Morphogenesis

Elijah! Es wird höchste Zeit, dass er wieder in sein Gehege kommt.«
    »Ja, Herr …«
    »Ordnung muss sein«, grinste Kreuzbeißer, als Demuarsell davongeeilt war. »Im Großen wie im Kleinen. Womit wir beim Thema wären …« Er wandte sich um, fütterte den gehorsam wartenden Zyklopen mit einer Art Karteikarte und rieb sich in stiller Vorfreude die Hände.
    »Erweiterte Anklage«, begann die Kreatur die neuen Informationen zu rezitieren. »Krispin, Hippolyt. Folgeverweis auf Fußnote 477: Sterbeort: Unbekannt. Todeszeitpunkt: Unbekannt. Todesursache: Unbekannt. Erklärung: Iretmeth.« Dann zählte sie meine Delikte auf; vom Angriff auf den Corrigan in Merets Palais bis zu den ›schweren Verfehlungen‹ am Pechsee, auf der Temperstraße und besonders in Nimrods Taverne. Dazu alle idiotischen Bagatellen wie Stagnationen, Unruhestiftung, Sachbeschädigung, Diebstahl, illegales Überqueren von mittlerweile siebzehn Sektorengrenzen, Kontakt zu Deserteuren und Mutanten und die Aneignung streng vertraulicher Informationen. Schließlich noch das verabscheuungswürdigste Vergehen: Ich war ein Iretmeth. Eine Anomalie. Ich hatte eine Welt betreten, die einzig den Toten bestimmt war.
    »Aufgrund der sich aus der Summe aller Delikte ergebenden Schwere der Schuld«, schnarrte der Zyklop weiter, »und seiner Obstination bezüglich laufender Strafmaßnahmen wird die Sühne verschärft.«
    »Schuldig im Sinne der Anklage«, spottete Kreuzbeißer und tätschelte den Rucksack mit dem Hexonnox. »Ich hoffe, das Strafmaß ist akzeptabel.«
    »Habe ich eine Wahl?«
    Ein Prankenschlag schleuderte meinen Kopf zur Seite, und ich schmeckte warmes Blut. »Keine Wahl«, bestätigte Kreuzbeißer.
    »Darf ich diese Anklage zumindest mal sehen?«
    Kreuzbeißer sah mich an und lächelte. »Sie existiert nicht.« Er zog die Karte aus dem Zyklopen und warf sie mir auf den Schoß. Ehe ich sie lesen konnte, entzündete sie sich von selbst und verbrannte sekundenschnell zu feiner grauer Asche. Der Stoff meiner Hosenbeine hatte sich nicht einmal merklich erhitzt. Ein Geruch verbrannten Papiers und etwas Undefinierbarem schwängerten das Zimmer.
    »Willst du mir etwa weismachen, du hättest sie gesehen?«, fragte der Chroner lauernd und hielt mir seine Rebasche an die Kehle.
    »Nein«, antwortete ich, als ich einsah, dass ein Aufbegehren keinen Sinn hatte.
    »Nein?« Kreuzbeißer verstärkte den Druck seines Zeigers. »Was meinst du mit ›nein‹?«
    »Ich – habe keine Karte gesehen …«, presste ich hervor.
    Das Instrument zuckte zur Seite, dann explodierte ein schrecklicher Schmerz auf meinen Lippen. Blut klebte an der Klinge, als der Chroner sie wieder gegen meine Kehle drückte.
    »Von welcher Karte redest du, Schleimscheißer?«
    »Ich habe nichts gesehen«, bekundete ich kaum verständlich. »Das Strafmaß ist akzeptabel.«
    Meine Lippen waren aufgeplatzt und schwollen langsam zu unförmigen Klumpen an, ein paar Tropfen meines Blutes spritzten beim Sprechen in Kreuzbeißers Gesicht. Der Chroner ignorierte sie. Wahrscheinlich spürte er sie überhaupt nicht. Womöglich vereinigten sie sich früher oder später einfach mit der prothetischen Haut seines Gesichts.
    »Und wie soll es nun weitergehen?« Meine Worte klangen wegen der verletzten Lippen, als redete ich mit einem Kieselstein im Mund.
    »Ich schätze, ich zeige dir in den kommenden einhundert Jahren erst einmal die Stadt«, antwortete Kreuzbeißer. »Sektor für Sektor. Es gibt so viele raffinierte Arten zu sterben, und ich habe die meisten davon selbst noch nicht gesehen. Du darfst sie erfahren und wirst mir fortan berichten, wie sich jede einzelne von ihnen anfühlt. Man muss schließlich mitreden können, nicht wahr?«
    Er und die Chroner auf dem Korridor brachen in lautes Lachen aus.
    Ich schielte auf den Rucksack, der weiterhin neben dem Käfig lag. »Wenn ich einen anderen Vorschlag machen dürfte …«, sagte ich, nachdem sie sich wieder gefangen hatten.
    Kreuzbeißer richtete sich zu voller Größe auf und grinste amüsiert. »Und der wäre?«
    »Fahr zur Hölle!«
    Ich griff in die Hosentasche, sprang gleichzeitig auf und riss den Zylinder hervor. Als Kreuzbeißer endlich reagierte, hatte ich die Waffe längst auf ihn gerichtet. Aktiviert war sie etwa einen Meter lang. Das Erste, was die glühende Spitze traf, war Kreuzbeißers Hand. Der Aufseher griff einfach nach dem Silberstab, immer noch überheblich grinsend, ohne zu wissen, womit er es zu tun hatte. Es folgte ein