Orks vs. Zwerge 2 - Fluch der Dunkelheit

Wüten des Sturms unterging. Der Wühler, dessen Bart unter der Ascheschicht inzwischen weiß wirkte, nickte, warf seinen Schild ab und kletterte hinauf zu den verbliebenen Schützen, die inzwischen von einer Handvoll der verbliebenen Wühlerkrieger bewacht wurden.
    »Was hast du vor?«
    »Wir machen ihnen Feuer unter den haarigen Ärschen. Wirst du gleich sehen!«
    Auf Dvergats Anweisung zogen sich die restlichen Schildträger einige Schritte zurück und schlossen die dünner gewordene Reihe wieder. Ihr Verteidigungskreis war deutlich kleiner geworden.
    Und da kommen sie schon wieder. Menschen und Waldschattenaerc jagten aus dem wirbelnden Chaos des Sturms heran. Sie schrien, kreischten und brüllten, und für einen Moment drohten Krendars Knie nachzugeben. Es waren so viele, und sie selbst wurden immer weniger!
    »Du solltest deinen Kopf einziehen, Oger!«, brüllte Dvergat.
    Im nächsten Moment segelten dunkle Schatten über sie hinweg, Wurfgeschosse, die von den Schützen auf dem Hügel über ihnen kamen. Verwundert starrte Krendar ihnen hinterher, als sie sich auf die Köpfe der nächsten Angreifer senkten.
    Dvergat rempelte ihn an und schrie etwas.
    »Augen zu!«, echote Corsha.
    In diesem Augenblick schlugen die dunklen Schemen inmitten der Angreifer ein und zerplatzten auf Köpfen, Rücken und Schilden. Blendend weiße Feuer flammten an ihrer Stelle auf und brannten sich in seine Augen, als er den Arm vor das Gesicht riss. Das wütende Brüllen der Angreifer verwandelte sich in spitze, gellende Schreie. Krendar blinzelte verzweifelt, um wieder klar sehen zu können. Die Gegner standen in Flammen. Nicht alle, doch jene, die getroffen worden waren, brannten lichterloh, schlugen kreischend um sich und steckten weitere in Brand, bevor sie zu Boden fielen und in der Asche rollten, um die Flammen zu ersticken. Es schien nichts zu nutzen. Was immer die Zwerge unter sie geworfen hatten, es lief in brennenden Rinnsalen zwischen ihre Beine und entzündete alles auf seinem Weg. Selbst die Spritzer, die auf den Schilden der Verteidiger gelandet waren, brannten, und der tosende Sturm riss die Flammen hoch hinauf und trug Funken in die Kleider der Fliehenden und die Kronen der Bäume.
    Grauen fraß sich in Krendar wie das Dalkarfeuer in das Fleisch der Unglücklichen vor ihnen. »Was bei den Ahnen war das?«
    »Flüssiges Feuer.« Das Zucken der Flammen tanzte auf den grimmigen Zügen Dvergats. »Hässliche Sache. Du kannst sie nicht löschen. Die Wichser aus Breschs Clan haben es erfunden. Das, Ork, ist ein Vorgeschmack von dem, womit die Dalkar diesen Krieg führen werden.«
    »Diese Art zu kämpfen ist unehrenhaft, Zwerg!«, grollte Modrath. Etwas Ungewohntes stand in seinem narbigen Gesicht. Abgrundtiefe Abscheu.
    »Ich weiß«, gab der alte Zwerg zurück und spuckte schmierige Asche aus. »Aber wirkungsvoll. Es gibt Leute da draußen, die auf Ehre scheißen. Und wer sollte sich beschweren, wenn sie erst gewonnen haben?«
    »Krendar!«, gellte Dudakis Schrei durch das tobende Inferno. »Ich verliere langsam den Spaß an der Sache. Genug gespielt! Ich komme dich holen! Dich und Modrath und deine ganze verschissene Bande! Ich flechte mir einen Mantel aus den Bärten deiner kleinen Scheißfreunde!«
    »Ach ja? Ich glaube, du überschätzt dich, Fischfresse!«, brüllte Modrath zurück. »Hast du schon immer getan. Du hängst dich an jeden, von dem du dir Vorteile erhoffst, weil du selbst nichts kannst.«
    »Das erklärt wohl, warum ich mich nie an dich gehängt habe«, kam Dudakis Antwort aus dem Sturm. »Warum sollte ich den Verlierern dieser Welt folgen? Natürlich folge ich denen, die besser sind als ich. Und weißt du, was es mir gebracht hat? Es hat mich zu einem der Besseren gemacht! Jetzt folgen die Leute mir! Ich werde Teil der neuen Welt sein. Und du? Du bist einer der Reste der alten Welt. Nutzlos, Oger. Nutzlos! Aber vielleicht finden wir ja noch eine schöne Verwendung für dich.« Er sah hinauf in den Himmel, als müsste er überlegen. »Weißt du was? Aus deinem hässlichen Schädel werde ich mir einen Helm machen, Halbzahn. Dann stirbst du wenigstens nicht ganz umsonst.«
    »Das ist ja wohl eine der ältesten Drohungen der Kriegsgeschichte«, knurrte Ronkh.
    Dvergat schüttelte den Kopf. »Und eine der blödsinnigsten. Was ist nur aus dem guten alten ›Kopf abreißen und in den Hals scheißen‹ geworden?«
    Ein gewaltiger Blitz schlug in die Spitze des Bergs hinter ihnen und ließ große Felsbrocken die