Matterhorn

Six Actual. Geben Sie mir Ihren Actual.« Mellas wusste, dass Six Actual der Skipper, Lieutenant Fitch, war, der mit Mellas persönlich sprechen wollte – mit dem tatsächlichen Führer des Ersten Zuges, nicht mit demjenigen, der gerade das Funkgerät bediente.
    Mellas nahm den Handapparat von Skosh entgegen und drückte leicht nervös den Sprechknopf. »Hier spricht Bravo One Actual. Over.«
    »Sieht mau aus für Ihren Vogel. Ab Feuerunterstützungsbasis Sherpa ist das Tal komplett zugesuppt. Die haben dort einen Vogel losgeschickt, aber der konnte uns nicht finden. Uns bleiben noch ein paar Stunden, bis es Ihrem Buchstaben Foxtrott richtig schlecht geht, deshalb werden die auf Sherpa abwarten, ob es aufklart. Over.«
    »Ich dachte, es wäre eine Notfall-Medevak«, antwortete Mellas. »Over.«
    »Wir haben es als Priorität durchgegeben. Zum Notfall wird es erst hochgestuft, wenn es so schlimm wird, dass er stirbt, wenn er nicht rausgeholt wird. Over.«
    Mellas wusste, dass sie keine Lust hatten, den Vogel samt Besatzung aufs Spiel zu setzen, wenn sie noch ein paar Stunden abwarten konnten und dann vielleicht besseres Wetter kriegten. »Roger, Bravo One. Verstanden. Warten Sie, One.« Bass hatte Mellas mit der Hand Zeichen gegeben. Mellas ließ den Sprechknopf los.
    »Fragen Sie ihn, ob wir eine Bestellung für Class Six laufen haben«, sagte Bass.
    »Was ist Class Six?«
    »Fragen Sie einfach.«
    Mellas drückte erneut den Sprechknopf. »Bravo Six, One Assist will wissen, ob wir mit Class Six rechnen können. Over.«
    Als Fitch seinen Sprechknopf drückte, hörte Mellas verklingendes Gelächter. »Sagen Sie One Assist, wir haben welches bestellt.«
    »Roger. Danke für die Info. Out.«
    Mellas wandte sich Bass zu. »Was ist Class Six?«
    »Bier, Sir.« Bass’ Gesicht war unschuldig versteinert.
    Mellas kam sich dämlich und unprofessionell vor. Seine Kiefermuskeln verhärteten sich. Er hatte sich vor versammelter Mannschaft blamiert.
    Bass sah ihn einfach an und lächelte. »Wenn man sie nicht ständig daran erinnert, kommt es nie, Lieutenant.«
    Hawke sah zu, wie sich Corporal Connolly, Gruppenführer von Mellas’ Erster Gruppe, auf seinen kurzen, kräftigen Beinen durch den Morast und die Überreste gesprengter Bäume hindurch den Hang hinaufkämpfte. Vermutlich strengte sich Connolly nur für eins so sehr an: für Bier.
    Connolly blieb stehen, um zu verschnaufen, und rief dann: »Hey, Jayhawk. Stehst du jetzt nur noch dumm rum, wo sie dich zum XO gemacht haben?«
    Hawke musste lächeln, als er seinen heimischen Bostoner Akzent hörte. Er stieß ein kehliges Grunzen aus, hob die Hand und krümmte die Finger wie Klauen zu dem in der ganzen Kompanie bekannten Hawk-Power-Zeichen, einer Parodie der Black-Power-Faust oder des Peace-Zeichens der Kriegsgegner, je nachdem, welche politische Bewegung Hawke gerade veräppeln wollte. »Conman«, tönte er, »ich kann machen, was ich will. Ich bin Second Lieutenant.« Er fing an mit Schattenboxen, riss dann beide Fäuste hoch wie ein siegreicher Kämpfer und rief: »Ich bin Willy Pep. Ich bin in Runde dreizehn meines berühmten Comebacks.« Dann ging er zu einem Tanz über, die Arme über dem Kopf, Zeige- und Mittelfinger noch immer wie Klauen gekrümmt.
    Ein paar Marines in den Schützenlöchern unterhalb von ihm drehten den Kopf. Sobald sie sahen, dass es Jayhawk mit seinem schon gewohnten Hawk Dance war, starrten sie wieder über ihre Gewehrläufe hinweg auf die Wand des Dschungels.
    Hawke hörte mit dem Herumgealbere auf. Sein Blick wurde ausdruckslos. Der Country-Song fiel ihm wieder ein: »Men have tried and men have died to climb the Matterhorn.« Das fünfsaitige Banjo trat hinter der jammernden Fiddle hervor, die Falsettstimmen mit ihrem East-Tennessee-Akzent erhoben sich klagend: »Matterhorn, Matterhorn.« Hawke wollte raus aus dem Busch. Er wollte ein Mädchen in den Armen halten, das gut roch und sich weich anfühlte. Er wollte nach Hause zu seiner Mom und seinem Dad. Er wusste jedoch, dass er Fitch und den Rest der Bravo-Kompanie nicht mit drei frischgebackenen Offizieren alleinlassen würde, bis diese vernünftig eingefuchst oder tot waren – für Second Lieutenants im Gefecht die beiden einzigen Möglichkeiten.
    Connolly erreichte Hawke schließlich und fragte, nach Luft ringend: »Hey, wann kriegen wir endlich Class Six?«
    »Ich hab’s gewusst, Conman. Seh ich für dich vielleicht wie ein Wahrsager aus?«
    »Schafft’s der Hubschrauber bis zu