Murray,Paul

- mit einem Satz ist er an der Tür. Doch draußen ist
nichts, nur eine prickelnde Stille, die seiner Paranoia spottet. Er hält sich
den Kopf. Spät, Jerome, es ist spät. Zu dieser Stunde leidet man lediglich
unter Illusionen.
    Er
knipst das Licht aus, macht sich auf den Weg zurück durch die Schule zum
Lehrerhaus. Im Gehen stellt er sich vor, welche Heimsuchungen einen jungen
Burschen umtreiben könnten und wie ein besorgter Freund am besten helfen
könnte, sie zu überwinden. Er ignoriert das kuriose Gefühl, dass ihm jemand
folgt.
    Noch
einer dieser irritierenden Ticks, die ihn seit einigen Wochen plagen.
    Aber
er weiß, wer es ist.
     
     
    Am
nächsten Morgen hat sich Skippy von seiner rätselhaften Krankheit erholt;
anfangs verfolgen ihn zwar noch auf Schritt und Tritt ganze Chöre von Kotzgeräuschen,
doch schon bald wird er von anderen, wichtigeren Storys aus dem
Scheinwerferlicht verdrängt. Anscheinend hat gestern irgendwann nach dem
letzten Klingeln jemand Simon Mooneys Spind aufgebrochen und sämtliche
Feuerwerkskörper daraus entwendet. Simon Mooney taumelt bleichgesichtig von
Gruppe zu Gruppe und fragt jeden, ob er etwas darüber weiß, aber alle
verneinen; nachdem er sich gestern so aufgeführt hat, kann man allerdings
bezweifeln, dass sie es ihm sagen würden, auch wenn sie etwas wüssten.
    Die
andere große Neuigkeit: Miss Mclntyre hat heute in der Geografiestunde
verkündet, dass möglicherweise eine Exkursion nach Glendalough zur Betrachtung
eines U-förmigen Tals stattfinden wird. Das hat einigen Wirbel verursacht. Ein
von einem Gletscher geschaffenes Trogtal! Mit ihr!
    Vor
nicht allzu langer Zeit hätte die Aussicht auf ein U-förmiges oder sonstwie
geformtes Tal noch kaum jemanden interessiert. Bevor sich Mr. O Dälaigh zu
seiner Gallensteinoperation verabschiedete, war das einzige interessante
Faktum, an das sich irgendjemand aus dem Geografieunterricht erinnerte, dass
es in der Türkei eine Stadt namens Batman gibt (131986 Einw.; wichtigste Industrieerzeugnisse:
Öl, Nahrungsmittel). Doch das hat sich alles geändert, seit Miss Mclntyre auf
der Bildfläche erschienen ist. Es ist, als könnte sie durch einfaches Zeigen
Dinge zum Leben erwecken - sie tanzen und funkeln lassen, wie Besen und Eimer
im Zauberlehrling-, und jetzt verstehen die Jungen nicht mehr, wie sie
geografische Merkmale jemals langweilig finden konnten. Und dieses neu
entdeckte Interesse für ihre Umwelt beschränkt sich auch nicht auf den
Unterricht. Unter ihrer Anleitung haben sich einstmals gleichgültige Schüler,
Jungen, die man kaum dazu bringen konnte, sich irgendetwas außerhalb eines
elektronischen Displays anzusehen, in fundamentalistische Umwelteiferer
verwandelt. Sie schreiben erboste Briefe an die Direktoren
umweltverschmutzender Unternehmen, sie geißeln ihre Mütter dafür, dass sie mit
dem Auto die paar Hundert Meter zum Supermarkt fahren, um eine einzige Packung
Blätterteig zu kaufen, sie entsorgen rücksichtslos alles Recycelbare, das auch
nur einen Moment unbeaufsichtigt herumliegt (ungeöffnete Coladosen,
Hausaufgaben) und beschimpfen Kameraden wegen ihres gedankenlosen Umgangs mit
Deospray. Ruprecht sagt natürlich, dass diese begrenzten Maßnahmen keinerlei
Auswirkungen haben und dass die Erde höchstwahrscheinlich schon längst den
Punkt überschritten hat, an dem die verheerenden Umweltschädigungen der
letzten zwei Jahrhunderte noch rückgängig gemacht werden könnten, auch nicht
durch noch so drastische Aktionen - zu denen es aber vermutlich ohnehin nicht
kommen werde. Doch er stößt auf taube Ohren.
    »V-vielleicht
fährt sie ja mit uns in das Trogtal, und wir kommen nie mehr hierher zurück«,
sagt Victor Hero errötend.
    »Die
bringt es fertig, dass einem Eis warm vorkommt«, sagt Bob Shambles verträumt.
    Aber
die sensationellste Nachricht erreicht sie kurz vor Mittag, als die Jungen aus
der Geschichtsstunde kommen und feststellen, dass überall in Our Lady's Hall
dasselbe Poster hängt:
     
    »halloween-hop«
    zum herbstferienbeginn für achtklässler
    gemeinsam mit st. brigid 's
    softdrinks
    reingewinn an karitative einrichtungen
     
    Unter
diesen Worten sieht man ein unbeholfen gezeichnetes tanzendes
Frankenstein-Monster mit einem Softdrink in der Hand neben einem altmodischen
Plattenspieler.
    »Was
zum Teufel ist ein >Hop    »So
was wie ein Tanz, glaub ich«, sagt Niall stirnrunzelnd. »Ein Tanz aus grauer
Vorzeit.«
    »Oder
ein Tanz für Einbeinige?«, mutmaßt