neue SF 1

eine schreckliche bunte Mischung ergibt, die mich an eine Kröte im Todeskampf denken läßt, aber das ist natürlich nur die Essenz der Träume.«
    Und auch
    »Tony Cartano, ich bin bei dir in Bayonne, wo deine Leber eines sonnigen Tages nach einem gewaltigen und schönen Trinkgelage platzen wird – ein Gelage, das den alten Lowry in seinem Sarg im Zentrum des Erdvulkans neidisch machen wird.«
    Und stets
    »Ich bin bei dir, Michael Jakubowicz, Kamerad, in der rue de Tlemcen, wo deine Filzstifte voller lustiger kleiner Ungeheuer und lächerlicher Alpträume sind.«
    Und besonders
    »Ich bin bei dir, Nicole, in Cannes, wo die Küsten des Ozeans so blau sind, wie ein Blau nur werden kann, und es gibt Blumen in sonnenrot und orange, rosa und gelb, und was du auch sagst, war gestern nicht so schön wie heute?«
    Und natürlich
    »Ich bin bei dir, in London, auf dem Friedhof an der North Circular Road, Mrs. Jakubowski geborene Bertha Rothberg, in der stillen Koje der Ewigkeit.«
    Und die letzten Worte Koit Kids kommen mir schließlich so in Erinnerung:
    »Ich bin bei dir in deiner vorübergehenden Einsamkeit, wo die Straßen in Brand stehen und tausendundein nackte Wahnsinnige den ganzen Tag und die ganze Nacht hindurch von Laredo, La Bocca und Ouatte träumen.«
    Mehr konnte er nicht sagen in der Zeit, die ihm verblieb.
    Der erste Geschoßhagel traf ihn in den unteren Teil des Bauches, die zweite Salve drang in seine Augen und sein Gehirn und die dritte in sein Herz. Erst jetzt fiel er langsam zu Boden, kroch noch einen oder zwei Meter weiter in einem Meer aus Blut, schaute zum Himmel auf, und dort sah er die Berge von Tekeli-li. Er hatte die Startrampe nicht erreicht, aber wenigstens starb er in Frieden.
     
Zitate
     
    Der Mensch hat die Natur entstellt und vergiftet; er hat gegen sie gelebt und nicht mit ihr. Er hat unzählige Spezies und Landschaften vernichtet; das wundersame Spiel der natürlichen Ökologie und Evolution ist auf nicht wiedergutzumachende Weise verzerrt. So’ wie wir den Planeten heute kennen, ist er zum großen Teil ein Schrotthaufen menschlicher Narretei und Wildheit. Die Tristes Tropiques sind keine Ödländer, die von hungrigen, oft kranken Amazonas-Clans bereist werden, sondern was wir aus unserem geophysikalischen und zoologischen Erbe gemacht haben. (Times Literary Supplement)
    Niemand besitzt das Leben, doch jeder, der eine Bratpfanne aufnehmen kann, besitzt den Tod. (William Burroughs nach Adrian Henri)
    Ich erwache und bin auf dem Elendsgipfel, und die Föhren stehen reglos im blauen Morgen – Zwei Schmetterlinge kommen zusammen; eine ganze Bergwelt ist ihr Hintergrund – Meine Uhr vertickt den langsamen Tag – Während ich schlief und die ganze Nacht durch meine Träume reiste, bewegten sich die Berge nicht im geringsten von der Stelle, und ich möchte bezweifeln daß sie träumten – (Jack Kerouac – Desolation Angels)
     
Beschreibung
     
    Einer der immer wiederkehrenden Träume, den er auch oft in seinen Science-Fiction-Stories verarbeitete, drehte sich um den Sargassoplaneten, zu dem all die alternden und sterbenden Raumschiffe der Zukunft ihre letzte Reise machten – Schatten der Comic Strips seiner Kindheit und ihrer geheimnisvollen Elefantenfriedhöfe …
    Noch zwei Schritte …
    Komm, hier ist nichts. Deine Stiefel beißen brutal in den weichen sandigen Untergrund.
    Nur noch ein Schritt, ein paar Zentimeter.
    Die Kalabasse fällt dir von der Schulter, der Riemen gerissen, und rollt hinter dir den Abhang hinab. Nein, schau dich nicht um, Mann. Noch eine kleine Anstrengung, dann bist du über den Hügel, auf dem Kamm …
    Zieh … zieh …
    Und jetzt schließ schnell die Augen.
    Das ist schon besser, jetzt siehst du nur noch die Schwärze einer Nacht ohne Sterne, ewig, unveränderlich. Setz dich nicht hin, bleib stehen.
    Und jetzt öffne die Augen.
    Und schweige.
     
    Ein Metallozean. Eine riesige, gräuliche See. Soweit das Auge reicht.
    Die Szene erinnert an einen schillernden grauen Dschungel, in dem die Kriechpflanzen gewaltige Stahlträger und die Bäume Rohre geworden sind. Wahnsinniges Netzwerkdurcheinander, langsame erotische Bewegungen eines rituellen Bauerntanzes. Langsame Eindringung, intime Fusion der organischen Materie mit der metallischen und dem Horizont.
    Der Friedhof erstreckte sich endlos in majestätischer, fast religiöser Stille. Kein Laut war zu vernehmen, nicht einmal das Schnarren der Grashüpfer crr crr crr an einem sonnigen Nachmittag, auch nicht