Kanak Sprak: 24 Mißtöne vom Rande der Gesellschaft

hier vor ort, was entweder auf kriminell kopf oder kriminell pop macht, und da magst du nicht unbedingt partei ergreifen, weil zu nem parteigänger ne gerechte und wasserdichte sache gehört, ’n gescheites niveau meinethalben, wo’s einem gern mal kopf und kragen kosten kann. Der kopfler trägt so ne art kainsmal zwischen den blonden brauen, du erkennst ihn daran, daß sein reden mit welschen vokabeln gespickt scharf kurs nimmt auf ne ebene, wo das bildsprechen verreckt und die worte wie topfdeckel an dir vorbeikullern. Der kopfler is wie’n angespannter spättäufling, der alles, was ihn an sein frühres gesinnen gemahnt, zum teufelswerk erklärt. Er stinkt aus prinzip, bruder, das mußt du dir man vorstellen, der modert, weil er klug aussehen will, aber ich raff das bei gott dem herrn nicht, wie sich da der bogen spannt, als ich’s alphabet rauf und runter beten konnte, war ich schlau und mächtig in freuden, da seh ich also den zusammenhang, schlauwerden is grund zum immensen halleluja, und alles andre irgendwie klinischer fall.
    Und der popper, der popdepp eben, der is ja man so jämmerlich blöde, daß die kessel pfeifen, er sieht mtv und klaubt so viel ollen schotter zusammen, daß er auch schön’n videostrahlemann mimen kann, abends, und weil er, wenn er den mund aufmacht, nur lallen kann, zeigt er stundenlang seine beiden zahnreihen. Ich sag dir, bruder. In diesem land läuft’s zum teil stinkig, für’n alemannen is es schon ’n aufwand, wenn er dir zum gruße die flosse reicht, und wenn die dich zum frühstück einladen, sagen sie dir, du sollst bitteschön brötchen mitbringen und vielleicht auch noch kaffeesahne. Da bist du also nur zum drittel oder viertel willkommen, wenn du mit leeren händen antanzt. Und überhaupt: ’n kanake als freund rangiert ganz unten auf der multikultiliste, besser is’n jamaikanigger mit ner zottelperücke, noch besser ’n schmalzlatino, und die ganz heiße oberfesche krone is denn ’n yankee-nigger, auf den das einheimische mösenmonopol abfährt. Ich hab meinen eigenen grundstrang, der geht da mitten durch’n leib vom hirn zum herzende, in dem beben und schütteln sich meine extrasache, mein instinkt und mein koscherer wille, und diesem dreiergespann teilt sich alles zucken und recken mit, was so außen abgeht, aber die zonengrenze zwischen mir und dem da draußen meißel ich streng jeden verdammten tag, ich achte, daß mir die haut sauber bleibt, daß mir keiner an stil und meinung und mode und trend was anhängt, denn, bruder, mein einziges hab und gut is meine saubere moral, die hier in diesem kadaver durch und durch steckt.

Den Fremdländer kannst du nimmer aus der Fresse wischen
Akay, 29, vom Flohmarkt
    Klar hab ich was anzubieten, was feines noch dazu, aber nicht, wie der dumme rest, schimmelmarok oder roten libanesen oder was auch immer die verscherbeln, wenn’s um’s abzocken geht, muß ja jeder sehen, wo er bleibt, illegal is nur auf die länge ’n bißchen knechtmaloche, und wenn der gendarm dir auf den fersen ist, bist du pur zombie, weil du ja krumm bist und immer schön an der wand klebst, bevor der handel in die gänge kommt, und’s geschäft blüht und rankt bis zum großen bang. Die cashen dich, so sicher wie’n amen ist das, da kannst du die eier verwetten, daß du dich mit deiner scheiße ins olle aus kickst. Also, ich für meinen teil hab mir die show angekiekt und mir gesagt: zu heiß, joker, das bist du nicht, da mach man schön artig’n bogen drum. Die männeken haben zwar gold, wo der blick auch hinfällt, und haben’s nie so recht nötig, die olle zeche zu prellen, da die mit’m ganzen bündel zur hand sind, aber, siehst du, da ist alles wie inzucht, oder wenn einer kies macht mit ’n paar stuten im stall, die er denn für sich laufen hat, aber, mann, ich biet meine eigene kraft an, die der allmächtige mich mit der muttermilch schlabbern ließ, und die kraft, mann, ist ne ureigne bravour: vom meister nimmt das greenhorn erst mal das olle handwerk, der muß doch erst mal drauf kommen, daß meinetwegen s’holz so ne struktur hat, also ne eigne prägung mitgeliefert bekam, als es noch nicht mal ’n toter wurzelknoten war, da tief im erdgeschoß ohne ne spur licht am räkeln war, und die erdkrumen zogen an seinen winkeln und zipfeln, und