L'Enfant-Roi

dit
Héroard (lequel était pudique), « à ses affaires », à savoir sur le
seul trône qui soit commun au roi, au prêtre et au manant. Et comme même là, il
fallait qu’il fût occupé, il fit placer une bougie allumée sur le rebord de la
fenêtre ouverte et se faisant apporter une petite arbalète à jalet [38] , il visa avec soin et du premier
coup éteignit la flamme sans abattre la bougie. Je n’ignore pas qu’il y eut des
gens à la Cour qui, dans leur rage de dénigrer le roi pour plaire à la régente
et aux marquis d’Ancre, allèrent jusqu’à nier cet exploit, mais je peux en
porter témoignage, puisque je l’ai vu de mes yeux.
    Ses « affaires » faites, on mit Louis au lit et
commandant qu’on lui donnât ses petits soldats, qui n’étaient pas, comme les
miens en mes enfances, de plomb, mais d’argent, il joua avec eux sur son drap
un moment. Cependant, comme toujours, il demeurait très attentif à ce qui se
disait de lui autour de lui et en particulier aux ordres que Monsieur de Souvré
donnait à Monsieur d’Auzeray pour l’arrangement, le lendemain, de ses appartements
où devait avoir lieu, sous l’œil du duc de Pastrana, la signature des contrats
de mariage de Madame et de lui-même.
    Tout soudain, relevant la tête, il dit :
    — C’est Monsieur de Souvré qui signera.
    C’était là une de ses remarques sans logique apparente que
Monsieur de Souvré qualifiait d’enfantines, parce qu’il n’entendait pas le
sentiment qui les dictait. Il dit vivement :
    — Non, Sire, c’est vous qui signerez ! C’est vous
qui serez marié demain !
    À quoi Louis, détournant la tête, dit brusquement et avec
froideur :
    — Parlons pas de ça ! Parlons pas de ça !
    Un petit incident fort éclairant survint le lendemain au
moment des signatures qui furent fort cérémonieusement données en la chambre du
roi en présence de la reine-mère, du roi lui-même, de Madame, de son
frère Gaston (que depuis la mort de Nicolas, on appelait Monsieur), du
nonce Bentivoglio, du duc de Monteleone, du duc de Pastrana, des princes du
sang et des grands officiers de la couronne.
    Au moment où Madame, la plume d’oie à la main, se préparait
à signer son contrat de mariage, suant sang et eau et tirant la langue (mais à
vrai dire, elle n’avait pas encore dix ans), Louis qui s’était placé derrière
elle, la poussa doucement du coude pour la faire faillir. Ce geste n’échappa
pas à la régente qui sourcilla à ce qu’elle considérait sans doute comme une bambinata, mais si son obtuse cervelle avait pu lire dans le cœur de son fils, elle
aurait entendu que s’il avait été alors le maître, il ne se serait pas contenté
de pousser le coude de sa petite sœur : il aurait brisé sa plume.

 
CHAPITRE VIII
    Du diantre si je sais pourquoi, en les cinq années qui
suivirent mon installation au Louvre, les étés devinrent en Paris si étouffants
et les hivers, si froidureux. Mais c’est un fait que le ciel, en ces temps-là,
fut comme dégondé de ses naturelles humeurs et alla sans cesse au démesuré,
comme en novembre 1613, où gel sur Paris et glace épaisse d’un pouce sur la
rivière de Seine firent leur subite, et par malheur, durable apparition.
    Ce ne fut pas sans dol ni dommage pour Louis qui tant aimait
courir par monts et vaux, et galoper dans les garennes après poils et plumes.
Il lui fallut se contenter de jouer à la paume sur un court protégé d’un toit,
ce qui toutefois suffit ce matin-là à le ragaillardir et prendre en gausserie
les intempéries.
    — Que vela, dit-il en regagnant ses
appartements, un beau temps pour étudier ! Je n’en aurais pas envie que le
temps me la ferait venir ! Or sus, Monsieur de Souvré, étudions !
Devenons savants !
    Cependant, à ce propos badin et peu habituel, Monsieur de
Souvré ne sourit pas. Pâle, malengroin, deux rides amères se creusant autour
d’une bouche pincée, il tirait une face longue d’une aune.
    — Sire, dit-il d’un air fort renfrogné, au lieu que
d’étudier, vous allez devoir apprendre ce matin un petit compliment…
    — Eh quoi ! Derechef, Monsieur de Souvré !
dit le roi. Et un compliment destiné à qui ? À un Espagnol ?
    — Non, Sire, à un Italien ! dit Monsieur de Souvré
qui, si maître de lui qu’il fût, ne put s’empêcher de grimacer en prononçant ce
mot. Comme vous savez, Sire, le maréchal de Fervaques vient de mourir.
    — Je le sais et j’en suis bien