La Part De L'Autre

crédules se précipitaient
déjà dans la salle.
     Dépêchez-vous,
criait un jeune poète, tous les retardataires seront tondus !
    Plusieurs
indécis s'engouffrèrent, poussés par
l'inquiétude.
    Sur
la scène, des tables et des bancs avaient été
disposés pour évoquer vaguement un tribunal. Le Fakir,
André Breton, tenait le rôle du président. Pour
l'accusation, Benjamin Péret. Pour la défense, Louis
Aragon
     Toujours
bien habillé, cet Aragon, murmura Onze-heures-trente avec
admiration. On ne m'aurait pas dit qu'il était poète,
je l'aurais cru garçon coiffeur.
    Le
Fakir prit la parole :
     Mesdames
et messieurs, l'accusé Anatole France n'a même pas
daigné se présenter devant la cour bien qu'il y ait été
invité. Il a quitté précipitamment Paris en
corbillard sans même un mot d'excuse, lui qui écrivait
tant.
     C'est
une honte ! Parler ainsi des morts ! s'indigna une dame dans
l'assistance.
     Madame,
il était déjà mort de son vivant. Il a toujours
pué le cadavre. Il fallait être lui ou vous pour ne pas
s'en rendre compte.
    La
dame se mit à brandir son ombrelle en direction de la scène,
son compagnon s'offusqua également et des jeunes gens autour
d'eux les chahutèrent. Des rixes commençaient.
     On
se marre bien, approuva Onze-heures-trente. Le Fakir reprit la parole
par-dessus les chahuts :
     L'accusé
sera donc remplacé par un mannequin de tissu qui est
absolument persuadé d'être Anatole France, ce qui nous
convient tout à fait puisque l'un des chefs d'accusation de ce
procès est l'usurpation d'identité. Accusé
Anatole, levez-vous.
    Le
mannequin ne bougea pas.
     Nous
vous accusons d'avoir volé le nom d'un peuple obscur qui a la
bêtise de vous adorer : la France.
     A
bas la France ! cria un jeune surréaliste.
     Vive
la France et les pommes de terre frites ! s'exclama le Fakir.
     Vive
l'Allemagne et l'escalope de veau ! cria Adolf.
     Vive
ma tante et son bœuf bourguignon ! renchérit
Onze-heures-trente.
     Mais
faites-les taire ! cria la dame à l'ombrelle. Vous vous moquez
de tout ce qui est sacré.
     Madame,
hurla le Fakir qui ne donnait toute sa mesure que lorsque la
situation dégénérait, nous n'avons aucun respect
pour ce que tout le monde respecte. Anatole France faisait
l'unanimité sur son talent et sa personne, il recueillait les
suffrages de la droite comme de la gauche, il était pourri
d'honneur et de suffisance.
     Monsieur,
j'ai toujours adoré Anatole France.
     Je
tiens tout admirateur d'Anatole France pour un être dégradé
! s'écria Aragon, oubliant qu'il jouait l'avocat de la
défense.
     Arrêtez
cette mascarade, tonitrua un autre homme à l'élégant
bouc blanc, habillé en bleu marine. Vous n'êtes qu'une
bande de petits salauds.
     Oui,
monsieur, nous sommes tous ici une bande de salauds, la seule
différence c'est qu'il y a les grands salauds et les petits
salauds. De quel camp êtes-vous ?
     Du
camp de la dignité !
     Je
dis merde à la dignité !
     Vous
n'êtes qu'un imbécile.
     Oui,
monsieur, je suis un parfait imbécile, je ne le cache pas et
je ne cherche pas à m'échapper de l’asile dans
lequel je passe ma vie. Au contraire, je l’explore. C'est même
cela, monsieur, le surréalisme.
     Je
n'ai rien à foutre du surréalisme.
     Ah
enfin, une parole intelligente.
     Ce
qu'on se marre, répéta Onze-heures-trente.
     Puisque
vous vous prétendez des artistes, reprit le monsieur en bleu,
montrez-nous ce que vous faites Produisez au lieu de détruire.
     Non,
nous voulons d'abord détruire. Nos mots sont des balles, nos
phrases des mitraillettes, n0s textes des pelotons d'exécution.
L'artiste nouveau proteste, il ne peint plus, il fait la guerre.
Balayer ! Nettoyer ! C'est une attitude métaphysique. Nous
croyons à la force de la vacuité.
     Sornettes
!

 Dada
! Dada ! Dadadadada !
    En
signe de ralliement, les jeunes surréalistes se mirent à
prononcer ce vocable insignifiant comme des enfants vocalisent sur
leur pot. Des partisans du bon sens voulurent quitter la salle ; on
les insulta ; des coups partirent et la réunion dégénéra
en pugilat.
    Un
sac vola jusqu'à Adolf et vint frapper le front de Neumann. Le
sang perla.
     Assez
de littérature pour aujourd'hui, peut-être ? demanda
Onze-heures-trente en tendant un mouchoir propre.
     C'est
ça, assez théorisé, fit Neumann.
    Les
trois s'éclipsèrent et gagnèrent une pharmacie
près des