Osama (German Edition)

hinauf, drückte eine Klingel.
    »Ja?«
    »Ich möchte ein Mitglied treffen.« Ausgesprochen als Frage.
    »Nach wem suchen Sie, Sir?«
    »Mike Longshott? Ich glaube, er erwartet mich.«
    Schweigen auf der anderen Seite. Das Geräusch von bewegten Papieren. »Wir haben kein Mitglied mit diesem Namen.«
    »Entschuldigen Sie bitte«, sagte Joe. »Ist das nicht der Century Club?«
    »Nein, das hier ist das Castle.«
    »Da habe ich wohl die falsche Adresse.«
    Schweigen auf der anderen Seite. Gespräch beendet.
    Joe lächelte.
    Er setzte sich an einen Tisch vor dem Café und bestellte einen Cappuccino. Drinnen war auf einem Großbildschirm die BBC-Berichterstattung über eine europäische Sportliga zu sehen. Er saß mit dem Rücken dazu, den Eingang zum Castle im Blick. Er brauchte nicht lange zu warten: Ein Mann kam heraus, dunkler Anzug, kräftig gebaut, eine schon mal gebrochene Nase – der sich vergewisserte, dass Joe weg war.
    Tja, war er nicht. Der Rausschmeißer ging wieder rein, anscheinend zufrieden. Joe zündete sich eine Zigarette an, gab Zucker in seinen Kaffee. Die Prellung an seinem Hinterkopf tat immer noch weh.
    Er schlürfte seinen Kaffee. Beobachtete den Club.
    9.30 Uhr – ein schwarzes Taxi hielt am Bordstein, ein Mann im braunen Anzug kam heraus, in der Hand einen Aktenkoffer und einen Stock. Stieg die Stufen hinauf, wurde von der Tür verschluckt, das Taxi fuhr davon.
    9.42 Uhr – ein Mann und eine Frau, Freizeitkleidung, die Frau rauchend, der Mann beim Reden gestikulierend – die Treppe hinauf in den Club.
    9.48 Uhr – ein älterer Mann mit wilder weißer Mähne, der aus dem Club trat, im Licht blinzelte, in leichtem Zickzack Richtung Soho Square davonging.
    Die nächste Viertelstunde lang nichts, und er bestellte noch einen Kaffee, ging zur Toilette. Am Tresen vorbei, durch eine zu niedrige Tür, Stufen hinunter, eine unterirdische Klozelle. Tauchte wieder auf ins Licht, wo er seinen auf ihn wartenden Kaffee vorfand und, tatsächlich, eine von Pferden gezogene Kutsche vor dem Castle, Männer in Livree, die die Türen aufhielten: zwei japanische Funktionäre in voller Montur, ein Weißer mit viereckigen Brillengläsern, Geheimratsecken und Anzug, alle drei gingen in den Club. Er konnte den ganzen Tag warten.
    10.16 Uhr – drei Männer in Freizeitkleidung kamen, sich laut unterhaltend, aus Richtung Chinatown.
    10.22 Uhr – ein Taxi fuhr vor, wartete. Vier Minuten später kamen zwei Frauen aus dem Club, stiegen ein. Stark ausgeprägte Gesichtszüge, markante Nasen, stumm und teure Kleider – das Taxi fuhr davon.
    Für Joe noch ein Ausflug unter die Erde. Wie er so unter London stand, waren alle Geräusche gedämpft, zog der kleine dunkle Raum sich um ihn zusammen. Er beeilte sich, die schmalen Treppen wieder hinaufzukommen.
    Dritter Kaffee, und allmählich verlor er aus dem Blick, wonach er eigentlich suchte. Nur ein Eindruck, ein Gefühl, dass er etwas finden würde, ein zu verfolgendes Ziel, wenn er nur lange genug wartete. Kaffee hatte er allerdings genug getrunken. Er fühlte sich überdreht, spielte dauernd mit der Zigarette herum.
    10.43 Uhr – schwarzes Auto, Diplomatenkennzeichen, keine flatternde Fahne, drei Männer in schwarzen Anzügen, der ältere Mann gestikulierend, einen Witz erzählend – sie waren zu weit weg, als dass er die Einzelheiten hätte mitbekommen können –, die anderen beiden lachend. Grauhaar und seine beiden Muskelprotze, zuletzt im Monceau gesehen. Das Auto fuhr davon, die drei gingen die Treppe hinauf, verschwanden im Club.
    Gemütlich. Wussten sie also über Longshott Bescheid? Zu viele unbeantwortete Fragen. Er ließ Geld auf dem Tisch liegen und stand auf, streckte sich. Ging zu Nummer 22 zurück und starrte die Tür an. Ein kleines blaues Schild an der Wand: »Von diesem Ort aus erfolgte 1926 die erste Fernsehübertragung.« Er wartete. Lange musste er nicht warten.
    Die Tür ging auf. Der Rausschmeißer von vorher. Der Anzug exzellent geschnitten, das Gesicht ebenfalls, von vor langer Zeit. »Kann ich etwas für Sie tun, Sir?«
    Joe gefiel das »Sir«. Die massige Gestalt des Mannes blockierte die Tür.
    »Ich wollte gerade gehen«, sagte Joe.
    Der Mann wartete mit unbewegter Miene. Joe dachte an die Leute, die hier kamen und gingen, an den Mann vor ihm. Rausschmeißer und Einundausgeher, dachte er und lächelte.
    »Sir?« Der Mann löste sich vom Türrahmen. Eine Wölbung unter seinem Sakko. Verborgene Pistole. »Falls es Ihnen nichts ausmacht.«
    Joe