Nachtschicht

‘abgeschirmte Terrasse. Grillen zirpten leise in dem hohen Gras. Harold grunzte irgend etwas Unfreundliches über Dick Drago, und dann döste er ein.
    Eine halbe Stunde später wurde er von der Türklingel hochgeschreckt. Beim Aufstehen stieß er sein Bier um.
    Ein Mann im grasbefleckten Arbeitsoverall stand auf der vorderen Veranda und kaute auf einem Zahnstocher. Er war fett. Sein dicker Bauch wölbte sich derart unter seinem ver-schossenen blauen Overall, daß Harold fast annahm, er habe einen Basketball verschluckt.
    »Ja?« fragte Harold Parkette, noch halb schlafend.
    Der Mann grinste, schob den Zahnstocher von einem Mundwinkel zum anderen, zerrte am Hosenboden seines Overalls und schob dann seine Baseballmütze eine Stirnfurche höher. 
    Auf seiner Mütze war ein frischer Maschinenölfleck. Und da stand er nun, roch nach Gras, Erde und Öl und grinste Harold Parkette an.
    »Pastoral schickt mich, Kumpel«, sagte er jovial und kratzte sich im Schritt. »Sie haben angerufen, stimmt’s? Stimmt’s, Kumpel?« Er hörte nicht auf zu grinsen.
    »Oh, der Rasen. Sie?« Harold starrte den Mann verdutzt an.
    »Klar, ich.« Der Rasenmähermann blies ein frisches Lachen in Harolds schlafverschwollenes Gesicht.
    Harold trat hilflos beiseite, und der Rasenmähermann marschierte an ihm vorbei in die Halle, durch das Wohnzimmer und die Küche bis zur hinteren Terrasse. Nun hatte Harold den Mann eingeordnet, und alles war in Ordnung. Er hatte solche Typen schon gesehen, sie arbeiteten an der Kanalisation und bei den Reparaturkolonnen draußen an der Autobahn. In jeder freien Minute lehnen sie sich auf ihre Schaufeln, rauchen Lucky Strikes oder Camel, sehen dich an, als ob sie das Salz der Erde wären, imstande, dir für fünf Dollar einen zu verpassen oder mit deiner Frau ins Bett zu gehen, wann immer sie wollen. Harold hatte immer ein bißchen Angst vor solchen Typen gehabt, sie waren immer braungebrannt, hatten immer ein Netz von Falten um die Augen, und sie wußten immer, was zu tun war.
    »Der hintere Rasen ist die unangenehmste Arbeit«, sagte er zu dem Mann, während er unbewußt die Stimme senkte. »Er ist quadratisch und hat keine Unebenheiten, aber er ist ganz schön hochgewachsen.« Seine Stimme ging zurück in ihre normale Tonlage, und er hörte, wie er sich selbst entschuldigte: »Ich habe ihn wohl vernachlässigt.«
    »Keine Mühe, Kumpel, keine Arbeit. Klasse, klasse, klasse.«
    Der Rasenmähermann grinste ihn an, tausend Vertreterwitze in den Augen. »Je höher, desto besser. Einen gesunden Boden hast du, bei Circe. Sag’ ich doch immer.«
    ›Bei Circe?‹
    Der Rasenmähermann drehte seinen Kopf ruckartig zum Radio hin. »Red Sox Fan? Ich steh’ auf die Yankees.« Er stapfte zurück ins Haus zur Vorderhalle hin. Harold beobachtete ihn mit gemischten Gefühlen.
    Er setzte sich wieder hin und schaute die Bierlache mit der angedrehten Dose mittendrin unter dem Tisch für einen Augenblick anklagend an. Er dachte daran, den Aufnehmer aus der Küche zu holen und entschied sich dann, es sein zu hssen.
    ›Keine Mühe, keine Arbeit. ‹ Er schlug den Finanzteil der Zeitung auf und prüfte die Schlußnotierungen der Aktien. Als guter Republikaner hielt er die Wall-Street-Experten, die sich hinter den Artikeln verbargen, zumindest für kleine Halbgötter - ›(Bei Circe?)‹ - und er hatte sich schon oft gewünscht, das ›Wort‹ besser verstehen zu können, das nicht auf Steintafeln vom Berg her-untergereicht wurde, sondern in so rätselhaften Abkürzungen wie pct. und KdK und 3.28 bis 2/3. Er hatte einmal von einer Firma, die sich Midwest Bisonburgers, Inc. nannte und 1968 bankrott ging, wohlüberlegt drei Aktien gekauft. Er verlor seine gesamte Investition von 75 Dollar. Nun las er, daß es die Bisonburger Aktien waren, die anstiegen. Der Wink der Zukunft. Mit Sonny, dem Barkeeper aus dem Goldfish Bowl, hatte er oft darüber gesprochen. Sonny sagte, Haralds Pech sei gewesen, daß er seiner Zeit um fünf Jahre voraus gewesen wäre und er hätte …
    Ein plötzliches, raketenähnliches Röhren riß ihn aus dem Schlummer, in den er gerade wieder versunken war.
    Harold sprang auf die Füße, stieß dabei seinen Stuhl um und starrte wild um sich.
    »Das soll ein Rasenmäher sein?« fragte Harold Parkette die Küche. »Mein Gott, ist das ein Rasenmäher?«
    Er raste durch das Haus und starrte durch die Vordertür nach draußen. Da war nur ein zerbeulter grüner Lieferwagen, auf dessen Seite PASTORAL GREENERY, INC.