Kopernikus 7

wollte. Aber Bunnish duckte sich, und das Glas zersprang an einer Wand.
    „Ruhig, Peter“, sagte E.C. Delmario blinzelte in eulenhaftem Stumpfsinn, verloren in seinem alkoholischen Dunst. Kathy hielt sich an der Tischkante fest. Ihre Knöchel waren weiß geworden.
    „Ich glaube, unser Kapitän protestiert zu sehr“, sagte Bunnish, wobei sich seine Grübchen zeigten. „Du weißt, daß ich die Wahrheit sage, Norten. Ich habe deinen Roman gelesen. Ich kann die ganze Handlung aufsagen, um es zu beweisen.“ Er zuckte mit den Schultern. „Und tatsächlich habe ich die ganze Handlung bereits aufgesagt. Und zwar vor Donald Hastings Sullivan, der in meinen Diensten Blue Show geschrieben hat. Ich hätte es selbst getan, aber ich habe keine Befähigung zum Schreiben. Sully war froh, eine solche Chance zu bekommen. Er hat ein hübsches, rundes Honorar kassiert, und die Tantiemen, die beträchtlich waren, haben wir uns geteilt.“
    „Du Hurensohn“, sagte Peter, aber er sagte es kraftlos. Er fühlte, wie seine Wut versiegte und nur ein schreckliches kränkliches Gefühl zurückließ, die Gewißheit der Niederlage. Er fühlte sich betrogen und hilflos, und ganz plötzlich stellte er fest, daß er Bunnish glaubte, jedes Wort seiner absurden Geschichte glaubte. „Es stimmt, nicht wahr?“ sagte er. „Es stimmt wirklich. Du hast mir das angetan. Du. Du hast meine Worte gestohlen, meine Träume, alles.“
    Bunnish sagte nichts.
    „Und der ganze Rest“, sagte Peter, „die anderen Fehlschläge, das warst auch alles du, oder? Nach Blue Show, als ich mit dem Journalismus angefangen habe … diese große Story, die sich regelrecht vor meinen Augen verflüchtigt hat, alle meine Informanten, die plötzlich alles leugneten oder verschwanden, damit es so aussah, als hätte ich alles nur erfunden. Die Posten, die ich verloren habe, all diese Prozesse, Plagiatentum, Verletzung der Privatsphäre, Verleumdung, jedesmal, wenn ich mich nur umgedreht habe, bin ich verklagt worden. Zwei Jahre, und sie haben dich so ziemlich aus dem Beruf draußen. Aber es war kein Pech, nicht wahr? Du warst es. Du hast mein Leben gestohlen.“
    „Man sollte dir ein Kompliment machen, Norten. Ich habe dich zweimal brechen müssen. Das erste Mal habe ich es geschafft, deine literarische Karriere mit Blue Show zu vernichten, aber dann, während ich dir den Rücken zukehrte, hast du es geschafft, ein schrecklich populärer Journalist zu werden. Preisträger, bekannt, beliebt, alles, und da war es schon zu spät, etwas zu unternehmen. Ich mußte noch einmal zurückblenden, um dich zu erwischen, alles von vornherein zu erledigen.“
    „Ich sollte dich umbringen, Bunnish“, hörte sich Peter sagen.
    E. C. schüttelte den Kopf. „Peter“, sagte er im Tonfall eines Mannes, der einem hochgradig Schwachsinnigen etwas erklärt, „das alles ist nur ein sorgfältig ausgeführter Schabernack. Nimm Bunny nicht so ernst.“
    Peter starrte seinen alten Mannschaftskameraden an. „Nein, E. C. Es ist wahr. Alles ist wahr. Hör auf, dir darüber Sorgen zu machen, daß du das Opfer eines miesen Scherzes sein könntest, und denk darüber nach. Es hat einen Sinn. Es erklärt alles, was mit uns passiert ist.“
    E.C. Stuart machte ein verächtliches Geräusch, runzelte die Stirn und betastete das Ende seines Schnauzers.
    „Hör auf deinen Kapitän, Stuart“, riet Bunnish.
    Peter wandte sich wieder an ihn. „Warum? Das ist es, was ich wissen möchte. Warum? Weil wir dir diese Streiche gespielt haben? Dich verkohlt haben? Vielleicht waren wir mies, ich weiß nicht, aber damals ist mir das nicht so fürchterlich vorgekommen. Du hast eine Menge davon auf dich gelenkt. Aber was immer wir dir angetan haben könnten, dies hier haben wir niemals verdient. Wir waren deine Mannschaftskameraden, deine Freunde.“
    Bunnishs Lächeln erstarrte, und die Grübchen verschwanden. „Ihr wart nie meine Freunde.“
    Daraufhin nickte Steve Delmario heftig. „Du bist nicht mein Freund, Funny Bunny, laß dir das von mir gesagt sein. Weißt du, was du bist? Ein Wichser. Du warst immer ein gottverdammter Wichser, deshalb hat dich niemand wirklich gemocht, du warst bloß ein verdammter Verliererwichser mit einem Bürstenhaarschnitt. Teufel, denkst du, du wärst der einzige, der je verkohlt worden ist? Was ist mit mir, dem letzten Menschen auf der Welt, he, was ist damit? Was ist mit den Streichen, die E. C. Pete, Les und all den anderen gespielt hat?“ Er nahm einen gierigen Zug. „Uns