Osama (German Edition)

verblassend. Hände griffen nach Joe. Er kämpfte gegen sie an. Von irgendwoher ein Ruf: »Schlagt ihn nicht k. o.!«
    Schmerz flackerte in seinem Hinterkopf auf. Er dachte: Zu spät .
    Allmähliches Dunkelwerden.

Vergiss den Detektiv
    Den Tod verachtende Handlungen. Er war wach, das wusste er, aber nicht so richtig. Er schwebte in diesem Raum zwischen Wachen und Schlafen. Zufällige Akte sinnloser Gewalt. Einer von uns. Einer von uns. Alles, was ich schmecken kann, ist Flugzeugessen. Jetzt hasse ich den Geschmack. Durch seine halb geschlossenen Augen: Great Windmill Street. Vor dem Pink Pussycat eine weiße Frau mit verschränkten Armen, das Haar genauso blond wie die schwarze Frau, die vorher da stand. Engel christlicher Nächstenliebe, die über ihn wachten. Er stöhnte.
    Wegtreten.
    Wieder aufwachen. In einer hellen, weißen Welt schwebend. Der Boden unter ihm weich, die Luft parfümiert: Desinfektionsmittel, Schweiß, Patschuli. Der Schweiß ist sein eigener. Die Welt weich, wie ein Bett. Halb geschlossene Augen: Seine Kundin, die sich zu ihm beugt, ihr Gesicht füllt sein ganzes Sehfeld aus. Lippen zusammengepresst, Augen weit geöffnet. Stimmen im Hintergrund, leise, leise. Etwas in seinem Arm. Eine klingelnde Maschine. »Ich glaube, er hat was gesagt. Hat er was gesagt?« – und weg.
    Als er aufwachte, war die Straße dunkel, und eine Gruppe japanischer Geschäftsleute in dunklen Anzügen drängte sich ins Pink Pussycat. Wieder stöhnte er und spürte seinen Hinterkopf – da war eine große, schmerzhafte Beule. Er blinzelte, einmal, zweimal, versuchte, sich hinzusetzen.
    »’tschuldigung, hab Sie gar nicht gesehen …« Ein Mann, der einen Einkaufswagen schob, hastete mit erschrockener Miene davon. Joe sah sich das Gerümpel an, das aus dem Wagen ragte, und stellte sich ein Leben vor. Langsam drehte er den Kopf hierhin und dorthin. Keine Spur von Mo. Der Pub hinter ihm war geschlossen, das Fenster mit Brettern zugenagelt. Keine Spur von den Männern, die ihn überfallen hatten. Er ächzte wieder und dachte an einen Drink, wühlte in seinen Taschen, zog eine zerknüllte Zigarettenschachtel hervor, steckte sich eine in den Mund. Seine Hände zitterten, und er brauchte mehrere Anläufe, ehe es ihm gelang, sie anzuzünden. Er nahm einen tiefen Zug, spürte, wie der Rauch ihm in der Kehle brannte, in seine Lunge glitt. Er lehnte sich an die Wand und rauchte. Helle Lichter, die blinkten. Menschen, die vorbeigingen, Nachtmenschen, von denen keiner in seine Richtung sah. Er stieß Rauch aus und wusste, dass er bis über beide Ohren drinsteckte.
    Wie lange war er ohne Bewusstsein gewesen?
    Es war Nacht. Und niemand war gekommen, ihn abzuholen, und die Männer hatten ihn nicht erwischt, und das Fenster wurde repariert und Mo weggebracht, während er bewusstlos war, so als wäre die Welt um ihn herum gesäubert worden, während er schlief. Er sagte: »Nein« und schmeckte Rauch. Er rappelte sich hoch. Zitterte. Stützte sich im Stehen an der Wand ab. Helle blinkende Lichter, eine Neonwindmühle, die sich drehte. Ein Stück die Straße rauf 7/7 an die Wand gesprüht, und ein Buchhandlung -Schild. Scheiße. Er stieß sich von der Wand ab und ging mit dem Strom in Richtung Shaftesbury Avenue.
    Womöglich warteten sie beim Hotel auf ihn, doch das war ihm egal. Als er die Tür des Regent Palace aufschob, hörte er als Erstes laute irische Musik, die aus dem Hotelpub drang. Lärm, ein warmer Lufthauch, der Geruch von Alkohol und Zigaretten. Der Türsteher musterte sein Gesicht, schüttelte den Kopf, sagte nichts. Joe ging hinein.
    Asche zu Asche, Staub zu Staub. Parfüm, Rauch, Gelächter. An der Rezeption, hinter einer großen Addiermaschine aus Messing mit schimmernden Knöpfen, saß Ich-heiße-Simon. Extrakopfkissen. Das Aufblitzen von etwas, das sich in seinem Hinterkopf aufhielt – weiße Laken, der Boden weich wie ein Bett. »Ich glaube, er hat was gesagt …« Nein. Er stolperte in den Pub, bestellte einen Whisky, pur, ohne Eis, trank den ersten am Tresen, bestellte noch einen: Nach dem dritten ging es ihm besser, er zahlte ein Bier und einen vierten, nahm beides mit in eine dunkle Ecke, setzte sich. Irische Musik und laute Stimmen, Gesichter, die draußen auf dem Gehweg liefen, Leben, die im Gossenwind dahinwehten – nein. Er trank von dem Bier: Es kühlte ihn wieder herunter. Der Whisky hatte ihn innerlich brennen lassen, ihn aufgeheizt – ihm war gar nicht klar gewesen, wie sehr er gefroren hatte. Wechselnde