Liebesnächte in der Taiga

heimliche Hölle, hieß dieser Blick. Pawluscha, mein Liebster, warum haben wir vergessen, daß wir Menschen unter Menschen sind? Es gibt kein Paradies mehr …
    In dieser Nacht verkroch sich Ludmilla in den Armen Semjonows. Sie zitterte, sie schlief nicht und fror aus Angst.
    Die erste Nacht im neuen, eigenen Haus.
    Und in einer Kiste, in einer der Vorratsgruben, lag die graugrüne Uniform der Kommissarin im Rang eines Kapitäns.
    Ein Todesurteil für Ludmilla, wenn Jurij sie jemals entdecken würde.
    »Im Frühjahr verbrennen wir sie«, sagte Semjonow und wiegte Ludmilla in seinen Armen wie ein Kind. »Jetzt, im Schnee, fällt es auf, und man riecht es, wenn Stoff verbrannt wird. Aber im Frühjahr, wenn überall die Feuer lodern …« Er drehte den Kopf Ludmillas zu sich und küßte sie auf die Augen. »Im Frühjahr verbrennen wir den letzten Rest unseres alten Lebens!«
    Marussja war eine gute Bäckerin. Man mag über ihren Charakter denken, wie man will, man mag ihr ständiges Schimpfen zum Teufel wünschen und sie lieber als Laus im Schwanzhaar des Satans sehen als hier in Nowa Swesda … eins muß man Marussja lassen: Ihre Brote, ihr Weißmehlkuchen, ihr Kalatsch und ihr Schmalzgebäck an den Feiertagen, vor allem zu Ostern und in der Butterwoche, der großen, fleischlosen Freßwoche vor dem Fasten, waren Meisterwerke der Backkunst. Das Brot duftete und war nirgendwo glitschig, man konnte es brechen und sich schon am Anblick erfreuen, kurzum – Marussja, das Urmütterchen, konnte wunderbar backen.
    Auf einem ihrer Gänge zum gemeinschaftlichen Backhaus sah sie bei den Semjonows hinein, obwohl sie wußte, daß sie in der Faktorei waren. Da alle Häuser offenstanden, denn man war ja eine große Familie, wanderte sie murmelnd durch die Zimmer, kontrollierte auch die Vorratsgruben und fand darin eine Kiste, die wie eine Kleiderkiste aussah.
    Marussja hatte keine Hemmungen, sie zu öffnen. Dann aber prallte sie zurück, stieß einen meckernden Schrei aus, raffte die Röcke, und mit ihren krummen, dünnen, hundertzwölf Jahre alten Beinchen lief sie hinaus, machte ein großes Geschrei, rief die Nachbarn und führte sie zu der schrecklichen Kiste.
    »Ganz klar ist es, Leute«, sagte der alte Uman, der noch vor dem Zaren gekniet hatte. »Das ist die Uniform eines Kapitäns der politischen Truppe. Eine kleine, zierliche Uniform, also hat sie Ludmilla Semjonowa getragen!« Er warf die Uniformstücke zurück in die Kiste und wischte sich die Hände an den Hosen ab, als klebten sie. »Wir sind verraten worden, Leute! Wir haben einen Spion der Bolschewisten in unserem Dorf! Der Teufel sei mein Freund, wenn ich das dulde! Jetzt heißt es handeln!«
    »O Gott!« jammerte Marussja, das Urmütterchen. »O Himmel! Und das bringt mein Jurij ins Haus! Welche Schande! Aber er weiß es auch nicht, ich schwöre es, auch ihn haben sie betrogen!«
    Am Nachmittag kamen Semjonow und Ludmilla allein zurück von der Faktorei Wiwi. Sie liegt am Zusammenfluß der Taimura und der Unteren Tunguska und ist der Ankaufplatz für alle Dinge, die aus der Weite der Taiga herangebracht werden. Hier treffen sich Jäger und Hirten, Holzschläger und Geologen, Rentierzüchter und Pelztierfarmer, jakutische Nomaden und ewenkische Bauern und füllen die Magazine der staatlichen Faktorei.
    Jurij Fjodorowitsch war in der Faktorei geblieben. Er wartete noch auf eine Sendung Werkzeuge, die aus Wiwi, der kleinen Stadt nördlich der Faktorei, kommen sollte.
    Schon als sie mit ihrem Renhirschschlitten zurückkamen nach Nowa Swesda, verwunderte Ludmilla und Semjonow die Stille des Dorfes. Wenn sonst jemand von der Faktorei zurückkehrte, standen alle vor den Häusern, winkten, umringten den Schlitten und riefen: »Was gibt's Neues, Brüderchen? Was habt ihr mitgebracht? Habt ihr auch den Tabak nicht vergessen? Und an Lisanka habt ihr doch gedacht, was? Eine Bauchbinde braucht sie. Nach sieben Kindern hängt ihr Bauch über wie eine Schneewächte auf einer Tanne! Habt ihr? Der Himmel danke euch, Brüderchen …«
    Nichts von alledem war heute zu hören! Schweigen herrschte im Dorf, nur der alte Uman stand vor seinem Haus neben dem der Semjonows. Als Semjonow hielt und aus dem Schlitten sprang und auch Ludmilla ausgestiegen war, kam er näher, und nun sahen sie, daß er eine alte, aber gutgeölte Pistole in der Faust hielt und sie Semjonow auf die Brust richtete.
    »Uman, Väterchen«, sagte Ludmilla erschrocken. »Was soll's mit dieser kriegerischen