Moloch

sind.
    Mit Raketen bewaffnete Hunter-Hubschrauber griffen gestern Dschungelverstecke im südlichen Zentralmalaya an und zwangen fünf weitere der indonesischen Fallschirmjäger zur Aufgabe, die vor elf Tagen in diesem Gebiet gelandet waren.
     
    Sunday Mirror,
    13. September 1964
     
     
    Ich habe mit allen Völkern der Welt Frieden geschlossen, nachdem ich mich entschloss, niemals mit irgendwem einen Krieg anzufangen, und ich habe mir selbst den Krieg erklärt und habe seitdem mit mir keinen Frieden geschlossen.
     
    Kharanqani in »Attar: Tadhkirat«
     
     
    Jerry traf Mo, als er aus dem prunkvollen, klinisch sauberen Arndale Kebabarama herauskam. Es lief ganz gut, seit die Straßenbahnen nicht mehr bis in die City von Manchester fuhren. Mo riss den Mund auf und nahm einen großen Bissen von seinem Lamm-Burger. Die würzige Currysauce lief durch seine Bartstoppeln wie eine Regenflut in der Wüste. »Hören Sie, Mr. C. Wenn Sie auch so einen wollen, dann vergessen Sie’s. Ihnen ist soeben das Fleisch ausgegangen.«
    Jerry ließ den Blick durch die Straße vor dem verlassenen Gebäudekomplex wandern. Wo die Vulcan eingeschlagen hatte, klaffte eine schwarze Lücke. Diese Blessur milderte den wuchtigen, brutalen Anachronismus kein bisschen. In diesen Zeiten bauten die Menschen nach unten anstatt nach oben. Was es an Optik gab, entfaltete sich im Innern. »Sie sollten sich doch um Taffy kümmern.«
    »Quatsch!« Mit gedankenloser Lockerheit verwandelte Mo sein Schuldbewusstsein in einen herausfordernden Blick. »Er sagte, er wolle Fish and Chips. In Deansgate soll es eine Fischbratküche geben. Dieser alte Knacker ist ein richtiger Bastard. Redete dauernd von Marmeladentörtchen.« Er blickte mit einem Ausdruck nostalgischer Wehmut zu dem mächtigen Gebäudeklotz mit seinen blitzsauberen Läden hinüber. Er nahm den Staub seiner Vorfahren in sich auf. »Hier lag früher alles in Trümmern.«
    Ein östlicher Wind trug die leisen Akkorde von George Harrisons Ukulele mit sich, mit der er die berühmten Formby-Imitationen gespielt hatte. Tee hee missus…
    »Ach, ich bitte Sie.« Jerrys Instinkte waren hellwach. Er hielt seine Wut im Zaum und eilte mit langen, raumgreifenden Schritten in Richtung Deansgate. »Die alten Savoy-Knacker. Er wird wohl den Geistern weggegangener Knastbrüder hinterherschnüffeln. Er interessiert sich nur für etwas, wenn es erst einmal Kompost für seine eigene nekromantische Kunst ist. Ich weiß genau, wo ich anfangen muss.« Das war einfach zu langweilig, um eine Falle zu sein.
    Mo öffnete den Deckel eines Kanalschachts. Er konnte nicht anders. Er schulterte seine unhandliche MK907-243 und stieg hinab. »Ich erwarte Sie im Keller.«
    Seine Vorsicht nützte ihm sehr.
    Als er unweit des geplünderten Automobilausstellungsraums um die Ecke bog, lief Jerry schnurstracks in eine Schwadron »Kosaken« hinein. Diese berittenen Bengalen trugen lange Lanzen, an deren Spitzen die verschiedenen Erkennungszeichen ihrer Clans flatterten. Sie waren auf der Straße auf einen alten Juden gestoßen. Während der Jude auf ihn zu rannte, krampfhaft einen Strohhut festhaltend, zögerte Jerry.
    Die mit Vollbärten und Turbanen ausgestatteten Lanzenträger zügelten ihre diversen Pferde und warteten ab, was Jerry tun würde.
    Er wandte sich zu dem entsetzten Siebzigjährigen um. »Ich nehme an, zum Verhandeln ist es zu spät, oder?«
    Weiter unten auf der Straße hörte er eine feierliche Salve. Die Bengalis wendeten ihre Pferde und galoppierten auf die Quelle zu. Sie folgten ihrem Instinkt. Egal, wo immer sich ein Gewehr befand, sie griffen an.
    Jerry entspannte sich. Mo würde sich mit ihnen auseinander setzen.
    Er blickte in das zuckende Gesicht des Mannes, den sie hatten ermorden wollen. »Waren Sie nicht mal jemand namens Auchinek?«
    Auchinek war dankbar für jede Form des Wiedererkennens. »Ich war mal Promoter«, sagte er. »Einer der besten. Ich hatte keine Feinde. Zumindest keine, über die sich zu reden lohnen würde. Und dann all dies. Ist noch Zeit, nach Jerusalem zu gehen?«
    »Nicht jetzt«, erwiderte Jerry.
    »Wie ist es mit London? Das West End?«
    Jerry wusste nicht, was er ihm sagen sollte.
    Sie schlenderten gemütlich hinter den verschwindenden Bengalis her. »Es ist ein Musical«, sagte Auchinek. Er lebte auf seine eigene armesünderhafte Art auf. »Es läuft ewig, glauben Sie mir. Ich hatte gehofft, in Israel finanzielle Unterstützung zu finden. Haben Sie eine Ahnung, wie das