Nick Perfect – Bruder per Post

der Geschichte sind wir noch nicht, also Geduld, Leute!
    (Inzwischen ein Tipp: Hört immer auf euer Gefühl. Der Bauch weiß Bescheid.)
    Aber bevor ich auf die Reihe kriegte, was gerade passiert war, kam der Bus und Nick, Annie und ich mussten einsteigen.
    Kein Grund zur Sorge, sagte ich mir, als mein Bruder und ich uns setzten. Es passiert jeden Tag, dass Portiers ihren Job aufgeben und ein neuer Portier ihre Stelle einnimmt. Und der Jogger kam vermutlich vom Land, einer dieser Typen aus Ohio oder Kansas, die jeden gleich umarmen und keine Ahnung haben, dass man in New York niemals Fremde berührt.
    Aber als der Bus losfuhr, schaute ich mich nach dem Edward um. Der alte Portier in der grauen Uniform stand wieder da! Der tanzende Typ mit der auffälligen Uniform war nirgends zu sehen. Tja, dachte ich, jetzt steht es offiziell fest: Ich werde verrückt.
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    Mittwochnacht wurde es dann endgültig komplett irre: Als ich mitten in der Nacht aufwachte, sah ich, dass Nick nicht in seiner Kiste war.
    Auch nicht im Schrank.
    Nicht in der Spielzeugkiste.
    Ich stolperte aus meinem Zimmer und schaute im Wohnzimmer nach– kein Nick. Dann ging ich in die Küche und sah ihn. Er trug nur seine antistatische Unterhose und eine Socke, lag auf dem Küchentisch und schwafelte vor sich hin: » Le lapin a mangé mes pommes de terre. Der Hase hat meine Kartoffeln gefressen.« Erst als er diesen bescheuerten Satz noch zweimal vor sich hin geplappert hatte, merkte er, dass ich in der Küche stand. » Bonjour, Luke«, sagte er und sah mich mit einem Auge an. » Haben dir die Rübenpralinen geschmeckt, die Onkel Wilbur für dich zubereitet hat?«
    » Ich heiße Ben«, sagte ich. Nicht sehr einfallsreich, aber mein Hirn war noch nicht ganz wach. Sogar die Sonne schliefja noch. Außerdem hatte ich keine Ahnung, was er mit » Rübenpralinen« meinte. Rübe und Pralinen sollten nie im selben Satz auftauchen. Und ich hab keinen Onkel namens Wilbur.
    Dann begann Nicks rechter Arm zu zittern und sein Auge (dasjenige, das mich nicht anschaute) blinzelte so schnell, dass ich gar nicht mitzählen konnte. » Nicht angepasste Salamitaktik!«, rief er. » Meine Herren, halten Sie Ihre Tornados bereit!«
    Es war eine dieser Szenen, die zu zwei Fünfteln lustig und zu drei Fünfteln gruslig sind, wie damals, als unser Nachbar Mr Muldoon die Kontrolle über seinen Wagen verlor und gegen einen Feuerhydranten knallte. Niemand wurde verletzt, aber Mr Muldoons entgeisterte Miene, als er versuchte, seinen Wagen wieder unter Kontrolle zu bekommen… Ich hab mir vor Lachen fast in die Hosen gemacht, wie Pa manchmal sagt.
    Ich hatte jedenfalls keine Ahnung, was ich mit Nick tun sollte. Gerade, als ich überlegte, ob ich Pa wecken sollte, kam er in die Küche geschlurft. Er fuhr sich mit der Hand durchs verstrubbelte Haar.
    » Was macht ihr zwei denn hier so früh?«, fragte er. » Habt ihr das nach dem Versammlungsgesetz auch offiziell angemeldet?« Wie gesagt, mein Pa redet manchmal komisch daher.
    Nick richtete sich auf und sagte: » Bonjour, Maman! Es ist Dienstag, bügle bitte nicht den Wurstaufschnitt. Orangentorte!«
    Mit diesen Sätzen gab es mindestens drei Probleme. Erstens war Pa ein Papa und keine Maman. Zweitens hatten wir Mittwoch und nicht Dienstag. Drittens käme nur ein Idiot auf die Idee, Wurstaufschnitt zu bügeln. Aber Orangentorte klang lecker.
    » Ich frage mich, ob Nick sich beim letzten Software-Update einen Virus eingefangen hat«, sagte Pa und kratzte sich die Brust, » obwohl das theoretisch gar nicht passieren dürfte, weil es sich um ein in sich geschlossenes System handelt.« Er trat näher an Nick heran. » Nick, nimm sofort eine Selbstdiagnose deiner Hard- und Software vor!«
    Nick lächelte schief, die linke Seite hob sich, und mit der rechten Seite tat sich nichts. » Je suis désolé, l’homme,« sagte er. » Tut mir leid, Mensch. Selbstdiagnose funktioniert nicht mehr. Musical-Songs funktionieren.«
    Jetzt sprang der Roboter auf und begann zu singen: » Oh, what a beautiful morning!«, direkt dort auf dem Küchentisch. Aber bevor ich applaudieren oder mitsingen konnte, packte Pa den Roboter, drückte den Powerknopf und schaltete Nick aus. Mein Pa runzelte sorgenvoll die Stirn.
    » Wir sind bis au f Weiteres drüben im Labor«, sagte er grimmig und trug den Roboter zur Tür. » Bitte stör uns nicht.«
    Gute Besserung, Nick, dachte ich mit der ganzen Kraft meiner Gedanken. Um fünfUhr morgens sind das ungefähr sechs