Nachtschicht

unterstützen können.
    Verstehst du, was ich meine? Natürlich treffen wir ab und zu auf einen Kunden, der das nicht versteht - einige Leute haben kein Gefühl für Leistung, nicht wahr? -, aber - der Chef erklärt sich immer einverstanden mit einem Opfer. Einem, das dazu beiträgt, daß alles reibungslos abläuft, wenn du verstehst, was ich meine.«
    Harold sagte nichts. Ein Wort klang in seinen Ohren nach und dieses Wort war »Opfer«. In Gedanken sah er den Maulwurf, wie er von dem abgenutzten roten Rasenmäher ausge-spuckt wurde.
    Er stand langsam auf, wie ein zittriger alter Mann. »Natürlich«, sagte er, und ihm fiel nur eine Zeile von Alicias Folkrock-Platten ein: »Gott schütze das Gras.«
    Der Rasenmähermann klatschte sich auf seine Oberschenkel, die die Farbe von Sommeräpfeln hatten. »Das ist gut, Kumpel, ehrlich, das ist verdammt gut. Ich merke schon, du bist auf dem richtigen Dampfer. Kann ich das aufschreiben, wenn ich im Büro bin? Könnten wir für die Werbung gut gebrauchen.«
    »Natürlich«, sagte Harold, zog sich zur Hintertür zurück und gab sich große Mühe, sein sich auflösendes Lächeln beizubehalten. »Machen Sie nur ruhig weiter. Ich glaube, ich lege mich ein bißchen hin -«
    »Na klar, Kumpel«, sagte der Rasenmähermann und stand schwerfällig auf. Harold bemerkte den ungewöhnlich tiefen Spalt zwischen dem ersten und dem zweiten Zeh, genauso, als ob seine Füße … wirklich gespalten wären.
    »Es trifft jeden irgendwie hart beim ersten Mal«, sagte der Rasenmähermann, »man gewöhnt sich daran.« 
    Kr musterte anerkennend Haralds stämmige Figur. »Vielleicht möchtest du selber gern einmal. Der Boss hat immer ein Auge auf neue Talente.«
    »Der Boss«, wiederholte Harald kraftlos.
    Der Rasenmähermann blieb am Treppenabsatz stehen und starrte Harald Parkette geduldig an. »Ehrlich, sag mal, Kumpel. Ich kann mir vorstellen, daß du es dir schon gedacht hast … Gott schütze das Gras und alles.«
    Harold schüttelte zaghaft den Kopf, und der Rasenmähermann lachte: »Fan, Pan ist der Boss.« Er machte einen kleinen Hüpfer und einen kleinen Schlenker auf dem frischgemähten Gras, und der Rasenmäher erwachte zum Leben und begann, um das Haus zu rollen.
    »Die Nachbarn -«, begann Harold, aber der Rasenmähermann winkte nur gutgelaunt und verschwand.
    Vorn blökte und heulte der Rasenmäher. Harold Parkette weigerte sich, nachzuschauen, als wenn er mit seiner Weigerung das groteske Spektakel verleugnen könne, das die Caston-tneyers und Smiths - beide erbärmliche Demokraten - wahrscheinlich begierig aufnehmen würden, mit entsetzten, aber zweifellos selbstgerechten »Ich-hab’s-dir-ja-gesagt«-Augen.
    Anstatt nachzuschauen, ging Harold zum Telefon, nahm den Hörer ab und rief die Polizeidienststelle an, deren Nummer auf der Notrufplakette stand, die auf den Apparat geklebt war.
    »Sergeant Hall«, sagte die Stimme am anderen Ende.
    Harold steckte einen Finger in sein freies Ohr und sagte:
    »Mein Name ist Harold Parkette. Meine Adresse ist 1421 Hast Endicott Street. Ich möchte zu Protokoll geben …« Was? Was wollte er melden? Ein Mann ist gerade dabei, meinen Rasen zu vergewaltigen und umzubringen, und er arbeitet für einen Burschen namens Pan und hat gespaltene Füße?
    »Ja, Mr. Parkette?« Die Inspiration zerbarst.
    »Ich möchte einen Fall von Erregung öffentlichen Ärgernisses melden.«
    »Öffentliches Ärgernis?« wiederholte Sergeant Hall.
    »Ja. Da ist ein Mann, der meinen Rasen mäht. Er ist im, eh, Adamskostüm.« 
    »Sie meinen, er ist nackt?« fragte Sergeant Hall höflich ungläubig. »Nackt!« stimmte Harold zu und hielt sich krampfhaft an den zerschlissenen Enden seines gesunden Menschen-verstandes fest. »Nackt, unbekleidet, splitterfasernackt. Auf meinem Vorderrasen. Werden Sie jetzt, verdammt noch mal, jemanden herschicken?«
    »Die Adresse war 1421 West Endicott?« fragte Sergeant Hall verwirrt.
    »Hast!« schrie Harold. »Um Himmels willen -«
    »Und Sie sagen, er ist zweifellos nackt? Sie können seine, äh … Geschlechtsteile und so sehen?«
    Harold versuchte zu sprechen und konnte nur gurgeln. Das Geräusch des wahnsinnigen Rasenmähers schien lauter und lauter zu werden und alles im Universum zu übertönen. Er fühlte, wie es ihm hochkam.
    »Würden Sie bitte lauter sprechen«, brummte Sergeant Hall.
    »Es ist ein schrecklicher Krach bei Ihnen -«
    Die Vordertür krachte auf.
    Harold schaute sich um und sah, wie der motorisierte Freund des