neue SF 1

an.
    »Herein.«
    Sie weiß mit der Tür Bescheid, denn sie dreht automatisch den unteren Griff und nicht den oberen, wie all die anderen Besucher, die zum erstenmal kommen. Und da ist ein kurzer Augenblick, während du denkst:
    »Was kann ich dir sagen?«
    Kannst du ihr erzählen, daß es nach ihr blonde amerikanische Mädchen gab, mit denen du deine Sorge ertränkt hast, daß du seit damals immer nur an sie gedacht hast, jede Sekunde jedes Tages, selbst wenn du die schmierigen Kartoffeln für das Abendessen zu Hause schältest, daß es da hundertundeinen verrückte Briefe gegeben hat, die abzusenden du einfach nicht den Mut aufbrachtest.
    Daß dir in manchen Nächten die Sterne am Himmel so nahe vorkamen, daß du die Hände heben und sie wie Feuerfrüchte pflücken wolltest, um dich besser daran zu verbrennen.
    Daß … und, nein, warum soll sie das überhaupt sein, es muß Tony sein, Bruder Michel oder Philipe mit neuen Schuhen, die auf der Treppe soviel Lärm machen.
    Und die Tür öffnet sich, und vor dir steht das Ungeheuer von Loch Ness, klein, mit kurzem Haar, in einem blauen Kostüm, einen grünen Ring am Finger, den du (mit Lloyds-Bank-Europascheck) in der Suzy-Coste-Boutique gekauft hast, in einer Straße nahe dem Odeon.
    Also, ich sage dir, was du tun mußt: Bring die verdammte Science-Fiction-Story hier und jetzt zu Ende, auf der Stelle.
    Lächele sie an, aber sage bitte nicht:
    »Oh, du bist es« (Gleichgültig)
    »Du« (Liebevoll)
    »Ich wußte, daß du zurückkommen würdest« (Selbstgefällig)
    »Bitte komm rein« (Zärtlich)
    Nein.
    Stell dich auf den Tisch, der unter deinem Gewicht ächzt, hebe die Arme zur Decke und schrei wie Pierrot le Fou, da er sein Gesicht ganz blau malte, schrei wie die alten Seeleute in den rauchigen Tavernen des alten Amsterdam, doch laß es einen Freudenschrei werden:
    »MANN O MANN, DIE MARSIANER SIND DA!«
    Es ist ja leider so, daß sie gar nicht zurückkam.
     
Und
     
    Schriftsteller, in einem Zimmer. Ging gestern abend ins Kino, Regen tropfte auf die Dächer der Vorstadtanwesen in Epping Forest, sirupsüße Violinen rührten sich im Hintergrund, Blätter raschelten in unsichtbaren Bäumen, Baumstämme schwammen den Hudson River hinab, graue Zimmer glitten in die Dunkelheit, Invasoren an der gefährdeten Westgrenze der Galaxis, Raumschiffe eröffnen das Feuer, war ein sentimentaler Film, der mich ganz scharf und traurig und verzweifelt stimmte, Tiger aus Londoner Zoo entkommen, die verrückten Schnellstraßen leuchten in der Nacht, nimm dich vor dem Hippiwock in acht, mein Sohn, die untergegangenen Galleonen des Geistes, kniehohe Stiefel aus dunkelbraunem Leder, sie fehlt mir noch immer, auch zwei Jahre danach, Tag und Nacht und Nacht und Tag und Tee für zwei und ich für dich und du für mich, Sommer in den Ästen, Kähne auf dem Potomac-Kanal.
    Aber schlimmer war es, nur daran zu denken: daß ich mit der langsam verstreichenden Zeit, diesem endlosen Fluß, eines Tages die schmerzliche Intensität der Liebesaffären des Gestern vergessen würde, daß die vergänglichen Gefühle in der vergeßlichen Nacht meines Herzens langsam erstreben würde. Gestern: Sie und sie und wieder sie (aber denk mal genau darüber nach, war das immer dasselbe Mädchen, oder habe ich mich in jenen Jahren etwa in verschiedene Mädchen verliebt?) und morgen: Unten an den Ufern des Staubflusses beim Tychokrater auf Mond oder Mars oder Venus werde ich eine schöne langhaarige Blonde in einem blumigen Frühlingskleid treffen, von einem hypnotisierenden Parfüm umgeben, Vent Vert von Baimain.
    Ich werde sagen:
    »Hallo.«
    Sie wird sagen:
    »Hallo.«
    Und dann:
    »Ich freue mich sehr, daß du gekommen bist, ich habe lange gewartet, und hier gibt’s nicht viele Leute, mit denen man sich unterhalten kann.«
    Und du wirst ihre Hand nehmen, und sie wird dich süß anlächeln wie eine italienische Renaissance-Madonna, und du wirst kurz denken, hoffentlich habe ich mir heute morgen die Zähne geputzt, will ja nicht aus dem Mund stinken, und ihre Augen werden blau und grau und warm sein und der Wind wird leise seufzen, wenn er wie ein Insekt über ihr goldenes Haar kriecht, und die außerirdischen Monstren, ohne die keine Science-Fiction-Story, die etwas auf sich hält, auskommt, verstecken sich leise hinter den kümmerlichen marsianischen Rosenbüschen und kichern wie Figuren aus einem Vorkriegszeichentrickfilm von Walt Disney, und du wirst sagen: »Ich liebe dich« und überlegen, wie dumm die