Opération Mincemeat : L'histoire d'espionnage qui changea le cours de la Seconde Guerre mondiale

Préface
    Le 10 juillet 1943, à l’aube, des troupes
britanniques, américaines et issues des pays du Commonwealth, débarquèrent sur
les côtes de Sicile dans un premier assaut contre la « Forteresse
Europe » de Hitler. Rétrospectivement, le débarquement sur l’île italienne
fut une grande réussite, un moment charnière dans la guerre et un tremplin
idéal pour la libération de l’Europe. Premier débarquement amphibie jamais
tenté, l’offensive était planifiée depuis des mois et, malgré de rudes
affrontements, elle n’a fait que relativement peu de victimes dans les rangs
alliés. Sur les 160 000 soldats qui prirent part à l’invasion et à la
conquête de la Sicile, plus de 153 000 restèrent en vie jusqu’à
l’aboutissement des opérations. Ironiquement, c’est à un homme mort, sept mois
plus tôt, que ce grand nombre de survivants peuvent être reconnaissants. La
réussite de l’invasion de la Sicile dépendait de plusieurs facteurs : une
force écrasante, une logistique à toute épreuve, un secret total et l’effet de
surprise. Mais elle reposait aussi sur un vaste écheveau de désinformation et
d’intoxication et, plus particulièrement, sur une entourloupe spectaculaire
échafaudée par une équipe d’espions dirigée par un avocat anglais.
    Ma première rencontre avec le remarquable Ewen Montagu date
des recherches que j’effectuais dans le cadre d’un précédent livre, Agent
Zigzag , consacré aux faits de guerre de l’agent double Eddie Chapman.
Avocat dans la vie civile, Montagu était officier dans les Services de
renseignement de la Navy et l’un des officiers traitants de Chapman. Toutefois,
il est mieux connu comme l’auteur, en 1953, de L’Homme qui n’a jamais existé
(The Man Who Never Was) , dans lequel il relate l’opération de
désinformation qu’il avait élaborée en 1943 et qui portait le nom de code
« opération Mincemeat ». Dans un autre livre, Beyond Top Secret
Ultra , écrit en 1977, Montagu fait référence à « des souvenirs qui, en
des circonstances très spéciales et pour une raison très particulière, [il a]
été autorisé à conserver ».
    Cet étrange aparté est resté gravé dans ma mémoire. Je
supposais que les « circonstances très spéciales » devaient faire
référence à l’écriture de L’Homme qui n’a jamais existé , qui avait reçu
l’approbation du Comité conjoint du Renseignement. Mais jamais auparavant je
n’avais eu vent d’affaires dans lesquelles un ancien agent secret aurait été
« autorisé à conserver » des documents confidentiels. Et pour cause,
les agents du renseignement ne sont pas censés conserver des dossiers top
secret. Et s’il s’avère qu’Ewen Montagu les a gardés aussi longtemps après la
guerre, où sont-ils aujourd’hui ?
    Montagu est mort en 1985 et aucune nécrologie n’a mentionné
ses documents. J’ai rendu visite à son fils, Jeremy Montagu, éminent expert en
instruments de musique à l’Université d’Oxford. Avec une étincelle dans le
regard, Jeremy m’a conduit dans une pièce à l’étage de sa demeure biscornue
d’Oxford, et a tiré une grande malle en bois poussiéreuse de sous un lit. Elle
enfermait des liasses de dossiers du MI5, du MI6 et du Service de renseignement
de la Navy, certains étaient maintenus ensemble par une ficelle et beaucoup
portaient le tampon « Top Secret ». Jeremy m’a expliqué qu’une partie
des papiers de son père avait été transférée après son décès au Musée impérial
de la guerre, où ils attendaient encore d’être catalogués, et tout le reste
était dans la malle : lettres, mémos, photographies et notes d’opérations
relatifs à la supercherie de 1943, ainsi que les manuscrits originaux, non
censurés de ses livres. L’autobiographie de 200 pages, non publiée d’Ewen
Montagu s’y trouvait aussi, en compagnie de la pièce maîtresse du butin :
une copie du rapport officiel et confidentiel sur l’« opération
Mincemeat », l’opération de désinformation la plus osée, la plus étrange
et la plus réussie de la guerre.
    Si ma découverte de ces documents paraît tout droit sortie
d’un film d’espionnage, ce n’est pas fortuit : Montagu avait lui-même un
sens prononcé de la mise en scène. Il devait se douter que les papiers seraient
découverts un jour ou l’autre.
    Plus d’un demi-siècle après sa parution, l’intrigue de L’Homme
qui n’a jamais existé n’a pas perdu