neue SF 1

hast noch fünfundvierzig Tage. Auf beiden Seiten nimmt die Entfernung ab. Es gibt zwei, dieser Unterschied besteht. Mutter und Kind, wie immer die Beziehung aussieht.
    Nick, nick. Nicken.
    Ich bin hypnotisiert. Ich sehe, wie sie sich den Hügel hinabbewegt, wie sie sich entfernt, von wo sie war, wo ihr Ziel lag, wie sie sich ihrem Heim nähert, ihrem Heim.
    Und plötzlich, und plötzlich …
    Der Ring hat Kurven und Follikel, Windungen und Schatten, und die Sonne kommt hinter irgendeiner Wolke hervor, die ihr als Versteck diente, und der Ring glitzert auf.
    Und plötzlich bleibt sie stehen. Auf dem Hügel bleibt sie stehen. Sie geht nicht weiter. Sie kann nicht weitergehen, es geht nicht mehr.
    Und ich denke nicht daran, versetze mich nicht in ihre Lage, frage mich nicht, warum sie stehengeblieben ist, ob ihr die Zähne weh tun oder der Hals oder der Gaumen, weil sie zu viele Zigaretten geraucht hat, ob ihre Füße schmerzen oder des Weges überdrüssig sind, den sie jeden Tag, jeden Schultag hügelabwärts und -aufwärts zurücklegen.
     
    Mittwoch rief sie mich im Büro an. (Irgendwie hatte sie keine Mühe, meine Nummer ausfindig zu machen.) Im Hinblick auf die zunehmende allesdurchdringende industrielle Unruhe und in Kenntnis ihrer nächtlichen Angewohnheiten war ich überrascht, daß sie mich ausgerechnet zu diesem Zeitpunkt anrief. Sie wiederholte einen Satz, wohl jedesmal mehr oder weniger identisch, doch ich konnte nicht vernünftig antworten, da die Verbindung so schlecht war; ich vermochte die Bedeutung ihrer Worte nicht zu erfassen. Ich sagte ihr, ohne entschuldigenden Unterton, daß ich gleich in eine Konferenz müßte, und sie nahm die Bemerkung wichtiger, als sie gemeint war. Ich wiederholte, betonte immer wieder, daß ich sie nicht klar verstehen könnte, als ihre Stimme plötzlich, jedes Wort, absolut klar durchkam. Sie sagte, zu diesem Zeitpunkt nun zum erstenmal, daß sie mich nicht verstehen könnte, kein einziges Wort. Ich sagte, ich würde sie sofort zurückrufen, und legte den Hörer auf. Ich wurde durch die Telefonistin bei ihr verbunden. Die Leitung war störungsfrei. Wir konnten jedes Wort gut verstehen. Ich habe dich gestern gesehen, sagte sie. Das war eine seltsame Bemerkung, da ich sie doch als erster gesehen und mit dem Stock meines eingerollten Regenschirms auf das Dach des Wagens geklopft hatte, in dem sie saß. Ja, erwiderte ich. Ich hatte eine verlängerte Mittagspause, sagte sie. Ich habe dich um zehn nach sechs gesehen, sagte ich. Ich weiß, sagte sie; ich hatte eine verlängerte Mittagspause.
    An dieser Stelle wurde mir klar, daß ich Macht über sie hätte haben können, wenn ich daran interessiert gewesen wäre. Ich kannte den Mann, der den Wagen fuhr, sehr gut.
    Und plötzlich bleibt sie stehen. Sie kann nicht weiter. Ihre Knie knicken ein, und ihr Körper drängt nach unten auf das Pflaster zu. Der Ring schimmert, sticht ihr blendend in die Augen, die zu blinzeln anfangen, sich verrunzeln – oder besser: die Schutzhaut stülpt sich einwärts über das Auge, faltet sich zusammen. Ihre Knie schaben über das trockene, staubige Pflaster. Ihre Strümpfe zerreißen.
    Ihre Gedanken sind nicht klar. In ihrem Gehirn bewölkt sich etwas, vernebelt sich. Umhüllt sie.
    Schau zum Himmel auf, das Blau: hallo, Himmel. (Ihr Kopf ruckt auf dem Hals zurück.)
    Der Komplex ist komplex. Ein neuer Zufluchtsort, eine neue Erde. Dieselbe Regierung.
    Ewige Sache, das.
    Berichten zufolge wurden Gloucesters Augen an Salvador Dali und Luis Bunuel als Requisiten für Un Chien Andalu vermietet. Bei der Rückgabe an ihren, Besitzer (Spender) waren die Augen für den ursprünglichen Zweck nicht mehr zu gebrauchen. Ach, armer Hund.
    Auge um Ego, und ein Spiegelei zerplatzt beim Frühstück durch den Stich einer dreispitzigen Gabel. Das Symbol verrät nichts; es gibt kein Symbol.
    20.20 Uhr. Der Vater der französischen Kinder drüben (so werden sie genannt) kommt nach Hause, fünfzehn oder zwanzig Minuten später als üblich. Die Sommerzeit oder die Sterlingentwertung stoßen seine Routine um. Er trommelt mit den Fingerspitzen einmal gegen den Briefkasten, starrt dann hindurch, durch das Loch in der Tür. Auge in Loch, Auge in Auge, als sich seine Frau von drinnen nähert. Sein Auge schaut in das ihre. Sie macht die Tür auf. Seine Pupille zieht sich zusammen, ihr Blick verändert sich nicht. Die Kinder laufen aus den Zimmern auf ihn zu. Die Tür schließt sich.
    (Sie ist die dritte Frau, die er je