Neuromancer

lachte, als er neben ihm her spazierte und munter seinen pink
    Greif,er schwang. Trotz der Dunkelheit konnte Case das seltsame Stahlge—
    flecht an den schwarzen Zähnen des Barkeepers sehen. »Aber ich schätze,
    so ist das mit Künstlern, was? Du hast diese für dich geschaffene Welt gebraucht, diesen Strand, diesen Ort: zum Sterben.«
    Case blieb stehen, kehrte sich dem brausenden Meer und dem heran—
    stiebenden Flugsand zu. »Tja«, sagte er. »Scheiße - ich meine...« Er ging auf das Brausen zu.
    »Künstler«, hörte er Ratz rufen. »Das Licht. Hast ein Licht gesehn. Hier.
    Die Richtung...«
    Er blieb wieder stehen, taumelte, fiel auf die Knie, in ein paar Millimeter eiskaltes Seewasser. »Ratz? Licht? Ratz...«
    Aber nun war es völlig finster geworden, und nur das Brausen des
    Meers war zu hören. Er rappelte sich auf und versuchte, seine Fußspuren
    wiederzufinden.
    Die Zeit verstrich. Er ging weiter.
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    Und dann war er da, der Lichtschimmer, der sich mit
    jedem Schritt deutlicher abzeichnete. Ein Rechteck. Eine Tür.
    »Feuer drin«, sagte er, und der Wind trug seine Silben davon.
    Es war ein Bunker aus Stein oder Beton, vom Treibsand verschüttet. Der
    Eingang war niedrig, schmal, ohne Tür und tief, in eine meterdicke Mauer
    eingelassen.
    »He«, sagte Case leise. »He...« Seine Finger glitten über die kalte Wand.
    Es brannte Feuer drinnen; Schatten tanzten über die Seiten des Eingangs.
    Er bückte sich tief und war mit drei Schritten durch, drin.
    Ein Mädchen kauerte am rostigen Eisen, einer Art Feuerstelle, wo Treibholz brannte. Der Wind zog den Rauch durch ein Kaminloch ab. Das Feuer war das einzige Licht, und als sein Blick den großen, verdutzten Augen be-gegnete, erkannte er ihr Stirnband, einen eingerollten Schal, gemustert wie vergrößerte Schaltungen, wieder.
    Er verweigerte ihre Arme in jener Nacht, verweigerte das Essen, das sie
    ihm anbot, den Platz neben ihr im Nest aus Decken und Schaumstoffflok—
    ken. Schließlich hockte er sich neben die Tür und betrachtete die Schlafende, lauschte dem Wind, der an den Mauern nagte.
    Jede Stunde oder so stand er auf, ging zum provisorischen Herd und
    legte frisches Treibholz vom Stapel daneben nach. Nichts von alledem war
    echt, aber kalt war kalt.
    Sie war nicht echt, wie sie da, zur Seite gerollt, im Feuerschein lag. Er betrachtete ihren Mund, die leicht geteilten Lippen. Sie war das Mädchen, das er von der gemeinsamen Fahrt über die Bucht in Erinnerung hatte, und das war grausam.
    »Gemein, Knackarsch«, flüsterte er in den Wind. »Gehst kein Risiko ein,
    hm? Wolltest mir keine x-beliebige vorsetzen, was? Ich weiß, was das
    soll...« Er versuchte die Verzweiflung aus seiner Stimme herauszuhalten. »
    Ich weiß Bescheid, hörst du? Ich weiß, wer du bist. Du bist der andere.
    3Jane hat's Molly gesagt. Der brennende Busch. Das war nicht Wintermute, das warst du. Er wollte mich mit dem Braun warnen. Jetzt hast du mich hirntot, hast mich hier. Nirgendwo. Mit einem Gespenst. Ich erinnere mich an sie...«
    Sie regte sich im Schlaf, rief etwas, zog sich ein Stück Decke über Schulter und Backe.
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    »Du bist nichts«, sagte er zum schlafenden Mädchen. »Du bist tot und
    warst mir sowieso furzegal. Hörst du, Kumpel? Ich .weiß, was das soll. Ich bin hirntot. Hat sich alles in zwanzig Sekunden abgespielt, richtig? Ich bin am Arsch, bin in der Bibliothek, und mein Hirn ist tot. Und recht bald wird es tot sein, wenn du einen Funken Verstand hast. Du willst nicht, daß Wintermute diesen Schwindel durchzieht, das ist's. Also setzt du mich einfach hier fest. Dixie wird das Kuang laufen, aber der Arsch ist tot, und du kannst seine Handlungen sicher voraussehen. Dieser Linda-Scheiß, ja, das
    warst du, hab ich recht? Wintermute versuchte, sie zu verwenden, als er
    mich in die Chiba-Konstruktion schleuste, aber es gelang ihm nicht. Sei zu knifflig, sagte er. Das warst du, der die Sterne in Freeside rumgeschoben hat, nicht wahr? Das warst du, der ihr Gesicht auf die tote Puppe in Ashpools Zimmer gepflanzt hat. Molly hat's nie gesehn. Du hast einfach ihr Simstim-Signal frisiert. Weil du glaubst, daß du mir weh tun kannst. Leck mich am Arsch du, wie immer du heißt! Du hast gewonnen. Du gewinnst.
    Aber mir ist das alles völlig schnuppe, klar? Meinste, es macht mir was
    aus? Was treibst'n dann so'n Spiel mit mir?« Seine Stimme war schrill, und er zitterte wieder.
    »Süßer«, sagte sie und wühlte sich aus den zerfetzten Decken, »komm
    her und