Mord ist kein Metier für Mädchen

Weg
dorthinaus wohl finden. Nach Kent zu gelangen war einfach, aber dann das Nest
namens Little Carlington zu orten, einen winzigen
Punkt auf der Landkarte, das war eine ganz andere Frage.
    Etwa um Viertel vor eins hörte
ich, wie mein Name ausgerufen wurde. Ich ging in die Halle, wo mich eine fesch
uniformierte Blondine erwartete. Nachdem sie meinen internationalen
Führerschein geprüft, mir die Kaution abgeknöpft und mich ein halbes Dutzend
Formulare hatte ausfüllen und unterschreiben lassen — mit denen ich, soviel ich
sehen konnte, die Leihwagenfirma zu meinem Erben und Rechtsnachfolger machte —,
überreichte sie mir endlich die Wagenschlüssel. Sie erkundigte sich auch, wohin
ich wollte, und bot mir an, mich aus London hinauszulotsen, jedenfalls bis zum
südlichen Ufer der Themse. Das Angebot war viel zu schön, um es auszuschlagen.
    Sharon erschien fünf Minuten
später, ich erklärte ihr, was es mit der blonden Lotsin auf sich hatte, und
fragte, wo, zum Teufel, Arnold Wright stecke.
    Sie zuckte hilflos die
Schultern. »Er fährt nicht mit, Danny. Ich fürchte, es war sehr töricht von mir,
ihm alles zu erzählen. Er bekam ums Haar einen hysterischen Anfall. Und dann
weigerte er sich rundweg mitzukommen; er pfeife auf Mr. Slater, die Galerie und
sogar auf mich — um es vorsichtig zu formulieren. Er denke nicht daran, sein
Leben aufs Spiel zu setzen, sagte er, und wenn ich meins riskierte, dann sei
das eine Riesendummheit, an der er leider nichts ändern könne.«
    »Na, ich glaube, wir kommen
ohne ihn aus«, sagte ich. »Sie können doch feststellen, ob die Weinkrüge echt
sind oder nicht ?«
    »Natürlich kann ich das«, sagte
sie selbstbewußt.
    »Wozu brauchen wir also Arnold
Wright ?« sagte ich.
    Ich war der blonden Lotsin von
Herzen dankbar, als wir erst im Verkehrsstrom mitschwammen. Sich in Manhattan
zurechtzufinden, ist verhältnismäßig einfach, mit seinen geraden Straßen und
Avenues, die zudem fast alle numeriert sind. Aber so
wie London angelegt ist, muß man schon annehmen, daß es nach dem meisterlichen
Plan eines Mannes gebaut wurde, der im Hauptberuf Spiegel-Irrgärten für
Jahrmärkte entwarf. Die Blondine verließ uns in Battersea, nachdem sie mir noch
auf der Karte genau gezeigt hatte, wo wir uns befanden. Ich klemmte mich
hinters Steuer, und nach fünf schrecklichen Minuten funktionierte auch alles
fabelhaft — genauer gesagt, von dem Zeitpunkt ab, da Sharon mich mit
überschnappender Stimme erinnert hatte, daß die Engländer ja links zu fahren
pflegen.
    Es war nachmittags um halb
drei, als ich den Fahrweg fand, der zu Bill Donavans Haus führte. Davor stand schon das schwarze Monstrum.
     
     
     

10
     
    Ein wohlbekanntes verwegenes
Gesicht unter einer brünetten Hochfrisur sah einigermaßen überrascht drein, als
wir vor der Tür standen. Laura hatte ihre schwarze Lederausstattung gegen einen
weitmaschigen weißen Pullover, der an ihrer Figur alles andere als schlampig
wirkte, sowie orangefarbene Stretchhosen vertauscht, die sich wonnig über
Hüften und Beine spannten und unten in kniehohen Stiefeln verschwanden.
    »Hallo.« Sie lächelte warm.
»Ich hatte dich vor heute abend eigentlich nicht erwartet, Danny .« Sie sah Sharon an, und ihr Lächeln wurde etwas dünner.
»Und bei Ihnen war ich ganz und gar nicht sicher, ob wir Sie überhaupt noch
einmal wiedersehen würden, meine Liebe .«
    »Ich wette, dieser Gedanke hat
Sie nachts nicht schlafen lassen«, sagte Sharon eisig.
    Laura lächelte gelangweilt und
ließ ihre Blicke über das wollene Nachmittagskostüm schweifen, das Sharon trug.
»Sie müssen wirklich viel mitgemacht haben, meine Liebe«, säuselte sie. »Ich
sehe, wie sehr Sie dabei gealtert sind — und Sie haben sich ja auch schon
entsprechend angezogen .«
    »Tja...« Sharons
überentwickelte Unterlippe kräuselte sich verächtlich. »Schließlich können
nicht alle Mädchen lesbisch sein und sich dementsprechend kleiden, nicht wahr,
meine Liebe ?«
    »Ist Bill da ?« fragte ich eilig. »Wir müssen ihn dringend sprechen .«
    Laura faltete die Hände, wobei
die spitzen langen Nägel verschwanden, die sie eben noch recht gefahrverheißend
ausgestreckt hatte. »Er ist zu Hause .« Sie hielt die
Tür auf. »Bitte.«
    Bill Donavan saß im Wohnzimmer.
Er trug einen konservativen Tweedanzug, was ihn zusammen mit den Bartkoteletten
wie die lebendig gewordene Karikatur eines englischen Landadligen aussehen
ließ.
    »Na«, sagte er und lächelte
breit, »das ist aber