pis ! Vous gâtez tout.
14 décembre.
Saint-Pol-Roux me dit :
- Si, Renard ! Vous êtes magnifique. Nous sommes tous magnifiques. Jules Renard et Saint Pol-Roux, au fond c'est la même chose. ; Vous faites en comique ce que je fais en tragique. Il y a dix ans, j'ai écrit Les Pompiers de village, que vous pourriez signer aujourd'hui, les mêmes curiosités de phrases, la lutte du concret et de l'abstrait. Nous partons d'un point commun pour nous diriger dans deux sens absolument opposés. N'est-ce pas votre avis ? N'avez-vous pas vous-même remarqué ça ?
Il arrive à Fantec, qui se gante, de mettre deux doigts dans la même cabine.
La représentation nationale est interdite.
- Quand tu me déshabilles, maman, dit Fantec, tu retournes mes habits en les tirant. On dirait que tu dépouilles un petit lièvre.
15 décembre.
Sur les objets gris mon âme triste porte son ombre.
Papa ne regarde pas la personne à laquelle il parle : il en regarde une autre, et le sang monte et descend dans les veines de son front comme le mercure d'une colonne.
    16 décembre.
Laisser chaque chose inachevée afin de pouvoir la recopier, plus tard, avec intérêt et goût.
Des roses comme des noeuds de foulard blanc.
Il se destine à la domesticité.
17 décembre.
Sous un chêne, je me sens druide.
18 décembre.
- Quand je ne suis pas content, je me dis : « Ça va bien. J'ai de l'énergie à déployer, de l'action sur la planche. »
Pour être heureux comme un roi, il suffit de mener une vie simple comme bonjour.
L'oiseau entra dans le buisson comme un bonbon peint dans une bouche barbue.
Le voyage du regard de mon père, qui se pose d'abord sur le sol et, par petits déplacements, monte sur mes genoux, grimpe à ma poitrine, - celui de l'oeil droit, tandis que le gauche est en retard, - et se confond enfin avec le mien dans une union gênante pour nous deux. Son regard n'est fixe que quand il est en colère, et ses prunelles remuent alors comme deux prunelles au fond d'un nid.
19 décembre.
Le malheureux que l'on console de la perte d'un être cher. Il va de maison à maison, dîne, couche. Il pleure partout, et, dès qu'il craint qu'on ne le laisse seul, c'est comme si la morte mourait encore.
    - Qu'est-ce que vous faites ?
- Je fais le titre d'un roman.
Un poëte inspiré, c'est un poëte qui fait des vers faux.
Pièce en un acte. Sur la fin de sa vie, il lui fait un aveu. Un jour, une jeune femme, qui voulait des enfants, s'est jetée à son cou. Il l'a prise « sur ton lit, bonne mère ». Il ne l'a jamais dit. Depuis, il a donné à sa femme gloire, fortune, bonheur, mais toujours ce petit nuage qui venait on ne sait d'où et ne voulait pas s'en aller. Enfin il