Matterhorn

gelassen hatten und wieder relativ mühelos durch den Dschungel marschieren konnten, immerzu schwitzend, gegen Insekten kämpfend und sich vorwärtstastend, blind wie die Blutegel, gegen die sie ihren eigentlichen Krieg führten. Lieutenant Fitch verlangte ungefähr alle zwanzig Minuten eine Positionsmeldung. Mellas gab die Meldungen pflichtschuldig durch und fühlte sich frustriert und nutzlos, weil sie sich kaum änderten. In zwei Stunden war der Spähtrupp vielleicht dreihundert Meter vorangekommen.
    Dann wurden Stumpfheit und Erschöpfung mit einem Mal weggewischt, und übrig blieb reiner, kalter Schrecken.
    Conman warf sich vor Mellas in den Dreck. Skosh folgte seinem Beispiel, bevor Mellas auch nur die Knie beugen konnte. Die gesamte Gruppe lag flach auf dem Boden, die Gewehre zielten, wie eingeteilt, über die ganze Länge der Reihe abwechselnd nach rechts und links. Conman spähte angestrengt nach vorn, dann robbte er auf Bauch und Unterarmen rückwärts auf Mellas zu. Er drehte sich zu ihm um, hielt drei Finger hoch und streckte ihm dann mit fragendem Gesicht die offene Handfläche hin. Mindestens drei, vielleicht mehr. Mellas Herz begann schmerzhaft bis zum Hals zu schlagen. Er versuchte, sich zu erinnern, was man ihm damals in Quantico beigebracht hatte. Aber sein Kopf schien leer zu sein. Conman schob sich weiter nach hinten. Mellas konnte niemand anderen sehen. Ganz allein. Ganz allein und demnächst vielleicht tot.
    »Pat hat gewarnt«, flüsterte Conman. »Arran sagt, mindestens drei Gooks, so wie Pat sich verhält. Wahrscheinlich mehr.«
    »Vielleicht ist es das MG -Team«, flüsterte Mellas und dachte: Warum ich?
    Conman zuckte die Schultern. »Was machen wir, Lieutenant?«
    Mellas hatte nicht die leiseste Ahnung.
    Am liebsten hätte er über Funk Bass und den Jayhawk gefragt. Zugleich wusste er, dass diese Idee albern war. Sein Verstand erwog so rasch Möglichkeiten, dass ihm schwindelig wurde. Derweil wartete Conman mit offenem Mund darauf, dass Mellas sich einen Aktionsplan einfallen ließ. Falls es nur drei waren, konnte er die Gruppe im Schützenrudel vorrücken lassen und sie leicht ausschalten. Falls es sich um einen drei Mann starken Außenposten einer größeren Einheit handelte, dann konnte diese Einheit alles Mögliche sein, von einem Zug bis zu einer Kompanie. Wenn er dann mit der Gruppe angriff, würden sie geradewegs in die ganz tiefe Scheiße laufen und hätten noch Glück, wenn überhaupt einer überlebte. Falls es andererseits wirklich nur drei waren, gäbe es keine Entschuldigung dafür, sie nicht anzugreifen. Aber irgendwer würde dabei wahrscheinlich draufgehen. Das könnte er selbst sein, außer er schickte zwei Trupps ohne ihn los. Aber was würden die anderen davon halten? Er würde mitgehen müssen. Aber er könnte dabei draufgehen. Es waren nur drei. Wie konnte er da Angst haben? Die Chancen standen gut. Plötzlich sah er sich und die vierzehn Leute der Gruppe an eine Wand gestellt, vor einem Erschießungskommando, das aus fünfzehn Mann bestand, von denen nur einer eine Kugel in seinem Gewehr hatte. Auch in diesem Fall stünden die Chancen für ihn gut. Aber angenommen, die eine Kugel träfe ihn. Plötzlich wusste er, dass die Wahrscheinlichkeit bedeutungslos war, wenn alles auf dem Spiel stand.
    Er beschloss, bis zum Beweis des Gegenteils davon auszugehen, dass es sich um den Außenposten einer größeren Einheit handelte. Das hieß, er würde sich Gewissheit verschaffen müssen. Seine Ausbildung machte sich geltend. Sein Verstand nahm eine Bestandsaufnahme der ihm zur Verfügung stehenden Waffen vor.
    »Maschinengewehr nach vorn«, flüsterte er Skosh zu. Der Befehl wurde an Männer weitergegeben, die, für ihn unsichtbar, auf dem Dschungelboden lagen. »Es soll hier in Stellung gehen«, flüsterte er Conman zu. »Postieren Sie Vancouver mit seinem Maschinengewehr in eins achtzig.«
    »Das wird ihm nicht gefallen.«
    »Zum Teufel mit ihm. Schicken Sie einen Trupp nach links. Wir geben mit Mole Deckung, wenn sie in die Scheiße geraten. Wer soll gehen?«
    Jetzt war Conman an der Reihe, Gott zu spielen, und das mit neunzehn. Er machte die Augen zu. »Rider.«
    Einige sind also auserwählt, jung zu sterben.
    Mellas wandte sich an Skosh. »Rider nach vorn.« Skosh kroch zum nächsten Mann zurück. »Rider nach vorn.« Es wurde flüsternd weitergegeben.
    »Ihr M 79 -Schütze, hat er Splittergranaten?«, fragte Mellas Conman.
    Conman hielt drei Finger hoch.
    Mellas fluchte