Klebstoff

Schiedsrichter pfeift Foulspiel, gegen mich.
    Was für n Arschloch.
    – Du bist mit den Stollen reingegangen, Bürschchen, und wenn ich pfeif, lässte das lieber, quakt er mich an. – Ist das klar? Ich geh weg. Der Ball war fifty-fifty. Die Härte.
    – Ob das klar ist?! wiederholt er.
    Ich bin drauf und dran ihm klar zu machen, dass der Ball fiftyfifty war, aber mit so Pflaumen red ich gar nicht erst. Die Wichser halten sich für was ganz Tolles, sind aber bloß alte Knacker, die keine eigenen Freunde haben und gern Jungs rumkommandieren. Die Sorte kennt man ja. Man ignoriert sie einfach; redet nich mit denen. Das hassen die. Genau wie dieser Wichsfleck Blackie in der Schule. War ja wohl voll daneben gestern, wie der mir, Carl un Gally gekommen is. Wenn McDonald oder Forbes ihn erwischt hätten, dann hätte er den Ärger gehabt, nicht wir. Die wissen, dass sie die Fresse poliert kriegen, wenn sie sich so was bei einem in ihrem Alter rausnehmen, deswegen halten sie sich an Typen wie uns, um sich groß und schlau vorzukommen.
    Die Sorte kennt man ja.
    Egal, der Pfiff kommt und es ist aus, wir haben sie geschrubbt und liegen jetzt sechs Punkte vorn, denn Salvy spielt erst Mitte der Woche. In der Umkleide zieh ich mich schnell an, denn heute spielen die Hibs gegen die Rangers, da kann man mit Super-Stimmung rechnen. Da kommt’s zur Schlacht, falls keiner kneift, heißt das.
    Als ich rauskomme, seh ich meinen Bruder Rab mit seinen Kumpels, die nach dem Spiel noch da rumhängen. Dieser Alex ist ganz schön kräftig gebaut, dafür, dass er noch zur Grundschule geht. Setterington. Ich glaub, das ist Martin Gentleman sein Cousin oder so was; liegt wohl in der Familie, dass die so Schränke werden. Die sind jetzt in dem Alter, wo sie glauben, sie hätten den Durchblick, dabei sind sie noch kleine Jungs. Ich bin froh, dass ich noch rechtzeitig von der Realschule runter bin, bevor Rab nächstes Jahr anfängt. Der kleine Bruder auf derselben Schule. Das wär voll peinlich vor den Kumpels und den Mädchen und so weiter. Kannste echt vergessen.
    – Alles im Lack? sag ich zu ihm. Der kleine Wichser hat meine alte Jacke an. Allerdings hab ich, glaub ich, gesagt, er könnt sie haben. Ist ihm aber immer noch zu groß, sie schlabbert.
    – Gehste heute ins Stadion? fragt er mich.
    – Weiß nich, sag ich und zupfe an seinem Revers rum. Immer noch tadellos. Ich wette, ich war blau, als ich ihm die vermacht hab. – Stehst du hier rum, um die Vögel zu verscheuchen?
    Seine Kumpel lachen darüber. Die kleinen Scheißer sind echt die Härte.
    – Sehr witzig, meint er, dann zeigt er auf meine Jackentasche und sagt: – Wieso haste dann dein Schal mitgenommen?
    – Aye … wusste noch nicht, ob ich geh oder nicht. Den hab ich nur für alle Fälle eingesteckt. Hör mal, ich muss direkt in die Stadt, um Terry, Carl und Gally zu treffen. Kannst du meine Tasche mit nach Haus nehmen?
    Rab blinzelt in die Sonne. – Carl is Hearts-Fan. Wieso geht n der zu n Hibs?
    Der kann einem n Loch in den Bauch fragen. Bei dem heißt es dauernd »wieso dies« und »wieso das«. – Auswärtsspiel. Die Hearts sind in Montrose oder was weiß ich wo in der beschissenen Gurkenliga, und das kann er sich nich leisten. Also kommt er bei uns mit.
    – Wir gehen auch alle Mann, oder, Rab? meint der kleine Setterington. Dann wendet sich der Hosenscheißer mir zu und fragt: – Kloppt ihr euch heute mit den Glasgowern?
    Ich antworte dem sommersprossigen kleinen Asi mit nem strengen Blick. Das dreiste Großmaul steht bloß da und grinst mich an. Ich guck erst Rab an und dann wieder den kleinen Setterington. Über seine Schulter weg seh ich, wie Mackie mit Keith Syme und Doogie Wilson die Straße runtergeht, die kriechen ihm in den Arsch. Nur weil er heute zwei reingemacht hat und nen Mitgliedsausweis von den Hibs in der Tasche trägt. Ich würd der Fotze nie in den Arsch kriechen. – Wer sagt, wir würden uns beim Spiel schlagen gehen?
    – Weiß nich, hat mir irgendwer erzählt, sagt Setterington, immer noch grinsend. Aye, das is ne freche kleine Ratte.
    – Glaub nich alles, was du hörst.
    – Wo trefft ihr euch? fragt Rab.
    – Nich dein Bier, sag ich und werf ihm die Tasche zu, – bring du die einfach nach Haus. Gehst du mit Dad zum Spiel?
    Rab scharrt verlegen mit den Füßen und sagt ne Weile nichts, dann: – Weiß nich, vielleicht.
    Der geht weder mit meinem Vater noch mit sonst wem seinem Vater, das is mal sicher. Genauso sicher ist, dass meine Ma und