Klebstoff

ner Insel aus Leere, die auf einmal aus dem Nichts da ist. Ich hau so ner Fotze einen auf die Fresse, und dem Blödmann seine Arme sind seitlich am Körper festgeschweißt, weil die Menge ihn nach vorn gegen den Wellenbrecher presst. Die Hunnen ham keinen Plan, keine von den Fotzen um uns rum traut sich vorzukommen, aber dadurch, dass sie bloß mit offenem Mund dastehn, halten sie n paar große, verdammt gemein aussehende Drecksäcke auf, die zu uns durchstoßen wollen. Carl rotzen sie voll ins Gesicht, da knallt die Fotze total durch, stürmt vor und plättet einen so nen Typ. Es ist komisch, aber keiner von dem Jungen seinen Kumpels versucht ihn aufzuhalten, sie stehn bloß da und gucken zu, wie Carl ihn zusammentritt. Ich seh, was da auf uns zurollt, und um ehrlich zu sein, bin ich echt froh, dass die Bullen eher da sind. Eine Flasche fliegt an meinem Gesicht vorbei, trifft aber nen Hunnen hinter mir. Ein andere zerplatzt auf dem Wellenbrecher direkt vor Tommy, und es regnet Glassplitter auf uns. Sieht aus, als hätten die Hunnen endlich gerafft, was wir machen, und würden uns einfach mit ihrer Übermacht erdrücken. Scheiße, ein Glück geht die Bullerei jetzt dazwischen und bildet nen Keil. Ich hätt nie gedacht, dass ich mal so glücklich sein würde, die Fotzen zu sehen!
    Es gibt n totales Durcheinander, in dem jeder jeden beschuldigt, und die Bullen kassieren Gentleman, Juice Terry und Frank Begbie ein. Sie werden die Ränge runtergezerrt, und n paar von den Fotzen bespucken sie oder treten nach ihnen, als sie vorbeikommen. Begbies Bruder knurrt sie an und versucht, sich aus dem Polizeigriff zu befreien, um sich auf sie zu stürzen, seine Harrington-Jacke ist am Ärmel ganz zerrissen. Gentleman brüllt:
    – IRA ! und Terry lacht bloß und wirft den Hunnen Handküsse zu. Noch mehr Flaschen und Dosen fliegen durch die Luft, und überall brechen jetzt Kloppereien aus. Eine Flasche fliegt zu George Best aufs Spielfeld und verfehlt ihn nur knapp. Er hebt sie auf und tut so, als würde er draus trinken. Die Hibs-Fans jubeln, und n paar von den Rangers lachen und so. Es wird ja viel drüber geredet, wie Spieler das Publikum aufhetzen, aber ich glaub, dass Best nur dadurch, dass er das gemacht hat, nen größeren Aufruhr verhindert hat. Vorher war die Atmosphäre pures Gift. Wir hauen ab, Billy, Carl und ich in die eine Richtung, der Rest verdrückt sich woanders lang. Joe ist mit Dozo und diesem Polmont weg. Polmont hat überhaupt nichts gemacht, keinen einzigen Hieb ausgeteilt, sondern bloß rumgestanden, wo Platz war, und nervös ausgesehen, während alle anderen rangingen. Hat mich überrascht, wie begeistert sich Terry da reingehängt hat, denn vorher schien der Kerl ja keine große Lust zu haben. Aber typisch Terry, immer für n bisschen Sport und Spaß zu haben.
    Wir kommen durch die Menge bis zu nem Platz in der Nähe der Anzeigentafel, von wo wir sehn, wie Marty Gentleman, Juice Terry und Frank Begbie durch den Innenraum abgeführt werden. Ein Riesenjubel brandet auf, denn Terry hat’s geschafft, seinen Schal rauszuholen und zu schwenken, und die Hibs-Fans kriegen sich nich mehr ein. Der Polizist guckt ihn bloß an, als wär er nich ganz dicht, und nimmt ihm den nich mal ab. Dann kommt n anderer Bulle dazu und reißt ihn ihm aus der Hand. Der kleine Begbie geht großspurig wie n Gangster, wie James Cagney, als er zum elektrischen Stuhl geht und es ihm scheißegal ist, und Marty Gentleman hat ne undurchdringliche Miene aufgesetzt und alles. Aber Terry grinst wie diese Fotze Bob Monkhouse, der The Golden Shot moderiert.
    Ein alter Knacker neben uns meint, das wärn Tiere, und ich sag: – Aye, haste Recht, Jimmy, mit Glasgower Akzent. Den Rest des Spiels gucken wir uns in zufriedenem Schweigen an.
    Dann tänzelt George Best im Mittelfeld durch n paar Rangers-Spieler. Das ist nicht Hibs gegen Rangers, das ist Best gegen Rangers. Sie schaffen’s nich, ihm den Ball abzunehmen. Best schlägt nen Haken, stürmt auf das Hunnen-Tor zu und versenkt den Ball im Netz! Ich steh da und fress mir die Haut von den Fingerspitzen, bis es wehtut und blutet. Es kommt einem wie ne Ewigkeit vor, bis der beschissene Abpfiff kommt. Wir ham gewonnen!
    Wir haben die Fotzen geschlagen!
    Carl spuckt die ganze Zeit auf den Boden und würgt, als wolle er sich zum Kotzen bringen. War zum Totlachen, zuzusehen, wie er auf diesen Jungen losging, denn vorher hat er gesagt, da hätte er gar keinen Bock drauf, er käm nur wegen der