Mord ist ihre Leidenschaft

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Autoren: J. D. Robb

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unverwandt geradeaus, als ihr Gefährt um Haaresbreite an einem Bus vorbeikratzte.
    »Er hat sich genau das richtige Vehikel ausgesucht«, bemerkte Roarke und zischte, ohne auch nur einmal die Bremse zu berühren, im Zickzack durch den dichten Nachmittagsverkehr. »Diese Minijets sind ganz schön schnell. Aber trotzdem müssten wir ihn auf lange Sicht erwischen.«
    Sie näherten sich einer roten Ampel und um keine Zeit mit Warten zu verlieren, trat Roarke das Gaspedal bis auf den Boden durch, schoss quer über die Straße und ließ eine Kakophonie aus Reifenquietschen und wütendem Gehupe hinter sich zurück.
    »Wenn wir noch so lange leben. Der Verdächtige biegt Richtung Süden in die Lexington Avenue ein und fährt weiter Richtung City. Wo bleibt die verdammte Verstärkung aus der Luft?«, bellte sie wütend in ihr Handy.
    »Ist so gut wie unterwegs«, kam Whitneys schneidende Antwort. »Außerdem kommen von zwei Seiten Einsatzfahrzeuge und nehmen von der Ecke Fünfundvierzigste-Lexington an die Verfolgung auf.«
    Als ein Maxi-Bus vor ihnen über die Straße rumpelte, flutschte Roarke so schnell in die Vertikale, dass ihr Magen einen Salto machte, sie sprangen wie ein Frosch über den Bus und klatschten wieder auf den Asphalt.
    Trotzdem hatte der Bus ihnen die Sicht gerade lange genug versperrt. »Verdammt. Er ist abgebogen. Aber wohin?«
    »Nach rechts«, erklärte Roarke. »Direkt bevor dieser verfluchte Bus kam, hat er auf den rechten Fahrstreifen gewechselt.«
    »Vermutlich ist der Verdächtige jetzt auf der Neunundvierzigsten in Richtung Westen unterwegs. Verstärkung bitte Richtung ändern.«
    Als sie die Ecke erreichten, sprang dort gerade die Ampel um und, typisch für New York: Die Fußgänger strömten, obgleich für sie noch nicht mal grün war, in Scharen auf die Straße.
    »Arschlöcher, Idioten.« Eve hatte kaum Zeit, die Flüche zu beenden, ehe ihr Wagen wieder in die Luft ging und dicht über dem Gehweg um die Ecke bog. »Um Himmels willen, bring bloß niemanden um.«
    Um ein Haar hätte Roarke den Schirm eines Schwebekarrens mitgenommen, drei chassidische Juden, die ihre Taschen voller Diamanten auf den Markt trugen, drehten sich erschrocken um und eine reife, vom Betreiber des Standes geworfene Birne flog an Eves Fenster vorbei.
    Schlingernd bog ein paar Blocks von ihnen entfernt der Minijet in die Fifth Avenue, und der dort positionierte Schwebekarren hatte weniger Glück als der, an dem Roarke vorbeigeschossen war. Eve sah, wie das Gefährt mitsamt Verkäufer polternd umfiel.
    »Sein Vorsprung wird größer. Jetzt ist er in der Fünften.« Sie spähte in den Himmel und knirschte mit den Zähnen, als sie dort statt der Polizeihubschrauber Flieger verschiedener Fernsehsender sah. »Commander, wo bleibt die Verstärkung aus der Luft?«
    »Es gab ein Problem in der Zentrale. Die Hubschrauber fliegen in fünf Minuten ab.«
    »Das ist zu spät. Verdammt, das ist einfach zu spät«, murmelte sie und es versöhnte sie auch nicht, als sie hinter sich das Kreischen mehrerer Polizeisirenen vernahm.
    »Wir nehmen eine Abkürzung«, erklärte Roarke mit kaltem Lächeln. Als der Wagen nun zum dritten Mal senkrecht in die Luft stieg, klammerte sich Eve krampfhaft an das weiche Leder ihres Sitzes.
    »Himmel, ich hasse diese abrupten Schwenks.«
    »Halt dich nur gut fest. Wir fliegen diagonal und schneiden ihm den Weg ab.«
    Über zweiundzwanzigstöckige Hochhäuser hinweg mit einem Tempo von mindestens einhundertsechzig.
    Sie mischten sich unter die Touristenflieger und Eve bekam den Stolz des New Yorker Fremdenverkehrsvereins aus größerer Nähe zu sehen als ihr lieb war. Das monotone Geblök, mit dem der Diamantendistrikt gepriesen wurde, dröhnte ihr in den Ohren.
    »Da!«, brüllte sie, damit Roarke sie bei dem Lärm verstand, und zeigte Richtung Westen. »Ein blauer Minijet. Er steckt zwischen der Sechsundvierzigsten und Fünfundvierzigsten in einem Stau.« Dann entdeckte sie einen halben Block weiter ein identisches Gefährt. »Scheiße, da unten sind zwei. Geh wieder runter und park, wenn es sein muss, auf dem Gehweg. An alle Einheiten: Auf der Fünften stehen zwei blaue Minijets im Stau. Einer zwischen der Sechsundvierzigsten und Fünfundvierzigsten, der zweite zwischen der Fünfundvierzigsten und Vierundvierzigsten. Stoppt bei der Dreiundvierzigsten den gesamten Verkehr in Richtung Süden.«
    Eves Magen machte einen neuerlichen Salto, als der Wagen zurück in Richtung Straße sackte und Roarke fast