Murray, Paul

trösten, sie daran zu erinnern, dass sie, auch wenn die Entfernungen unüberwindlich
sind, immer noch das Lied singen können - hinaus in die Dunkelheit, über die
trennenden Abgründe hinweg, einen flüchtigen Augenblick der Harmonie im Blick
...
    Und dann, eben als sich im ganzen Saal verstohlen
Männerhände regen, um vorwitzige Tränen fortzuwischen, tut sich etwas. Zunächst
lässt sich schwer ausmachen, was es ist, außer dass es falsch ist, grundfalsch. Allgemeines Stutzen; Pater Laughtons
Wange zuckt gequält, als plagten ihn transzendentale Zahnschmerzen.
    Es ist der Song - er scheint sich irgendwie aufgespaltet zu haben; das heißt, er geht weiter wie bisher,
aber zugleich auch in einer anderen Tonart. Das Ergebnis klingt grauenhaft,
wie Fingernägel, die über eine Schultafel kratzen, aber die Musikanten scheinen
nichts davon bemerkt zu haben und bemerken auch weiterhin nichts, als der Song
sich erneut aufspaltet, sodass jetzt drei Versionen
gleichzeitig zu hören sind, in verschiedenen Tonarten - und dann noch eine und
noch eine, wie Kanons aus Paralleluniversen, die irgendwie im selben
Auditorium zusammengefunden haben und ständig lauter werden. Aufgeschreckt
schauen die Zuhörer nach links und rechts, sich fragend, ob sie dabei sind,
wahnsinnig zu werden, denn so und nicht anders muss Wahnsinn sich anhören. Überall
pressen sich Hände auf Ohren, schrumpfen Gesichter in sich zusammen wie
Schnecken, die sich in ihre Häuser zurückziehen. Nun werden die sich
aufeinandertürmenden Schichten von etwas wie einem Metasong überlagert, der
alle nur denkbaren Songs in sich vereint und weniger zu hören als vielmehr zu
spüren ist, wie die furchtbar lastende Atmosphäre, die einem Sturm oder einer
anderen drohenden Katastrophe vorangeht. Die Lautstärke steigt noch weiter an;
dennoch spielen Ruprecht et al. ungerührt weiter. Der Tontechniker am Mischpult
sieht entsetzt auf seine Pegel; und nun wankt der Automator aus der Kulisse
hinein in die Wellen dieses unentrinnbaren Lärms, der mittlerweile unvorstellbare, ungeheuerliche Dimensionen angenommen hat und
auch nicht im Entferntesten als Song zu erkennen ist; der Direktor taumelt über
die Bühne wie ein Mann in einem Orkan und steht eben bei Ruprecht, als ihn ein
Donnerknall trifft, der nicht von dieser Welt ist -
    Howard war mit Karacho nach Seabrook gefahren - seine unbeholfen
in einen Riesenfäustling aus Leinenbandagen gewickelte Hand hatte ihn jedes Mal
aufjaulen lassen, wenn er schalten oder bremsen musste -, ohne recht zu wissen,
was er eigentlich vorhatte. Der vage Plan, den er sich zurechtgelegt hatte,
nämlich den Trainer vor einem hörbar entsetzten Publikum zu entlarven, gefolgt
von einer hollywoodreifen Prügelei, Howard und Tom mano a mano, wies einige gravierende Lücken auf (ein Kampf mit
einer verletzten Hand? Ein Kampf gegen einen Behinderten!), doch die wischte er für den
Augenblick tunlichst beiseite und spulte hurtig vor bis zum Nachspiel, in dem
er bei Halley vor der Tür stünde, zerschlagen und blutig vom Gefecht, doch -
wie sie unverzüglich erkennen würde - innerlich wiederhergestellt. Sie würde
seine gestammelten Entschuldigungen mit einem Finger auf den Lippen zum
Verstummen bringen, ihn das strahlende, kraftvolle Lächeln sehen lassen, das er
so sehr vermisst hat, und ihn an seiner guten Hand hinein zu ihrem Bett führen.
    Fantasien, die der Automator samt und sonders ein für alle
Mal zunichte gemacht hat. Seitdem hockt Howard im Ferry und müht sich, die
Reste seiner Wut - »Er hat mich geschlagen! Der
Dreckskerl hat mich doch wahrhaftig geschlagen« - so weit
zu schüren, dass er ... ja, was? Dem Trainer hinter dem Schwimmbecken eine
Lektion erteilt, als wären sie beide noch vierzehnjährige Schuljungen? Und dann
wäre alles Friede, Freude, Eierkuchen, die Welt im Lot? Zu spät: Die
Wirklichkeit hat ihn unwiderruflich wieder. Also lässt er den Plan sausen und
begnügt sich mit Trinken. Der Schmerz in seiner Hand bietet ihm einen
ausgezeichneten Vorwand. Er ist höllisch und hat auf seinen gesamten Körper
übergegriffen; alles hämmert auf ihn ein wie tapsige Finger auf ein Klavier -
das Gelächter und Gegrummel der anderen Zecher, die Schönheit des schönen
Barmädchens, der grässliche Teppich, die unsäglichen Körperausdünstungen ...
und da, ein vertrautes Jackett im Hahnentrittmuster.
    »Ah, Howard, hätte nicht gedacht, dass Sie hier sind
...«Jim Slattery zieht sich einen Hocker herbei und winkt dem