Panic

strahlend und friedlich es hier ist, dachte ich unwillkürlich, ein Ort der Schönheit.
    Augenblicklich bedauerte ich, dass mich ausgerechnet hier, wo ich erst vor sechzehn Stunden einen Albtraum erlebt hatte, derartige Gefühle überkamen. Wahrscheinlich war es eine Art Selbstschutz: die Konzentration auf das Schöne lenkte vom eigentlichen Thema ab, eine Taktik, die mir nicht neu war.
    Beim Frühstück hatte Cantrell verkündet, er werde zuerst Kurant und Butch absetzen, dann für Patterson einspringen und Griff und mich zu unseren Standorten fahren. Als er uns holen kam, berichtete er zornig, das Funkgerät spiele verrückt und er habe Grover losgeschickt – der sei in Sachen Elektronik eine Art Genie –, sich die Antenne hinter dem Blockhaus anzusehen. Seine Sheila, beteuerte er, sei vor Angst »halb wahnsinnig« und werde die Mounties anrufen, sobald das Gerät wieder funktioniere. In der Zwischenzeit wolle er zunächst Griffs Spuren prüfen und dann die Stelle, wo ich Pattersons Leiche gefunden hätte, bevor der Neuschnee die Spuren ausgelöscht habe.
    Die Situation gefiel mir gar nicht. Trotzdem hatte ich zugestimmt, schon weil ich herausfinden wollte, was eigentlich passiert war.
    »Ich glaube, er hat sich rückwärts verdrückt, in den eigenen Fußspuren«, sagte Cantrell. »Deshalb sind sie so verwaschen.«
    Ich richtete mich auf und klopfte mir den Schnee von der Hose. »Definitiv nicht. Entweder der Wind hat seine Spuren ausgelöscht, oder er hat sie mit Hilfe eines Zweigs verwischt. Oder beides. Ich plädiere für beides.«
    Cantrell machte ein finsteres Gesicht und verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich führe schon mein Leben lang Leute durch den Wald, und ich sage, er ist rückwärts verduftet.«
    Cantrell war der Pächter. Er musste die Situation in den Griff bekommen, egal wie, denn sie zersetzte und bedrohte seine Lebensgrundlage. Er würde die Autorität auf keinen Fall an einen Jagdgast abgeben, schon gar nicht an eine Frau. Trotzdem musste er einsehen, dass er im Unrecht war.
    Ich wies auf die deutlichsten Spuren. »Wenn er rückwärts gelaufen wäre, hätten sich die Absätze tiefer eingegraben. Er hätte zuerst die Zehen aufgesetzt und dann den Fuß nach hinten abgerollt. So ist es aber nicht. Das Gewicht verlagert sich bei all diesen Tritten von der Ferse zum Zeh.«
    »Sie hat Recht, Mike«, sagte Griff.
    »Was macht Sie zum Experten?«, fragte Cantrell.
    »Ich bin keiner«, sagte Griff. »Aber was sie sagt, leuchtet mir ein.«
    Cantrell konnte sich nur mühsam beherrschen: »Warum hat er dann einen Zweig benutzt?«
    »Er hat sich diese Stelle ausgesucht, weil hier der Wind ziemlich kräftig ist, er konnte aber nicht sicher sein, dass der Schnee seine Tritte tatsächlich auch verwehen würde, bevor ich sie fände.«
    Griff sagte: »Das klingt ganz so, als hätte er gewusst, dass Sie die Leiche finden würden.«
    Ich erzählte ihnen, wie ich am Vortag zweimal das Gefühl gehabt hatte, beobachtet zu werden. Cantrell verzog angewidert den Mund. »Was soll das? Sind Sie eine von diesen überkandidelten Esoteriktanten?«
    »Es war, wie ich sage.« Ich blieb beharrlich.
    »Klar doch, und ich bin Elmer Fudd aus
Bugs Bunny
«, sagte Cantrell und stapfte davon.
    »Wie weit hat er seine Spuren wohl verwischt?«, fragte Griff.
    »Kommt ganz drauf an, wie fanatisch er ist. Sollte ich Recht haben, entdecken wir im Umkreis von etwa achthundert Metern seine Stiefeltritte.«
    Cantrell war etwa zwanzig Meter den Abhang hinaufgeklettert. Gleich neben ihm war noch eine Schleifspur zu erkennen. »Da sind Hirschhaare«, rief er. »Erklärt mir das, verdammt noch mal. Ich sehe weit und breit keinen Tierkadaver und kein Blut.«
    Wir stiegen zu ihm hinauf, wobei wir sorgsam die verbliebenen Spuren umgingen. Ich bückte mich und pflückte mehrere Haare aus der flachen Mulde. »Ich hab mir die ganze Nacht den Kopf über diese Tierhaare zerbrochen, aber jetzt hab ich die Lösung, glaube ich: Er hat Pattersons Leiche auf ein Hirschfell gepackt und ihn wie auf einem Schlitten hier heruntergeschleift.«
    »Warum?«
    »Ich weiß es nicht. Weil er uns verwirren wollte? Weil es auf diese Weise einfacher war, die Leiche zu transportieren? Ich weiß es nicht.«
    »Und was ist das da?«, fragte Griff. Er bückte sich und hob ein Büschel dicker, grauschwarzer Haare auf. »Die stammen nicht von einem Hirsch.«
    Ich nahm das Haar, rollte es zwischen den Fingern, roch daran und gab es achselzuckend an Cantrell weiter,