L'Art Médiéval

sous son armure, le lent flétrissement de
la dernière fleur gothique eut un parfum pénétrant. Ce fut un peu
comme la fin de l’architecture française… La poésie mourante du
vitrail où un peuple malade vient irriter sa fièvre, après la
poésie vivante qui retentit dans la pierre et le bronze avec la
voix des hommes forts. Elle agonisa dans l’ombre brûlante de la
cathédrale de marbre au campanile blanc et noir qui monte du rocher
sous le ciel impitoyable. Elle agonisa dans la ferveur mystique des
bleus purs et des ors apportés aux peintres de Sienne par les
mosaïstes byzantins. Simone Martini ne détournait ses regards des
chevauchées militaires et des hautes tours crénelées qui montent et
se menacent sur la houle des toits, que pour écouter dans
l’invisible vibrer les harpes célestes dont le vent balance des
lys. Avec lui, tous les murs des palais et des églises tremblent de
voix profondes, comme si les vierges pâles qui les couvrent du haut
en bas, leurs grands yeux obliques tous levés dans leurs longs
visages purs au milieu des ors et des palmes, faisaient entendre
ensemble, avec ces accents déchirants que prennent la souffrance et
la douceur chantées, la noble protestation des légendes
consolatrices contre le noble effort du temps. Bartolo di Fredi,
Sano di Pietro, Lorenzo di Pietro écoutent encore obstinément, au
cœur du XV e siècle, alors qu’un idéal renouvelé
tourmente autour d’eux la Toscane, des voix lointaines qui se sont
tues pour les autres Italiens. Seul, Ambrogio Lorenzetti,
décorateur puissant dont les fresques chantent, vibrent, pleurent
et s’apaisent et s’enflent comme un chœur de violoncelles, a
entendu monter des rues et des campagnes, des mamelons couverts de
vignes et de pins, une rumeur confuse annonçant un nouveau réveil,
tandis que son frère Pietro imprime une unité nouvelle à la
splendeur plastique qu’il découvre au drame de la croix. Une
merveilleuse animation peuple ses augustes paysages, dont les
travaux de la culture et les œuvres de la guerre couvrent les
collines serrées, incisent les vallées creuses, vaste poème épique
et familier où l’imagination fourmille, comme si le monde pressenti
y fermentait dans les labours, les semailles et les moissons. En
outre, plus profondément qu’aucun des Florentins de son époque,
Ambrogio scrute et caractérise les visages. Ses grandes effigies,
fermes et pures comme des portraits chinois, paraissent gravées
dans le mur, ourlées et cimentées de pierre. Lentement, puissamment
elles s’éveillent et regardent, sans gestes, avec leurs grandes
faces dures, terribles de sévérité, de concentration et de silence.
Leur dessin est si abrégé et si voulu, si serré l’enchaînement des
lignes et des courbes expressives, qu’on assiste déjà avec lui à
une première et presque complète réalisation du souci de déterminer
par des moyens géométriques les caractères les moins abstraits de
la vie la plus émouvante où se reconnaîtront plus tard les héros du
siècle suivant, Paolo Uccello, Andrea del Castagno, Piero della
Francesca, Luca Signorelli. Mais Ambrogio, presque autant que
Pietro, reste tout de même encore un homme du Moyen Âge, par la
solidité – déjà bien tendue, il est vrai, et trop volontaire, – de
sa morale, son sens intransigeant et précis du juste et de
l’injuste exprimés dans les belles harmonies sombres, rouges et
noires, où résonne avec une rigueur douloureuse l’appel suprême du
passé. Sienne meurt pour avoir voulu maintenir, en face de besoins
nouveaux, les principes usés qui l’avaient fait vivre. Tandis
qu’elle s’enferme dans son indépendance étroite, Florence absorbe
la Toscane, la soumet à son esprit.

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    Octobre 2010
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