Mars Live

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24.948 Kilometer pro Stunde dem glitzernden Fleck, der sich soeben über den Horizont geschoben hatte.
    »Wie ist die Lage da hinten?« fragt die Kirow.
    Jeffries zog sich nach vorn zur Kanzel und sprach im Flüsterton. »Das gefällt mir nicht. Irgend etwas stimmt mit diesem Kerl nicht.«
    Hinter ihnen, angestrahlt vom blauen Erdlicht, leuchteten Glamours Augen; seine Zähne schimmerten durch den roten Bart. Seine Arme waren vor der Brust verschränkt. Bass warf einen Blick auf ihn und wußte aufgrund seines Gesichtsausdrucks sofort Bescheid.
    Das war ein klarer Fall von Ecstasy.

7

    Die Nixon-Station war einerseits grösser, andererseits kleiner als Jeffries sie in Erinnerung hatte. Er war als Mitglied des Teams vom Farragut Space Medicine Center hier gewesen, bevor die Navy von Beatrice-Texaco übernommen worden war, und die Station, die er im Gedächtnis hatte, war ehrfurchteinflößend gewesen: ein sich drehendes Rad aus Chrom und Plastik mit einer Röhre von einem halben Kilometer Länge; ein Komplex so groß wie ein Einkaufszentrum, der zu einem Drittel militärisch-wissenschaftlichen Zwecken diente, während sich die anderen beiden Drittel Glücksspiel-Konzessionäre teilten, von denen jeder danach trachtete, die anderen in puncto Luxus, Bepflanzung und einer Art von Innenarchitektur, die als Texas-Hotel-Stil bekannt war, auszustechen. Seit der Trump-Sky-Palace-Katastrophe war das Rad dunkel und still und drehte sich nicht mehr. Die Casinos waren alle eingegangen, zu Grunde gerichtet durch eine Negativ-Publizität wegen eines achtzehn Monate dauernden Hagels von Meteoren, von denen jeder – zumindest in der Vorstellung der Allgemeinheit – ein grinsender, vakuumgeblähter Spieler war.
    Die Alte Pagode von Moulmein näherte sich von der dunklen Seite, durch ein unordentliches und scheinbar zufälliges Durcheinander von Treibstofftanks, Teilsystemen, Experimentierlabor-Zellen und Wohntanks, mit Poly-Seilen, die an Gummibänder erinnerten, zusammengebunden. Der gesamte Komplex der Station war anderthalb Kilometer lang, und der größte Teil davon war dunkel. Am anderen Ende, durch ein blinkendes Licht gekennzeichnet, waren die zusammengebundenen Blechdosen der McAuliffe Orbitalpension, ihr Zielort.
    Nach den Bestimmungen des Park Service hätte das Schiff von einem Ranger angedockt werden müssen, doch im Laufe der Jahre war diese Vorschrift stillschweigend unter den Tisch gefallen.
    »Johnson?« fragte Bass, als er die Raucherstimme hörte. »Leroy Johnson? Houston, neunzehnhundert…?«
    »Bass? Bist du das? Ich werd’ verrückt! Hau mir beim Andocken mit diesem Schrotthaufen nicht meine Station kaputt!«
    Bass bremste das Schiff mit dem OMS ab, so daß es mit einem Minimum an Aufhebens zwischen den narbigen Prellböcken hindurchglitt. »Deine Station?«
    »Ich bin hier der Stationschef.«

    »Sie sind gelanxxxzzzxxx«, sagte die Computerstimme über den Kabinenlautsprecher. »Willkommen in der Nixon-Staxxxzzzxxx.«
    Jeffries löste seine Gurte und schwebte vom Flugdeck zur Luftschleuse, dicht gefolgt von Natascha Kirow. Glamour löste ebenfalls seine Gurte, blieb jedoch in der Nähe seines Sitzes. Bass horchte auf das gedämpfte Klicken, als sich die Luftschleuse schloß, und dann auf das Zischen während des Druckausgleichs auf 0,8 Erdatmosphäre. Er hatte es nicht eilig, die Alte Pagode von Moulmein zu verlassen. »Bar oder Kredixxxzzzxxx?« fragte die Computerstimme. Bass tippte den Kredit-Code ein, den Markson ihm gegeben hatte; einen Augenblick später hörte er das tiefe Rumpeln von Flüssigtreibstoff.
    Er vernahm einen freudigen Seufzer und drehte sich um. »Du bist noch da?« fragte er den rotbärtigen Liliputaner, der mit dem Kopf nach unten über seinem Sitz schwebte.
    »Schon mal LSD genommen?« fragte Glamour.
    Die guten alten Zeiten waren vorbei, wie Natascha Kirow feststellen mußte. Als sie damals im Austausch bei der NASA gewesen war, war die Ausrüstung zweitklassig und neu gewesen; jetzt war sie zweitklassig und alt. Das Innere der McAuliffe-Orbitalpension in der Nixon-Station war so freudlos und dumpfig wie der Frachtraum eines Öltankers – was sie in gewisser Weise auch war, da sie aus zusammengeschweißten ausrangierten Außentreibstofftanks hergestellt war. Die Pumpen quietschten, die Filter heulten, die Luft roch muffig, und die Wände waren glitschig von kalter Feuchtigkeit, so daß sich sämtliche Anstrengungen des Manövrierens in der Schwerelosigkeit darauf richteten,