Null

wahrscheinlich nichts wird. Machen Sie sich keine Sorgen. Ich werde mir etwas einfallen lassen.»
    Caine sah auf den Tisch, damit er Docs Blick nicht begegnete. Er nahm die letzte Fritte vom Teller, tunkte sie in den Ketchup von Docs Doppelschlitz-Illustration. Als er sie zum Mund führte, löste sich ein Ketchupklecks und fiel auf den Teller, wobei er rund um die Aufprallstelle winzige rote Linien hinterließ.
    Während Caine zusah, spürte er, wie die Zeit mit einem Mal langsamer verging.
    …
    Die roten Linien werden dicker, erstrecken sich bis zum Tellerrand. Der kleine Tropfen ist nun eine leuchtend rote Lache, die immer größer wird und pulsiert. Sie nimmt solche Ausmaße an, dass sie auf den Tisch schwappt, wobei rote Spritzer durch die Gegend fliegen.
    (92,843 2-prozentige Wahrscheinlichkeit)
    Sie fliegen in Zeitlupe auf Docs Gesicht und das seines Kollegen zu, hinterlassen Streifen auf ihrer Stirn und ihren Wangen und große Flecken auf ihren Hemden. Die Tropfen ätzen sich durch ihre Kleidung und Haut. Jetzt bluten die beiden Wissenschaftler; dunkelrotes Blut läuft ihnen übers Gesicht und spritzt ihnen aus der Brust.
    (96,115 8-prozentige Wahrscheinlichkeit)
    Caine springt auf, es verschlägt ihm den Atem. Docs Mund bildet Wörter, aber man hört nichts. Seine Kehle ist voller Blut, das ihm aus dem Mund schwappt. Caine kommt es vor, als wäre alle Atemluft aus dem Raum gewichen. Er schnappt nach Luft, aber da ist nichts, nur Leere und ein peinigender Kopfschmerz.
    (99,274 3-prozentige Wahrscheinlichkeit)
    Es ist so weit. Ein weiterer Anfall. Aber diesmal kommt es ihm nicht wie ein Anfall vor. Er hatte schon visuelle Halluzinationen, aber nicht solche. Er möchte schreien, möchte verhindern, was da passiert, aber er kann nicht –
    Alles steht still.
    Doc, sein Kollege, die anderen Gäste sind reglos wie Statuen; das Blut hängt in der Luft wie die schimmernden Tropfen eines roten Regens. Und dann setzt sich ganz langsam alles wieder in Bewegung. Aber irgendetwas stimmt nicht. Caine braucht einen Moment, dann wird ihm klar, dass alles rückwärts abläuft.
    (98,366 7-prozentige Wahrscheinlichkeit)
    Die roten Tropfen fliegen dorthin zurück, wo sie herkamen. Wunden schließen sich und heilen, doch vorher stoßen sie noch Glassplitter aus, die an Caines Gesicht vorbei zu dem großen Fenster fliegen, das nun nur noch ein klaffendes Loch in der Wand ist.
    (94,734 1-prozentige Wahrscheinlichkeit)
    Sie bewegen sich schnell, und der verbogene Kühlergrill des Pickups taucht aus dem Nichts auf und fliegt über ihren Tisch hinweg rückwärts wieder aus dem Restaurant. Der Wagen ist verschwunden; die Glassplitter fügen sich zusammen wie ein riesiges Puzzle und verschmelzen miteinander, werden wieder zur Scheibe.
    …
    Caine stockte der Atem.
    Doc und sein Kollege waren wieder ganz die Alten – unversehrt. Caine sah auf seinen Teller, und die Blutlache war verschwunden, ersetzt durch einen kleinen Ketchuptropfen. Er öffnete entsetzt den Mund, und die Fritte entglitt seinen Fingern und fiel zu Boden.
    «David. David?» Das war Doc, der nicht wie üblich fröhlich guckte, sondern besorgt. «Geht es Ihnen gut?»
    «Was?», fragte Caine und schüttelte den Kopf, als wäre er kurz eingenickt. «Was ist passiert?»
    Blut   … so viel Blut.
    «Sie waren einen Moment lang weggetreten.» Doc starrte Caine an.
    Caine blinzelte kurz und erwiderte Docs Blick, sah aber bloß das Blut, das ihm übers Gesicht lief. Langsam streckte Caine seine zitternde Hand aus. Doc regte sich nicht. Caine machte sich darauf gefasst, gleich feuchtes, klebriges Blut zu spüren. Doch als seine zitternden Finger Docs Gesicht berührten, spürte er lediglich ein paar zarte Bartstoppeln. Das Blut war fort.
    «Rain Man?», sagte Doc, leiser diesmal, so als fürchtete er, einen im Nachbarzimmer schlafenden Tiger zu wecken. Mit einem Mal verstand Caine. Der Pickup. Der Pickup war durchs Fenster geflogen und hatte sie alle getötet. Hatte? Nein, hatte er nicht. Alles war so durcheinander, so verworren. Nicht hatte – würde. Der Pickup
würde
durchs Fenster fliegen. Die Frage war bloß, ob sie dann immer noch hier sitzen würden.
    …
    (94,734 1-prozentige Wahrscheinlichkeit)
    …
    «Wir müssen hier weg», flüsterte Caine mit belegter Stimme.
    «Wie meinen Sie das?», fragte Doc.
    «Der Pickup   … das Blut», sagte Caine. Ihm war bewusst, wie unverständlich seine Worte waren. «Wir müssen hier weg, sonst sterben wir.»
    «Okay, David,