Leicht zu haben: Heiße Stories (German Edition)

sie gekümmert hatte. Nein, es lag eindeutig an den blauen Augen des Mannes, der mich beobachtete, und der Gedanke, dass er mich fotografierte, brachte mich schließlich zum Orgasmus.
    Beobachte mich, sieh, wie meine Nippel hervorstehen und wie meine Hand in meinem Höschen vergraben ist. Sieh, wie ich mit mir spiele.
    Beobachte mich, wenn ich komme.
    Ich bog den Rücken, und meine Schenkel zitterten, als ich kam und kam.
    Als die letzten Wellen verebbt waren, hatte Tad die Hand um seinen Schwanz gelegt, der oben aus dem Bund seiner Jeans herausschaute.
    Ich nahm meine Hose, in der sich eine kleine Flasche mit Sonnenmilch befand. Den Duft von Sonnenmilch riecht jeder gern, oder?
    Ich gab sie auf meine Hand und half ihm mit seinem Schwanz. Er hörte auf, sich zu reiben, und überließ sich ganz mir, als ich gekonnt seinen Schaft massierte.
    »Jesus, Michelle«, sagte er wieder, als sein Schwanz zuckte und er in meine Hand kam.
     
    In der Dunkelkammer, die ich in meinem zweiten Badezimmer eingerichtet hatte, masturbierte ich, während ich auf die Entwicklung der Bilder wartete. Ich hatte weder meine ganze Brust noch meinen Schritt gezeigt, aber als die Bilder entstanden, sah ich, dass ich mehr als das gezeigt hatte.
    Die angespannten Muskeln in meinen Oberschenkeln. Die Ausbuchtung, die meine Hand tief in meiner Hose machte. Den nackten, unverhüllten Ausdruck auf meinem Gesicht.
    Ich rief Tad an und lud ihn zu mir nach Hause ein.
    Die Abzüge streute ich über meine Bettdecke aus Goldbrokat. Ich stellte mir vor, wie wir beide dort lägen, sie anschauten … immer schärfer wurden … und einander die Kleider auszogen …
    Dann trat ich an den Schrank und installierte eine versteckte Kamera.
    Damit wir später was zu gucken hatten, wissen Sie?

Warten auf Beethoven
    Susie Hara
    Shirin sitzt nackt im Mondschein auf der Terrasse. Es geht ein leichter Wind. Sie balanciert das Glas Wein leicht auf ihrem Schenkel und schließt die Augen, während sie ihm beim Spielen zuhört. Die Klavierklänge dringen durch die geöffneten Terrassentüren. Er improvisiert, eine perlende, süße Melodie. Sie kann ihn nicht sehen, aber sie kann ihn fühlen, die Hitze, die sich von seinen Fingern auf die Tasten überträgt und bis zu ihr hinaus in ihren Körper dringt, bis zwischen ihre Beine. Und dort kommt sie zur Ruhe.
    Zuerst waren ihr Daniels Hände aufgefallen. Sie hatte ihn seit Monaten schon bei der Arbeit gesehen, aber er war ihr nie wirklich aufgefallen, bis sie schließlich eines Tages bei einer Sitzung nebeneinandergesessen hatten. Sie blickte zu ihm, und da sah sie seine Hände. Seine Finger waren lang und schlank, empfindsam – die Hände eines Pianisten, dachte sie und stellte sich vor, wie seine Finger über die Tasten glitten und wie sie in immer kleiner werdenden Kreisen ihre Brüste streichelten und schließlich bei ihren Nippeln anlangten. Sie erschauerte
leicht, aber niemand merkte es. Und dann dachte sie: Das ist absurd, ich bin alt genug, um seine Mutter zu sein.
    Sie hätte es wissen müssen. Als sie ihm ein paar Tage später am Wasserspender erzählte, dass sie Geschichten schriebe, musste das ja zu der Frage führen »Worüber?«, und als sie ihm dann gestand, dass sie erotische Geschichten schrieb, war es klar, dass er sie lesen wollte.
    »Ich weiß nicht, ich glaube, es schickt sich nicht, wenn ich Ihnen meine Geschichten zeige«, sagte Shirin leise, als sie letzte Woche vor Daniels Schreibtisch gestanden hatte. Ihre Stimme war so leise, dass die anderen im Großraumbüro sie nicht hören konnten.
    »Es schickt sich nicht? «, schnaubte er. Er legte die Füße auf den Schreibtisch und lehnte sich in seinem Drehstuhl zurück. »Was schickt sich schon?«
    »Na ja, wir arbeiten zusammen und … ich will nicht, dass Sie denken, ich … Sie wissen schon.« Und außerdem bin ich zu alt für dich, dachte sie, und du bist … du bist möglicherweise zu jung für mich. Vielleicht.
    Am nächsten Tag schickte er ihr kurz vor halb elf eine E-Mail.
    Shirin,
    ich werde Sie sicherlich nicht falsch beurteilen, weil Sie erotische Geschichten schreiben. Im Gegenteil, ich finde es cool. Und ist es im Grunde nicht ein leidenschaftlicher Ausdruck von Gefühlen, die Sie einem Publikum vermitteln? Ich empfinde das Gleiche für Musik, bei mir sind es Klavierstücke statt Geschichten. Darf ich Sie am Samstag zum Mittagessen einladen? Vielleicht
kann ich Ihnen danach bei mir zu Hause noch etwas vorspielen?
    Daniel
     
    O mein Gott,