Oktoberplatz oder meine großen dunklen Pferde - Roman

auf die Lippen. Schließlich wanderte meine Zunge in ihren Mundraum, dann arbeitete sie sich an ihr Schlüsselbein heran, sie glitt über den Hals ans Ohrläppchen, wo ich sie zurückzog und die Schneidezähne ansetzte, bis ich innehielt, um die Wirkung auf Alezjas Gesicht zu betrachten. Sie hielt die Augen geschlossen, den Mund einen Spalt geöffnet, sie wußte, was sich gehörte, sie probte das regelkonforme Vorspiel, und plötzlich überkam mich ein Lachanfall, ein konvulsivisches, kaum zu bändigendes Lachen, das Minuten anhielt, mich, mit der Wodkaflasche im Arm, auf das Bett warf. Zwischen den Lachstößen trank ich, um mich zu beruhigen, aber ich wurde nicht ruhiger, erst als meine Bauchmuskeln zu schmerzen begannen und ich noch einen und noch einen großen Schluck genommen hatte. Dann stand Alezja vor mir.
    »Das ist nichts für Jungen«, sagte sie, nahm mir die Flasche aus der Hand und führte meine Finger zwischen ihre Beine. Sie hatte sich den Slip in die Knie gezerrt.
    » Das ist was für Jungen.«
    Ich spürte, wie sie sich zu mir herabbeugte und meine Hose aufnestelte, spürte, wie die Finger ihrer linken Hand in immer kleineren Kreisen über meinen zur kompakten Kleinplastik erstarrten Hodensack fuhren, an der Naht auf und ab, ihn wogen, prüften, vielleicht für leicht befanden, aber nicht für zu leicht, wie sie sich zur Faust schlossen, die ihren Inhalt dem gespaltenen Lippenpaar entgegenführte, das eben noch Wodka gekostet hatte. Linkshänderin, du bist ja Linkshänderin, ging es mir durch den Kopf, wieso weiß ich das nicht?!Plötzlich sah ich die Baba Jaga vor mir knien, meinen Schwanz im Mund, bereit, zuzubeißen, ich wälzte sie von mir, rang sie nieder auf den Boden. Ich hielt ihre Hände in einem Klammergriff, preßte mit meinen Knien ihre Schenkel auseinander. Als ich in Alezja eindrang, brutal, wie mir schien, wie ich nie zuvor in eine Frau eingedrungen war, waren sie plötzlich wieder da, die Sätze: Und alsbald, als er noch redete, krähte der Hahn. Und der Herr wandte sich um und sah Petrus an. Und Petrus ging hinaus und weinte bitterlich.
    Die Sätze stachelten mich auf, riefen mich an, zuzustoßen, immer wieder und weiter. Ich dachte an Tanja, und, ja, ich dachte an Vergeltung, wieder einmal. Wir waren noch immer nicht quitt. Wir waren noch lange nicht quitt.
    Wir kamen übereinander wie zwei betrunkene Seeleute. Oder wie Rasende. Wir kamen. Merkwürdigerweise simultan. Wir kamen. Wir blieben. An Ort und Stelle. Es war kein Wort zwischen uns gefallen.
    Als ich am nächsten Morgen vor dem Bett erwachte, lag Alezja in verkrümmter Haltung neben mir. Ich betrachtete sie. Die Druckstellen, dort, wo sich meine Hüftknochen in ihr Fleisch getrieben hatten. Ihr Bauchnabelpiercing, das mir gestern nicht aufgefallen war, ein in die winzige Gemme eingelassener blauer Stein, vielleicht ein Lapislazuli, die Ungarn sagen, er fördere zwischenmenschliche Beziehungen.
    Da behaupten sie weiter, Schlafende seien friedliche Menschen! Das Wesen da neben mir wälzte sich, knirschte mit den Zähnen, schlug um sich gegen einen Traumgegner. Ein Wesen von einem anderen Stern würde vermuten: Menschlicher Schlaf ist eine ernste, ja, eine gefährliche Angelegenheit.
    Ich sah dem Kampf noch einige Atemzüge zu, dann weckte ich Lesja. Es dauerte lange, bis sie zu vollem Bewußtsein erwachte. Sie kroch nackt zum Tisch, auf dem ihre Zigarettenlagen, zündete sich eine an, lehnte sich mit dem Rücken an ein Tischbein und inhalierte tief. Noch immer sprachen wir kein Wort. Ich zog mich an, kochte Tee, stellte eine Tasse vor sie auf den Boden.
    »Bananen«, brummte sie. Sagte sie. Fragte sie.
    »Bananen?«
    »Bananen. Keine Bananen da?«
    »Bananen. Keine Bananen da.«
    Alezja verdrehte die Augen, murmelte »Scheiße«, fluchte leise vor sich hin, schien den Rauch bis in die Windungen ihres Großhirns zu atmen. Dann schlug sie wiederholt mit dem Hinterkopf gegen die Tischplatte.
    »Was soll das geben?«
    »Extra mitgebracht, Scheißbananen – Tüte – Bahnhof, Scheißbananen.«
    Das Hirn war offenbar noch immer auf manuellen Betrieb geschaltet, über Substantive kam es nicht hinaus.
    »Mein Tantchen ist auf Turkey! Bananen kannst du vergessen, hier im Magasin findest du allenfalls ein bißchen Schrumpelkohl. Aber vielleicht willst du Kartoffelzucker haben. Hm, wär das was für Leckermäulchen?«
    »Arschloch«, skandierte Lesja, schlug bei jedem Wort den Kopf gegen den Tisch, »Arschloch, Arschloch, Arschloch,