Krieg der Klone 01 - Krieg der Klone

Titel: Krieg der Klone 01 - Krieg der Klone Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: John Scalzi

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Pling . »Sie haben uns immer noch in der Ortung«, sagte ich. »Kampfjäger dreihundertfünfzig Kilometer entfernt, kommt näher.«
    »Werde versuchen, so weit wie möglich runterzugehen, bevor sie uns erreichen«, sagte sie. »Wir würden weder ein Wettrennen noch ein Feuergefecht mit ihnen überstehen. Wir können nur hoffen, möglichst nahe am Boden zu sein, sodass ihre Raketen die Bäume und nicht uns treffen.«
    »Das klingt nicht sehr aufmunternd«, sagte ich.
    »Für heute habe ich keine Aufmunterungseinheiten mehr übrig«, sagte Fiona. »Festhalten.« Dann ging es steil nach unten.
    Der Rraey-Kampfjäger war im nächsten Moment über uns. »Raketen«, sagte ich. Fiona machte einen Satz nach links und näherte sich schlingernd dem Boden. Eine Rakete raste über uns hinweg und davon, die andere schlug in einen Hügel, als wir gerade über die Kuppe setzten.
    »Nett«, sagte ich. Dann hätte ich mir fast die Zunge abgebissen, als direkt hinter uns eine dritte Rakete explodierte und das Shuttle durchschüttelte. Eine vierte Rakete streifte uns, sodass die Splitter in die Seite des Shuttles schlugen. In der
brüllenden Luft konnte ich hören, wie einige meiner Leute schrien.
    »Gehe runter«, sagte Fiona und kämpfte mit der Steuerung des Shuttles. Sie hielt mit unglaublich hoher Geschwindigkeit auf einen See zu. »Wir werden ins Wasser stürzen«, sagte sie. »Tut mir leid.«
    »Das haben Sie gut gemacht«, sagte ich.
    Dann schlug die Nase des Shuttles auf die Seeoberfläche.
    Der Lärm von reißendem Metall, als die Nase des Shuttles nach unten gedrückt wird, dann trennt sich das Cockpit vom Rest des Gefährts. Ich sehe kurz meinen und Alans Trupp, als das Passagierabteil davonfliegt – eine Momentaufnahme von aufgerissenen Mündern, die stumm im Lärm schreien. Dann das Röhren, als es über die Nase hinwegsaust, die sich in ihre Bestandteile auflöst, während sie über das Wasser hüpft. Die engen, unmöglichen Drehbewegungen, bei denen das Cockpit Metallstücke und Instrumente verliert. Der stechende Schmerz, als etwas meine Wange trifft und sie mitnimmt. Ich höre nur ein Gurgeln, als ich schreien will, und graues SmartBlood schießt im zentrifugalen Bogen aus der Wunde. Ein unbeabsichtiger Blick auf Fiona, deren Kopf und rechter Arm irgendwo hinter uns sind.
    Ein metallisches Klank , als sich mein Sitz von den Resten des Cockpits losreißt und ich auf dem Rücken liegend auf einen Felsbuckel zurase. Mein Sitz dreht sich lässig gegen den Uhrzeigersinn, während ich mich über die Wasseroberfläche hüpfend dem Stein nähere. Eine schnelle und schwindelerregende Änderung des Drehmoments, als mein rechtes Bein gegen den Fels schlägt, gefolgt von einem grellweißen Ausbruch gewaltiger Schmerzen, als der Oberschenkelknochen wie eine Salzstange bricht. Mein Fuß wird hochgerissen und trifft mich
genau dort, wo sich einmal mein Unterkiefer befunden hat, und ich werde zum möglicherweise ersten Menschen in der Geschichte, der sich selbst einen Tritt gegen den Gaumen verpasst. Ich fliege in hohem Bogen über trockenes Land und lande an einer Stelle, wo immer noch Zweige herabregnen, weil hier kurz zuvor das Passagierabteil hindurchgekracht ist. Ein Ast knallt mir gegen die Brust und bricht mir mindestens drei Rippen. Nach dem Tritt gegen den Gaumen kommt mir dieser Rippenbruch seltsam unspektakulär vor.
    Ich blicke nach oben (ich kann sowieso nicht anders) und sehe Alan über mir. Er hängt kopfüber am gesplitterten Ende eines Baumastes, der sich etwa dort in seinen Oberkörper gebohrt hat, wo seine Leber sein müsste. SmartBlood tropft von seinem Kopf auf meinen Hals. Ich sehe, wie seine Augen zucken, als er mich bemerkt. Dann übermittelt mein BrainPal mir eine Botschaft.
    Du siehst furchtbar aus , sendet Alan.
    Ich kann nicht antworten. Ich kann ihn nur anstarren.
    Ich hoffe, ich kann dort, wohin ich gehe, die Sternbilder sehen , sendet er. Er sendet es noch einmal. Und noch einmal. Danach sendet er es nicht mehr.

    Zwitschernde Laute. Grobe Tatzen packen meinen Arm. Arschloch erkennt das Zwitschern und schickt mir eine Übersetzung.
    Dieser lebt noch.
    Lass ihn liegen. Er wird bald sterben. Die Grünen schmecken sowieso nicht gut. Sie sind noch nicht reif.
    Ein Schnaufen, das Arschloch als [Lachen] übersetzt.

    »Heiliges Kanonenrohr, schaut euch das an!«, sagt jemand. »Dieser Mistkerl lebt noch!«
    Eine andere Stimme. Die vertraut klingt. »Lassen Sie mich mal sehen.«
    Stille. Dann wieder die