Osama (German Edition)

Temperaturen.
    Zu tief drin – darauf lief es hinaus. Er sollte den Fall abgeben. Das Castle vergessen, die Mike-Longshott-Spur vergessen – die vermutlich sowieso nirgendwohin führte. Sich von Papa D. verabschieden, von der Frau vor dem Gare du Nord. Und von Mo, ein Glas auf den Detektiv trinken und ihn vergessen. Tun, was die Männer vom KGG gesagt hatten, und sich raushalten. Diese Auftraggeberin vergessen, die feinen Fältchen in den Winkeln dieser großen, leicht mandelförmigen Augen, die Art vergessen, wie sie ihre Hand auf seine gelegt hatte und es zu vertraut gewesen war … Sich verabschieden. Sich von Osama bin Laden verabschieden, von Büchern, in denen Bomben hochgehen und Menschen sterben, sich verabschieden von diesem Krieg, für den du keinen Maßstab hast, den du nicht verstehst. Sich von der Brotkrümelspur verabschieden, dem Gerede von Flüchtlingen, den missgestalteten Zirkusleuten in dem alten Schwarz-Weiß-Film, den er in Paris gesehen hatte, die Eine von uns, eine von uns skandierten.
    Allmählich wurde es spät. Die dreiköpfige Band hatte an Schwung verloren, jetzt kam leisere Musik, irgendeine Art Jazz, nein, er kannte dieses Stück; er berührte seine Augen, und sie waren feucht, und als er blinzelte, sah er die Welt durch einen Feuchtigkeitsfilm, wie Regen, und sie sagte: »Wir haben alle Zeit der Welt.«
    Dann war sie da, saß ihm gegenüber, verschwommen, durch den Film über seinen Augen konnte er sie nur verschwommen sehen, ein Schnittpunkt von Licht und Wasser: Er glaubte, dass sie lächelte.
    Er sagte: »Heute habe ich einen Mann sterben sehen.«
    Sie sagte: »Vielleicht war er schon tot.«
    Die Stille hing zwischen ihnen. Joe schüttelte den Kopf, sagte: »Nein.« Die junge Frau streckte die Hand über den Tisch aus, berührte seine. Ihre Hand war warm. »Nein«, sagte sie, zustimmend. Er blinzelte, immer noch Tränen in den Augen. Der Pub jetzt leise, die Stimmen gedämpft. Sie sagte: »Erinnerst du dich?«, und Joe sagte: »Nein« – sein Vokabular auf dieses eine Wort, auf eine einzige Sichtweise schrumpfend.
    »Finde ihn, Joe«, sagte die Frau, und wieder fielen ihm ihre Ohren auf, ein wenig spitz und deshalb entzückend. »Finde Mike Longshott. Finde Osama bin Laden.«
    Er wollte schon sagen: In den Büchern erwischt ihn nie jemand. Einmal sieht man ihn, dann sieht man ihn wieder nicht . Und dann dachte er, wie sehr der Autor seinem Helden ähnelte, ein Springteufel, eine Verschwindenummer. Er sagte: »Warum?« Ihre Hand auf seiner zitterte. Er verspürte den Drang, sie in seine zu nehmen, seine Finger mit ihren zu verschränken und nicht loszulassen.
    Sie schüttelte den Kopf. »Wegen …« Sie verblasste, er konnte sie nicht mehr deutlich sehen. Er rieb sich die Augen, und sie waren trocken. Als er aufblickte, war sie weg. Auf dem Tisch war eine Visitenkarte zurückgeblieben. Er nahm sie in die Hand. The Blue Note stand darauf. Sonst nichts. Er trank sein Bier bis auf den letzten Tropfen aus, stand auf und ging hinaus, durch den weiten Korridor des Empfangsbereichs in einen breiten, leeren Aufzug nach oben, einen leeren, widerhallenden Gang hinunter und in sein Zimmer. Später duschte er und rasierte sich und sah zu, wie das getrocknete Blut von seinem Hinterkopf in den Abfluss hinunterwirbelte, sich in einer enger werdenden Spirale des Verlusts drehte und drehte.

Rausschmeißer und Einundausgeher
    Am nächsten Tag beschloss er, das Castle zu beobachten. Er spazierte durch Soho, vorbei an Schildern für Erotikbuchhandlungen, Erotikkinos, Erotikshows – ein ganzes Wunderland der Erotik, geformt aus den rotgrauen Backsteinen der engen Straßen. Italienische Restaurants, chinesische Restaurants, indische Restaurants. Zeitungshändler, die Zigaretten, alkoholfreie Getränke und Zeitungen verkauften. Pubs. Bars. Bekleidungsgeschäfte. Kartenvorverkaufsstellen, wo Eintrittskarten für Shows in der Shaftesbury Avenue zum halben Preis verkauft wurden. Minicab-Stände. Ein Mann machte sich im Gehen an ihn heran, sagte: »Haschisch? Marihuana?« Er sprach es aus wie einen Namen, Marie-Johanna. »Wollen Sie Mädchen? Jungs? Opium?«
    Joe schüttelte den Kopf, nein, nein, nochmals nein; der Mann schlich kopfschüttelnd davon. Joe ging die Old Compton Street entlang, fragte sich, wer Old Compton war, und lächelte.
    Frith Street: alte Steinhäuser, bis vor zum Gehweg. Vor der Nummer 22, einem Café, Tische im Freien, links davon: eine kleine Tür ohne Namen. Er ging die Steinstufen