Matterhorn

Sie wohl schon gehört«, sagte Cassidy.
    »Hat bestimmt nach einer freiwilligen Entscheidung ausgesehen.«
    »Scheiße, die Mannschaften lassen sich nicht verarschen«, murmelte Cassidy. Er nahm noch einen Schluck Whiskey, und seine Hand schloss sich so fest um das Glas, dass die Knöchel weiß unter seinen Dschungelfäulenarben hervortraten. »Ich hätte mit euch da oben sein sollen. Dort habt ihr mich am dringendsten gebraucht.«
    Mellas war versucht, Cassidy zu erzählen, wer für seine Versetzung gesorgt hatte, damit er nicht solche Gewissensbisse hatte. Er sah, dass Cassidy zu Vancouvers Maschinengewehr aufblickte, das blank geputzt und ölig unter einer großen, auf zwei gekreuzten Gewehren angebrachten Lilie, dem Emblem der Vierundzwanzigsten Marines, zur Schau gestellt war: Les Braves des Bois Belleau.
    »Ich hab ’n Haufen Scheißjobs machen müssen, seit ich im Corps bin, Sir«, sagte Cassidy. Er richtete den Blick wieder auf Mellas. »Aber das Schlimmste, was ich je tun musste, war, von Mann zu Mann zu gehen und die Gewehre einzusammeln. Scheiße, wenn vor zwanzig Jahren jemand versucht hätte, einem Marine das Gewehr wegzunehmen, hätte der ihm den Hahn abgedreht. Was sag ich, vor fünf Jahren.«
    »Die Zeiten ändern sich«, murmelte Mellas. Er dachte an das Mädchen auf der Dessous-Reklame.
    »Ich musste von Mann zu Mann gehen. Mit einigen war ich zusammen am Wind River, bei Co Roc und bei der Operation in der DMZ . Und ich hab sie durchsuchen müssen wie Knastbrüder.« Cassidy richtete seine wässrigen blauen Augen auf Mellas. »Und ich hab’s gemacht, weil es mein Job war. Aber gefallen hat’s mir nicht, Lieutenant. Ich hab gespürt, wie sie mich hassen.« Er hielt inne, bemerkte, dass er die Fäuste geballt hatte, und streckte langsam die Finger. »Deswegen musste ich mich wohl auch von dort verpissen.«
    Mellas und Cassidy betranken sich.
    Es war kurz nach Mittag, als sich Mellas von Cassidy, der am Tisch eingeschlafen war, trennte und sich zur Schreibstube der Kompanie zurückschleppte. Er zog sich die Treppe an der Rückseite hoch in einen Bereich mit zwei Pritschen, der durch eine aufgehängte Wolldecke vom Rest der Schreibstube abgetrennt war. Er wusste, er würde im Lauf des Tages mörderische Kopfschmerzen bekommen – es sei denn, er würde weitertrinken. Konnte er für immer und ewig weitertrinken? Er ließ sich auf eine Pritsche fallen. Die Wolldecke fühlte sich unter seiner schweißnassen Wange heiß und kratzig an. Seine Gedanken und der Fußboden unter ihm drehten sich im Kreis. Wieder kam er sich vor, als strebte er auf einem Förderband einem Abgrund entgegen. Jede Minute brachte ihn eine Minute dem Morgen näher, und morgen würde er wieder im Busch sein. Sein Verstand war nicht bereit, sich dem Gedanken zu stellen, und machte dicht.
    In der Vandegrift Combat Base war die Spannung der Frischlinge, was die bevorstehende Operation anging, mit Händen greifbar. Die alten Hasen, wie China und Mole, unterhielten sich leise miteinander oder reinigten einfach immer wieder ihre Gewehre und MG s – sie hatten gelernt, wie man die Nervosität in Schach hielt. Sie aßen. Sie tranken Bier. Sie kochten mit großem Aufwand Kaffee. Sie versuchten, Messedienst zu kriegen. Sie rauchten Marihuana. Sie scherzten. Sie dachten an Mädchen zu Hause. Sie masturbierten.
    Die neuen Schwarzen wurden besonders von den beiden schwarzen MG -Schützen angezogen, schweigsamen Göttern des Busches, die dunkelgrüne Henkersschlingen um den Hals trugen. China hielt regelrecht Hof, verwickelte sie ins Gespräch, redete ein bisschen über Politik, tat mit einem Lachen etwaige Ängste ab, die sie äußerten. Mole redete nur mit China und den anderen alten Hasen. Neue Freunde zu gewinnen, stand nicht auf seiner persönlichen Tagesordnung.
    China und Mole waren dabei, nahe dem Eingang eines großen Zehnmannzelts, das sie sich mit achtzehn anderen schwarzen Marines teilten, ihre Maschinengewehre zu reinigen. Wenn die Eingangsklappen komplett aufs Dach hochgeschlagen waren, hatten sie vorn im Zelt noch genügend Licht, um zu sehen, was sie taten, und waren trotzdem vor dem Regen geschützt. Aber es regnete nicht mehr so anhaltend. Der vietnamesische Frühling kündigte sich an, und ihm würde die unbarmherzige Trockenzeit folgen.
    Sie hatten ihre MG s komplett auseinandergenommen und reinigten penibel jedes Einzelteil. Die Luft roch nach Hoppe’s-No. 9 -Pulverlösungsmittel, einer Kombination aus brennendem Dieselöl