Nur Du hast den Schlüssel

Genauigkeit nach einer Blechbüchse auf der anderen Straßenseite.
    »Wer ist Jerry?«
    Ein zutiefst mißtrauisches Auge starrte ihn an.
    »Die Deutschen«, sagte der Junge. »Aber ich hätt nix dagegen, wenn sie herkämen und 'ne Bombe auf die alte Mrs. Density werfen täten.« »Wieso? Kämpfen wir gegen die Deutschen?« fragte Wobbler.
    »Bist du Amerikaner? Unser Dad sacht, die Amerikaner sollen auch kämpfen, aber die warten noch ab, wer ge-winnt.«
    »Äh ...« Wobbler beschloß, daß es ganz gut wäre, eine Weile Amerikaner zu sein. »Ja. Klar.«
    »Mann! Sach ma was Amerikanisches!«
    »Äh ... okay. Microsoft. Spiderman. Howdy.«
    Diese Demonstration transatlantischen Ursprungs
    schien dem Jungen zu genügen. Er warf noch einen Stein nach der Blechbüchse.
    »Unsere Mam sacht, ich muß bei Mrs. Density bleiben und das Essen hier is Müll«, sagte der Junge. »Ich muß sogar Milch trinken! Die Milch daheim, die hat mir ja nix ausgemacht, aber hier kommt sie aussem Hintern vonner Kuh. Hab ich selber gesehen. Dann ham sie uns auffen Bauernhof mitgenommen, wo überall Dreck war, und weißte, wo die Eier rauskommen? Bah! Und wir müssen
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    Nur du hast den Schlüssel
    um sieben ins Bett, und ich will wieder zu meiner Mam, und ich geh jetzt heim. Ich hab genug vom Evakuiertsein."
    »Klingt schrecklich«, sagte Wobbler unsicher.
    »Ron sacht, es macht Spaß, im U-Bahnhof zu schlafen, wenn's Alarm gibt«, fuhr der Junge fort. »Ron sacht, sie haben die Schule getroffen und es muß keiner mehr hin.«
    Wobbler hatte den Eindruck, es war ganz gleich, was er sagte. Der Junge redete mit sich selbst. Ein weiterer Stein warf die Blechbüchse um.
    »Ha!« sagte der Junge. »Auf die Schule hier sollten sie auch 'ne Bombe werfen. Die trampeln auf uns rum, bloß weil wir aus London kommen, und weißte was, der At-terbury hat mir mein Schrapnellstück geklaut! Das hat Ron mir geschenkt. Ron ist Polizist, da kann er prima Sachen für mich finden. Hier kriegste so was wie'n Schrapnell überhaupt nicht.«
    »Was ist ein Schrapnell?« fragte Wobbler.
    »Spinnst du? Das is'n Stück vonner Bombe! Ron sacht, Alf Harvey hat 'ne richtige Sammlung davon und ein Stück vonner Heinkel. Ron sacht, Alf Harvey hat mal
    'nen echten Naziring gefunden, da war noch'n Finger drin.« Der Junge schaute sehnsuchtsvoll drein, als hätte man ihn ganz zu Unrecht vom Zugang zu unerhörten
    Schätzen ausgeschlossen. »Ha! Ron sacht, die andern Kinder in der Straße sind auch wieder daheim, und ich find, ich bin auch alt genug, also geh ich.«
    Wobbler hatte sich nie sonderlich für Geschichte interessiert. Für ihn war das etwas, was anderen Leuten passiert war.
    Er konnte sich vage an eine Fernsehsendung erinnern, in der Filmausschnitte aus alten Zeiten gezeigt worden waren, als die Leute so arm gewesen waren, daß sie sich nur schwarzweiß leisten konnten.
    Kinder mit Schildern um den Hals, die an Bahnhöfen warteten; Und die Erwachsenen hatten alle - alle! - Hüte getragen...
    Evakuierung, genau. Sie hatten die Kinder aus den großen Städten weggeschickt, wegen der Bomben.
    »Was für ein Jahr haben wir denn?« fragte er.
    Der Junge warf ihm einen Seitenblick zu.
    »Du bist'n Spion, wie?« sagte er und stand auf. »Ich hast von nix 'ne Ahnung. Und Amerikaner bist du auch nicht, ich hab Bilder von welchen gesehen. Wenn du'n Amerikaner bist, wo ist dann dein Gewehr?«
    »Red doch keinen Quatsch, Amerikaner haben doch
    nicht alle Gewehre«, sagte Wobbler. »Es gibt viele, die keine haben. Na ja, wenigstens ein paar.«
    »Ron sacht, es hat was inner Zeitung gestanden über deutsche Fallschirmspringer, die sich als Nonnen verklei-file:///G|/Books/1/schlüssel.htm (58 von 137) [16.06.2001 17:44:08]
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    den«, sagte der Junge und wich zurück. »Vielleicht bist du auch so'n Fallschirmspringer, obwohl du bestimmt 'nen großen Fallschirm gebraucht hast.«
    »Also gut, ich bin Engländer«, gab Wobbler zu.
    »Ach ja? Und wer ist grad Premierminister?«
    Wobbler zögerte.
    »Ich glaube, das war in der Schule noch nicht dran", sagte er.
    »Winston Churchill. Da brauchste doch keine Schule für«, meinte der Junge geringschätzig. »Ha, du willst mich nur verarschen«, sagte Wobbler.
    »Ich weiß ganz sicher, daß wir nie einen schwarzen Premierminister hatten.«
    »Du weißt gar nix«, sagte der Junge und griff nach seinem schäbigen Pappkoffer. »Und fett biste