Lords und Ladies

und das bisherige Leben zu ihr aufschloß.
    Sie blickte an sich herab, sah Rüstung und Pferd und dachte: Ich bin übergeschnappt.
    Der verdammte Brief ist schuld daran. Und ich hatte Angst. Außerdem wollte ich den Leuten zeigen, aus welchem Holz ich geschnitzt bin. Jetzt können sie bald feststellen, daß ich gar nicht aus Holz bestehe, sondern aus Fleisch und Blut…
    Bei den Elfen hatte ich einfach nur Glück. Und ich hab’ gehandelt, ohne nachzudenken. Wenn ich mit dem Nachdenken anfange, klappt’s nicht mehr. Bestimmt habe ich nicht noch einmal soviel Glück…
    Glück?
    Fast sehnsüchtig erinnerte sich Magrat an ihre vielen Talismane und anderen magischen Gegenstände, die nun auf dem Grund des Flusses lagen. Eigentlich hatten sie gar nicht funktioniert. Zumindest waren sie nicht imstande gewesen, Magrats Leben zu verbessern. Allerdings… Ein schrecklicher Gedanke regte sich nun in ihr: Vielleicht hatten sie verhindert, daß ihr Leben schlechter wurde.
    Es brannten kaum Lichter in der Stadt, und die meisten Fensterläden waren geschlossen.
    Die Hufe des Pferds klapperten laut auf dem Kopfsteinpflaster. Magrat spähte in die Schatten. Bis vor kurzer Zeit waren es einfach nur Schatten gewesen; jetzt mochten es Tore zum Irgendwo sein.
    Von der Scheibenweltmitte her schoben sich Wolken heran. Magrat schauderte.
    So etwas sah sie jetzt zum erstenmal.
    Dies war eine wahre Nacht.
    Bisher hatte es in Lancre nur immer ganz normale Nächte gegeben, doch in diesem Fall handelte es sich nicht nur um die Abwesenheit des Tages, um eine Zeit der Dunkelheit, regiert von Mond und Sternen. Diese Finsternis war das Echo von etwas, das existiert hatte, bevor man die Dunkelheit mit dem Nichtvorhandensein von Licht beschreiben konnte. Sie entfaltete sich aus Baumwurzeln, tropfte aus dem Innern von Steinen und kroch übers Land.
    Jene Sachen, die Magrat einst für wichtig gehalten hatte, lagen nun auf dem Grund des Lancreflusses, aber mehr als zehn Jahre lang war sie Hexe gewesen, was bedeutete: Sie spürte den Schrecken in der Luft.
    Einzelne Personen erinnern sich schlecht. Aber die Gesellschaft – der Schwarm – hat ein wesentlich besseres Gedächtnis. Es codiert die Informationen, um sie an der Zensur des Bewußtseins vorbeizuschmuggeln und sie von der Großmutter an den Enkel weiterzugeben, in Form von kleinen Stücken Unsinn, die es nicht zu vergessen lohnt. Manchmal benutzt die Wahrheit den einen oder anderen Trick, um die offiziellen Hüter der Information zu überlisten und sich selbst zu bewahren.
    Und jetzt regten sich uralte Fragmente in Magrats Kopf, flüsterten und raunten…
    Auf dem hohen Berge, auch im tiefen Tal…
    Aus Gespenstergeschichten und Schauermärchen…
    Meine Mutter sagte, ich soll nie…
    Wir wagten nicht, auf die Jagd zu gehen, weil…
    Geräusche im Dunkeln…
    Spiel mit den Elfen im Wald…
    Magrat saß auf einem Pferd, dem sie nicht traute, hielt ein Schwert in der Hand, mit dem sie nicht umzugehen wußte, während sich Erinnerungssplitter zusammenfügten und ein Bild ergaben.
    Sie stehlen Vieh und kleine Kinder…
    Sie stehlen Milch…
    Sie lieben Musik und stehlen die Musiker…
    Sie stehlen alles.
    Nie können wir so frei sein wie sie, so schön wie sie, so klug wie sie, so leicht wie sie. Im Vergleich mit ihnen sind wir Tiere.
    Kühler Wind rauschte im Wald hinter der Stadt. In früheren Nächten war es angenehm gewesen, dort spazierenzugehen, doch das konnte jetzt nicht mehr der Fall sein, wußte Magrat. Die Bäume hatten Augen bekommen; und bestimmt hörte man hier und dort lachende Stimmen.
    Sie stehlen alles.
    Magrat ließ das Pferd im Schritt gehen. Irgendwo im Ort fiel eine Tür ins Schloß.
    Und sie geben uns Furcht.
    Auf der anderen Straßenseite hämmerte es: Ein Mann nagelte dort etwas an die Tür. Erschrocken blickte er sich um, sah Magrat und sprang ins Haus.
    Er hatte ein Hufeisen ans Holz nageln wollen.
    Magrat rutschte vom Pferd und band es an einen Baum. Sie klopfte an, doch niemand öffnete.
    Wer wohnte hier? Fuhrmann, der Weber, nicht wahr? Oder vielleicht Weber, der Bäcker?
    »Mach auf! Ich bin’s, Magrat Knoblauch!«
    Neben der Eingangsstufe bemerkte sie etwas Weißes.
    Eine Schüssel stand dort. Mit Milch gefüllt.
    Einmal mehr dachte Magrat an Greebo. Der Kater stank, war unzuverlässig, gemein und rachsüchtig – aber er konnte auch schnurren und bekam jeden Abend einen Napf mit frischer Milch.
    »Habt ihr nicht gehört? Öffnet endlich!«
    Nach einer Weile wurde