Monestarium

mes
embarras. Qu’allez-vous faire ? La retrouverez-vous ? Saine et
sauve ? Oh je le hais, je l’exècre et je suis certaine que Dieu me le
pardonne ! C’est un monstre, un démon qu’il est urgent de défaire. Sur ce
point, vous aviez raison.
    — Alors priez pour nous.
    — Et que croyez-vous que je
fasse en ce moment même ?
    La hargne l’abandonna. Elle supplia
d’une petite voix, une voix de très jeune fille :
    — Et vous ?
Reviendrez-vous bien sauf ? Vous ignorez leur nombre aux Étilleux.
    — Certes, mais eux mésestiment
ma fureur. À très vite, madame.
    Mortagne, son grand bailli, deux
gens d’armes et une monte supplémentaire démarrèrent au soir échu.
     
    Plaisance de Champlois errait dans
sa tête depuis le départ du comte, refusant d’envisager le pire, mais le pire
est tenace.
    Un désert. En quelques semaines sa
vie était devenue un désert. Même les beaux souvenirs de son enfance auprès de
madame Catherine de Normilly l’avaient abandonnée. Cette abbaye, qui avait été
une sorte d’antichambre du paradis à ses yeux, lui semblait maintenant hostile.
Plaisance se leva de sa table de travail.
    Une présence amie. Un visage
d’aimable complicité. Elle en avait impérieuse nécessité ce soir. Hermione.
Après tout, elle pouvait prendre prétexte de sa récente blessure pour justifier
son besoin de compagnie.
    La lumière dispensée par les
esconces tremblotait derrière la peau huilée qui tendait la petite fenêtre de
l’herbarium. Plaisance soupira de soulagement. Elle avait craint que
l’apothicaire ait déjà rejoint le dortoir principal. Sans doute avait-elle
quelques simples à préparer à la lune. Le calme chaleureux de sa fille
l’apaiserait.
    Elle poussa la porte. Un cri affolé.
Hermione se redressa de son banc et cacha son visage derrière ses mains. Pas
assez rapidement, toutefois.
    Une sorte de vertige déséquilibra
l’abbesse, qui tituba vers sa fille. Elle balbutia :
    — Hermione ? Que…
    Un sanglot sec. Les mains de
l’apothicaire retombèrent le long de sa robe. Le feu qui rougissait l’une de
ses joues contrastait avec la sorte d’emplâtre d’un prune tirant sur le marron
qui couvrait l’autre.
    Une multitude d’infimes détails se
bousculèrent dans l’esprit de l’abbesse. Cette économie de mots, cette voix
grave, ce vif désir d’isolement. La manne dont sa fille se couvrait le visage.
    Une infinie lassitude remplaça sa
stupeur.
    — Il ne s’agit pas d’un
onguent, n’est-ce pas ? Ni d’une maladie de peau.
    Hermione secoua la tête.
    — Il s’agit d’une sorte de…
d’épilatoire ? Votre nom… monsieur ?
    — Thibaud de Gonvray, ma mère.
Je… je vous en supplie, ne me repoussez pas. Souvenez-vous… je suis votre sœur,
votre fille aimante. (Un infini désespoir remplaça sa panique.) Qui suis-je
pour requérir clémence de votre part ?
    Assommée, Plaisance sortit sans un
mot.
     
    La nuit était pleine lorsque leur
petite troupe parvint aux Étilleux, devant l’auberge des Coutilliers [182] .
Des rires, des exclamations avinées, bref un véritable charivari [183] leur parvenait de l’intérieur.
    Mortagne tira une pièce de sa bourse
et lança à son grand bailli :
    — Voici un petit royal*.
Quatorze bons deniers tournois, de quoi les faire rouler sous les tables
jusqu’au demain. Charles, je compte sur vous pour les enivrer comme les porcs
qu’ils sont. Je doute que Valézan partage leur beuverie.
    Ecluzole sembla hésiter. Mortagne
précisa :
    — Vous êtes le seul qui ne
sente pas le soldat à pleines narines, avec moi. Or, ils peuvent me
reconnaître. Dévouez-vous. Le monstre qui rémunère ces scélérats va me payer la
mort de Malembert et des autres.
    — Bien monseigneur, soupira
l’autre. Que dois-je inventer afin d’expliquer ma libéralité à leur
endroit ?
    — Votre premier mâle né, une
belle affaire… que sais-je ? Charles, demeurez sobre, je vous en conjure.
Videz les gobelets avec parcimonie.
    Il s’écoula plus de deux heures. Une
sorte de brouhaha indistinct remplaça peu à peu les vociférations, les injures
et les gaîtés grasses qui leur parvenaient. À l’intérieur, Ecluzole, qui s’en
tenait à sa fable de rejeton, luttait contre un début d’ivresse imposée.
S’emmêlant dans le compte de ses donzelles, il racontait à qui voulait encore
l’entendre :
    — Quatre filles… de rang… vous
rendez-vous compte !
    — Ah ? C’était pas
cinq ?