Nimmermehr

und er steckte mittendrin.
    Die Bäume waren so nah.
    Waren sie vorher nicht noch weiter entfernt gewesen?
    Und die Windschutzscheibe … sie war jetzt ganz von dem grünen Zeug bedeckt. Die rechte Seite des American Pathfinder ebenso. Steve versuchte sich nicht vorzustellen, wie das Dach aussehen mochte. Oder die Unterseite des Busses. Nein, er wollte sich nicht vorstellen, dass der ganze Bus von dem grünen Zeug eingeschlossen wurde.
    Nein, nein, nein!
    Steve zitterte.
    Er war sich nicht mehr so sicher, dass es aus dieser Situation noch einen Ausweg geben würde.
    Im Radio lief jetzt ein neues Lied.
    Blue Oyster Cult.
    The door was opened and the wind appeared.
    Mit einem glasklaren Splittern implodierte die Windschutzscheibe. Langsam, wie Sirup, floss das grüne Zeug in den Bus hinein. Und zum ersten Mal seit dem Tag, an dem sein Hund gestorben war, schrie Steve.
    Die grüne Masse
    (Der Blob.)
    floss weiter in den Innenraum hinein.
    (Die Kinder des Blob.)
    Äste bohrten sich vorn in die Sitze.
    (Die Rückkehr des Blob.)
    Steve heulte.
    (Die Rache des Blob.)
    Wo, verdammt noch mal, war der Rest der Welt geblieben? Was war nur passiert?
    The candles blew and then disappeared.
    Steve wich nach hinten aus, so gut es nur ging.
    Die grüne schleimige Masse folgte ihm.
    The curtains blew and then he disappeared.
    Der Wald …
    Don’t be afraid.
    … drang langsam …
    Come on, Mary.
    … in den Bus ein …
    And she had no fear.
    … und ergriff Besitz von ihm …
    And she ran to him.
    … wie vorher der Blob …
    And they started to fly.
    … Besitz vom wilden, wüsten Wald ergriffen hatte.
    She had taken his hand.
    Ja, das verstand Steve irgendwie. So musste es gewesen sein. Nur so konnte es gewesen sein.
    Steve schrie und schrie und schrie.
    Come on, Mary.
    Seine Stimme fabrizierte Laute, die nicht von ihm selbst zu stammen schienen. Laute der Reue. Laute der Furcht.
    Laute der Verzweiflung. Laute, die Tiere von sich geben, wenn sie Beute werden.
    Don’t fear the reaper.
    Steve schrie, als das grüne Zeug seine Füße erreichte und er nicht mehr zurückweichen konnte. Warm fühlte es sich an, das grüne Zeug, irgendwie sogar angenehm. Es tropfte in seine Schuhe und kroch ihm in die Hosenbeine.
    Es wurde warm.
    Don’t fear the reaper.
    Und Bruce Springsteen war wieder da.
    And try to make an honest stand.
    So warm.
    But they wind up wounded.
    Und es tat weh …
    Not even dead.
    … so weh.
    Not even dead.
    Und es brannte …
    Tonight in jungle land.
    … wie tausend Nadelstiche, so brannte es, überall …
    Tonight in jungle land.
    … auf der Haut.
    Die Fenster am hinteren Ende des American Pathfinder gaben nach. Grüne, klebrige Masse floss Steve Milligan in den Nacken und über den Kopf, streichelte sein Haar, kroch ihm in die Ohren und quoll ihm zur Nase wieder heraus.
    Steve versuchte zu schreien, doch nicht einmal das gelang ihm mehr.
    Tonight in jungle land.
    Die Welt wurde dunkel, und Steve Milligans letzter Gedanke galt einem alten B-Movie, das er als Kind gesehen und an das er all die Jahre nicht mehr gedacht hatte und das jetzt zurückgekehrt war, um ihn zu holen und zu strafen.

Wolfsgesang
    Es gibt Geschichten, die der Wind mit dem Heulen der Wölfe in die Nacht hinausträgt. Geschichten von Begebenheiten, die man sich an den Lagerfeuern und vor den wohlige Wärme verheißenden Kaminen der Dorfschänken zuflüstert, die Blicke allzeit wachsam und furchtsam zugleich in die Dunkelheit der Wälder gerichtet oder hinüber zur hölzernen Tür, hinter der sich die Wildnis verbirgt. Geschichten von Gräueltaten und Heldentaten sind es, die seit jeher die Menschen in den Wäldern beschäftigen.
    Diese ist eine davon. Eine Geschichte, die sich inmitten dieser Wälder zugetragen hat, die ich meine Heimat nenne. Eine Geschichte, die so wahr ist wie der Aberglaube der Menschen in dieser Gegend. Die Geschehnisse, von denen ich berichten will, begannen in einem Winter vor vielen Jahren, der so eisig und kalt und zähneknirschend war, dass selbst die Wölfe sich des Nachts zwischen die Häuser der Menschen wagten und wie die Füchse in die Stallungen schlichen, um Tiere zu reißen.
    Eines Tages fand man jenseits des großen Weges, der in die tiefen Täler und weiten Ebenen hinter dem Zerklüfteten Gebirge führt, die in Stücke gerissenen Leichen eines Bauern samt seines Knechts, und alle im Dorf wussten, dass der König der Wölfe aus der Dunkelheit der tiefen Wälder gekommen sein musste, um die Seinen mit Fleisch zu