Nachtschicht

gepinselt war. Das Röhren kam nun von hinten. Harold raste wieder durch das Haus, stürzte auf die hintere Veranda und blieb wie angewurzelt stehen.
    Es war obszön.
    Es war eine Travestie. 
    Der alte rote Motorrasenmäher, den der fette Mann mit seinem Lieferwagen hergebracht hatte, lief von allein, keiner schob ihn, tatsächlich, niemand hielt sich im Umkreis von anderthalb Metern davon auf. Er lief wie im Fieberrausch, raste durch das bedauerliche Gras von Harold Parkettes hinterem Rasen wie ein rächender roter Teufel direkt aus der Hölle. Er kreischte in einer wahnsinnigen Art von mechanischer Verrücktheit, so daß Harold sich vor Schrecken krank fühlte. Der überreife Geruch von gemähtem Gras hing wie saurer Wein in der Luft.
    Aber der Rasenmähermann war die größte Obszönität.
    Der Rasenmähermann hatte seine Kleider ausgezogen - jedes Stück. Sie lagen sorgsam zusammengefaltet in dem leeren Vogelbad, das sich in der Mitte des hinteren Rasens befand.
    Nackt und mit Grasflecken bedeckt, kroch er ungefähr anderthalb Meter hinter dem Rasenmäher her und aß das geschnittene Gras. Grüner Saft lief an seinem Kinn herab und tropfte auf seinen herabhängenden Bauch. Und jedesmal, wenn der Rasenmähermann um eine Ecke wirbelte, erhob er sich, sprang eigenartig hüpfend in die Höhe und warf sich dann wieder auf den Boden.
    »Halt!« kreischte Harold Parkette. »Aufhören!«
    Aber der Rasenmähermann reagierte nicht, und sein rasender scharlachroter Arbeitskollege wurde nicht langsamer.
    Wenn er nicht sogar noch schneller wurde. Sein schnappendes Stahlmaul schien Harold schweißbedeckt zuzugrinsen, als er vorbeirüttelte.
    Dann sah Harold den Maulwurf. Er mußte sich wohl gerade, vor Angst gelähmt, vor dem Rasenmäher in dem Grasstreifen versteckt haben, nahe daran, geschlachtet zu werden. Er rannte über einen Streifen gemähten Rasens unter die Veranda in Sicherheit, ein panischer brauner Streifen.
    Der Rasenmäher schwenkte um.
    Lärmend und heulend ratterte er über den Maulwurf hinweg und spuckte einen Streifen Fell und Eingeweide aus, der Harold an Castonmeyers Katze erinnerte. Der Maulwurf war zerstört, und so stürzte sich der Rasenmäher wieder auf seine Hauptarbeit. 
    Der Rasenmähermann kroch schnell herbei, den Mund voll Gras. Harold stand wie gelähmt vor Ekel; Aktien, Pfandbriefe und Bisonburger waren total vergessen. Er konnte genau sehen, wie der riesige, herabhängende Bauch immer größer wurde. Der Rasenmähermann schwenkte um und fraß den Maulwurf.
    Das war der Moment, in dem Harold Parkette sich aus der Vordertür lehnte und sich in die Zinnien übergab. Er merkte, wie er ohnmächtig wurde, ohnmächtig war.
    Er brach zusammen und fiel hintenüber auf die Veranda und schloß die Augen …
    Irgend jemand schüttelte ihn. Carla schüttelte ihn. Er hatte weder das Geschirr gespült noch den Mülleimer geleert, und Carla würde sehr ärgerlich sein, aber das war in Ordnung, solange sie ihn aufweckte und ihn aus dem Horrortraum, den er hatte, in die normale Welt zurückholte, die nette normale Carla mit ihrem Playtex-Hüfthalter und ihren Raffzähnen …
    Raffzähne, ja wirklich. Aber nicht Carlas Raffzähne. Carla hatte wackelige Erdhörnchenraffzähne. Aber an diesen Zähnen waren - Haare.
    Grüne Haare wuchsen auf diesen Raffzähnen. Es sah fast aus wie - Gras?
    »Oh mein Gott«, sagte Harold.
    »Du warst ohnmächtig, Kumpel, stimmts, hey?« Der Rasenmähermann stand über ihn gebeugt und grinste mit seinen haarigen Zähnen. Lippen und Kinn waren ebenfalls behaart.
    Alles war behaart. Und grün. Alles stank nach Gras und Auspuffgas und viel zu plötzlicher Stille.
    Harold setzte sich ruckartig auf und starrte auf den toten Rasenmäher. Alles Gras war säuberlich gemäht. Und Harold bemerkte mit einem schlechten Gefühl, daß es kein Gras zusammenzuharken gab. Ob der Rasenmäher ein Schneidemesser verloren hatte, konnte er nicht sehen. Er schielte schräg zu dem Rasenmähermann hinüber und zuckte zusammen. Er war noch immer nackt, immer noch fett, immer noch furchtbar.
    Grüne Rinnsale Hefen aus seinen Mundwinkeln.
    »Was ist das?« flehte Harald.
    Der Rasenmähermann zeigte zuvorkommend auf den Rasen.
    »Das hier? Nun, das ist eine neue Sache, die der Chef ausprobiert hat. Es macht sich wirklich gut. Wirklich gut, Kumpel. Wir schlagen zwei Fliegen mit einer Klappe. Wir nähern uns immer mehr dem Endstadium, und wir machen Geld damit, so daß wir unsere anderen Unternehmungen