Kein Kinderspiel

hoppelte los, und ich folgte ihr. Dann standen wir beide vor dem Mann.
    Er lächelte. »Eure nächste Zeile lautet: >Woher wissen Sie, wen wir besuchen wollen?<« sagte er. »Los, fragt schon. Ist mir egal, wer.«
    »Wer sind Sie?« fragte ich statt dessen.
    Er hielt mir die Hand hin. »Neal Ryerson. Nennt mich Neal. Hab’ leider keinen coolen Spitznamen, die Ehre wurde mir nicht zuteil. Sie sind Patrick Kenzie, und Sie sind Angela Gennaro. Ich muß schon sagen, Ma’am, selbst mit dem Gips und so wird Ihnen Ihr Foto nicht gerecht. Mein Daddy hätte gesagt, Sie sind ein echter Hingucker.«
    »Poole ist tot?« fragte Angie.
    »Ja. Tut mir leid. Sagen Sie, Patrick, könnten Sie mir kurz die Hand schütteln? Ist ein bißchen anstrengend, sie die ganze Zeit so auszustrecken.«
    Ich drückte sie leicht. Dann hielt er sie Angie hin. Sie lehnte sich auf den Krücken zurück und ignorierte die Hand. Statt dessen sah sie Neal Ryerson ins Gesicht. Sie schüttelte den Kopf.
    Er warf mir einen Blick zu. »Hat sie Angst vor Sackratten?«
    Dann schob er die Hand in die Innentasche seiner Jacke.
    Ich griff sofort an mein Holster.
    »Keine Angst, Mr. Kenzie. Keine Angst.« Er zog eine kleine Brieftasche hervor und klappte sie auf. Darin war ein silbernes Abzeichen und ein Ausweis. »Spezialagent Neal Ryerson«, stellte er sich mit tiefem Bariton vor. »Justizministerium. Tata!« Er klappte die Brieftasche wieder zu und ließ sie zurück in die Jacke gleiten. »Abteilung Organisiertes Verbrechen, falls es Sie interessiert. Mensch, ihr seid ja zwei Plaudertaschen!«
    »Warum halten Sie uns auf?« fragte ich.
    »Weil ich, lieber Mr. Kenzie, heute nachmittag beim Football gesehen habe, daß Ihnen die Freunde weglaufen. Und ich bin gut als Freund.«
    »Ich brauche aber keinen.«
    »Sie haben vielleicht gar keine Wahl. Vielleicht muß ich Ihr Freund sein, ob es Ihnen paßt oder nicht. Und ich kann das ziemlich gut. Ich höre Ihnen zu, wenn Sie Schwanke aus Ihrer Jugend erzählen, geh’ zusammen mit Ihnen zum Baseball und lasse mich ansonsten an allen angesagten Tränken dieser Stadt mit Ihnen sehen.«
    Ich warf Angie einen Blick zu, und wir drehten uns um und gingen zurück zum Auto. Zuerst schloß ich ihre Seite auf. Ich wollte ihr gerade die Tür öffnen, als Ryerson sagte: »Broussard wird euch umbringen.«
    Wir sahen ihn wieder an. Er zog an seiner Cohiba und löste sich von seinem Wagen, schlenderte mit weit ausgreifenden Schritten auf uns zu, als ginge er nach einer Spielzeit vom Basketballfeld.
    »Und darin ist er wirklich gut, im Umbringen. Normalerweise macht er es nicht selbst, sondern übernimmt nur die Planung. Als Planer ist er erste Sahne.«
    Ich nahm Angies Krücken und öffnete die hintere Tür, um sie auf dem Rücksitz zu verstauen. Ryerson mußte einen Schritt nach hinten machen. »Wir kommen schon klar, Spezialagent Ryerson.«
    »Das haben Chris Mullen und Pharaoh Gutierrez bestimmt auch gedacht.«
    Angie beugte sich nach draußen. »Hat Pharaoh Gutierrez für die Rauschgiftbehörde gearbeitet?« Sie holte ihre Zigaretten heraus.
    Ryerson schüttelte den Kopf. »Nee. Er war ein Informant für die staatliche Einsatzgruppe zur Verbrechensbekämpfung.« Er trat vor und gab Angie mit einem schwarzen Zippo Feuer. »Er war mein Mann. Ich hab’ ihn angeworben. Hab’ ihn sechseinhalb Jahre bearbeitet. Er wollte mir helfen, Cheese festzunageln, und als nächstes sollte Cheese’ Organisation auffliegen. Danach wollte ich mir Cheese’ Lieferanten kaufen, einen gewissen Ngyun Tang.« Er zeigte gen Osten. »Hohes Tier in Chinatown.«
    »Aber?«
    »Aber«, er zuckte mit den Achseln, »Pharaoh wurde kaltgemacht. «
    »Und Sie glauben, das war Broussard?«
    »Ich glaube, daß er die Sache geplant hat. Er hat ihn nicht eigenhändig umgebracht, weil er zu sehr damit beschäftigt war, oben im Steinbruch so zu tun, als stände er von allen Seiten unter Beschuß.«
    »Und wer soll dann Mullen und Gutierrez umgebracht haben?«
    Ryerson sah zur Decke hoch. »Wer hat das Geld aus dem Steinbruch geholt? Wer war der erste, der in der Nähe der Opfer gefunden wurde?«
    »Moment mal«, sagte Angie. »Poole? Sie glauben, Poole hat die beiden erschossen?«
    Ryerson lehnte sich gegen den neben unserem Wagen parkenden Audi, nahm einen langen Zug von der Zigarre und blies den Neonröhren Rauchringe entgegen.
    »Nicholas Raftopoulos. Geboren 1948 ins Swampscott, Massachusetts. Kam 1968, kurz nach seiner Rückkehr aus Vietnam, zur Polizei von