Mars Live

und griff zur Steuerkonsole.
    »Pagode, hier spricht der Kontrollturm«, sagte die Stimme mit dem Bahama-Akzent. »Fehlstart.«
    »Wie bitte?«
    »Sie sitzen in der Klemme, Sie haben Ladehemmung, rotes Licht. Bestätigen! Schalten Sie Ihre APUs ab.«
    Bass schaltete die APUs ab. »Was ist los? Sehen Sie irgendwo eine undichte Stelle?«
    »Fehlanzeige. Es geht nicht um einen Gerätemangel, es geht um ein Starthindernis.«
    »Dann zum Teufel damit!« sagte Bass und streckte die Hand nach dem APU-Schalter aus, um mit dem Countdown fortzufahren; doch Natascha Kirow hielt ihn davon ab, indem sich ihre Hand mit der sanften, doch festen Berührung des Befehlshabenden auf seinen Rücken legte.
    »Kontrollturm, hier spricht Captain Natascha Kirow, wo liegt das Problem?«
    »Captain, auf der Rollbahn steht ein Passagier von Ihnen. Ein Kerl mit einer großen schwarzen Tasche.«
    »Kabine dicht?«
    »Roger.«
    »OMS-Triebwerke bereit?«
    »Roger.«
    »Kabinenventile öffnen…«
    Während Bass den Countdown wiederholte, führte Natascha Kirow den Sichtcheck des Flugdecks durch. Ihr neuer Passagier war neben Glamour in der Sitzreihe direkt unterhalb des Flugdecks sicher untergebracht. Seine große schwarze Arzttasche, die im Gepäckraum zu verstauen er sich geweigert hatte, hielt er auf dem Schoß. Bildete sie sich das nur ein, oder rutschte er unruhig hin und her? War er einfach nur nervös?
    »Acht.«
    Oder war sie einfach nur nervös? Es war seit beinahe zwanzig Jahren ihre erste Reise in den Weltraum.
    »Sechs.«
    »Fünf.«
    »Vier…«
    »SSE zünden!«
    »SSE gezündet.«
    »SBR zünden!«
    »SBR gezündet.«
    »Liftoff!«
    »Liftoff.«
    Natascha Kirow schloß für einen langen, köstlichen Moment die Augen und ließ sich von dem Geräusch durchfluten. Es war wie ein ausgiebiger Donner, wie ein Wasserfall aus Feuer, wie das Dröhnen eines Gletschers, wie hundert Colorados; wie Berge, die gelernt hatten zu singen und zu fliegen und sich geradewegs in die Lüfte hoben. Wie der Start einer Rakete.
     
    »Die Triebwerkanzeigen machen einen guten Eindruck«, sagte Natascha Kirow, während sie diese ablas.
    »Machen einen guten Eindruck«, wiederholte Bass.
    »Zehn Fuß pro Sekunde. Zwölf. Zwanzig.«
    »Zwanzig.«
     
    Die Alte Pagode von Moulmein erschütterte die Erde, dröhnte, hob ab. Bass spürte, wie ihn der Schub tief in den Liegesitz drückte, während sich sein Gewicht auf zwei Ge erhöhte, dann auf drei, beinahe vier. Ein zahmes Gefährt im Vergleich zu den neuen Parabol-Achterbahnen, aber trotzdem aufregend. Neben sich sah er Natascha, die die Zähne zu einem breiten, zwanghaften, entsetzten, ekstatischen, glückseligen und überaus vertrauten Raumfahrer-Grinsen gefletscht hatte.
     
    »Fluggeschwindigkeit siebentausendzweihundertvierundneunzig.«
    »Verstanden.«
    »Achttausendzweihundertfünfundzwanzig.«
    »… zweihundertfünfundzwanzig.«
    Bass drosselte die Treibstoffzufuhr, griff hinter die Konsole, zog ein Päckchen mit Red-Man-Kautabak heraus und nahm eine gute Prise heraus. Er kaute nur beim Fliegen, und jetzt flog er.
    »Auftrieb hundertzehntausenddreihundertfünfundzwanzig.«
    »Hundertzehn; verstanden!«
     
    Columbias hatten angeblich eine Lebensdauer von dreihundert Starts, doch was war mit den nachgebauten Raketentypen? fragte sich Natascha Kirow. Waren sie besser oder schlechter? Wie oft war diese alte Blechdose vom Feuerstrahl hinaufgetragen worden? Wahrscheinlich fünfhundert Mal. Wie oft verkraftete sie es noch, bevor sie im Flug auseinanderbrach?
    »Geschwindigkeit neuntausendsiebenhundertfünfundzwanzig.«
    »Verstanden.«
    »Zehn und ansteigend. Wie ist unser Schub?«
    »Ganz gut«, sagte Bass. Während er gegen die zunehmenden Ges ankämpfte, griff er wieder hinter die Konsole, um sich eine weitere Prise Red Man zu nehmen. Im Rückspiegel erhaschte er einen Blick auf Glamour, der zusammengesunken in seinem Sitz kauerte und wütend aussah. Das Gesicht des Doktors zeigte nur Langeweile und keine Angst. Bass fragte sich, wie lange es her war, daß er bei der Navy gewesen war.
    »Schub um zwei drosseln.«
    »Verstanden.«
    »Genau auf Kurs.«
    »Verstanden.«
     
    Glamour knirschte mit den Zähnen, als sich das Dröhnen zu einem Heulen steigerte und sieben Millionen Pfund Schubkraft ihn in den billigen Sitz drückten. Durch die (selbst für ausgewachsene Menschen) übergroße Sitzschale fühlte sich Glamour noch kleiner als sonst, und durch den Schub, der die Schale gegen seinen Rücken preßte,