Panic

ist!«
    »Fleischwunde«, sagte Butch. »Er liegt oben, im mittleren Schlafzimmer.«
    Der Kinderarzt drängte sich an allen vorbei. Die anderen scharten sich um uns, bombardierten uns mit Fragen. Sheila drängte sich nach vorn und sagte den anderen, sie sollten uns hineinlassen, damit wir aus der Kälte kämen. Ich trat in die Küche, und ein Duft nach angebratenen Zwiebeln und Knoblauch hüllte mich ein. Ich hatte vergessen, wie heimelig Wärme und Essensgeruch sein kann. Ich tauchte darin ein, vergaß fast das ängstliche Geschnatter um mich herum. Ich schleppte mich in den Aufenthaltsraum und ließ mich in einen der dicken Polstersessel am Feuer fallen. Die anderen folgten tröpfchenweise. Griff, Arnie und Cantrell erzählten abwechselnd, was passiert war. Kurant löcherte sie mit seinen Fragen. Ich war so müde, dass ich nichts mehr sagen konnte.
    Als Griff Pawletts Schicksal beschrieb, wurden sie sichtlich nervös. Sogar Nelson suchte Halt an der Wand. Nachdem die Information eingesickert war, schlug sich Butch auf den Schenkel. »Auf Philly haben sie auch einen Zedernpfeil abgeschossen.«
    »Wie ist das passiert?«, fragte Cantrell seinen Jagdführer.
    Nelson hob abwehrend die Hände. »Ich hab allen gesagt, sie sollen tagsüber im Haus bleiben. Aber der Typ hat seinen eigenen Kopf. Hat’s geschafft, sich vormittags rauszuschleichen. Wollte ganz in der Nähe bleiben …«
    »Wo ist er?«, fiel Cantrell ihm ins Wort. »Ich will’s von ihm selbst hören.«
    Nelson zeigte auf die Treppe, die in den ersten Stock führte. »Ist’n sturer Hund, wie? Ich hätt nicht gedacht, dass er rausgehen würde, nach allem, was passiert ist. Hab ihm die Flinte abgenommen und ihn oben eingesperrt, im Schlafzimmer des Alten.«
    »Hol ihn runter«, sagte Cantrell.
    Während wir warteten, trat Kurant auf mich zu. »Hörte sich ja grauenhaft an.«
    Ich lächelte, dankbar für sein Mitgefühl. »Ich lebe noch.«
    Er klopfte mir auf den Schenkel. »Zum Glück. Ich hab mir Sorgen gemacht.«
    »Ich kann ganz gut auf mich aufpassen.«
    »Ja und nein, denke ich.«
    Das gab mir zu denken, und so war ich fast erleichtert, als Phil fuchsteufelswild hinter Nelson und Arnie die Treppe herunterkam. »Nelson hat mich eingesperrt wie ’nen Verbrecher!«, brüllte er Cantrell entgegen. »Ich will mein verfluchtes Geld zurück!«
    Der Pächter wollte nichts davon hören. »Sie haben die Anweisungen meines Jagdführers missachtet und sind beinah dabei draufgegangen. Jetzt hören Sie gefälligst auf, hier den wilden Mann zu spielen! Erzählen Sie lieber, was passiert ist.«
    Phil sah ihn finster an.
    »Komm schon, Philly. Außer dir weiß es doch keiner«, sagte Arnie.
    Phil nickte, aber sein Ton blieb trotzig. »Ich bin raus, weil’s mir hier drin gestunken hat. Das ist noch immer so. In dieser Woche kommen die Viecher so richtig auf Touren, und ich hab schließlich ’ne Menge Kohle gelöhnt, verdammt noch mal! Leichen hin oder her, ich hab ein Recht auf meinen Bock!«
    »Durchgeknallt«, sagte Arnie. »Der Kerl ist durchgeknallt. So war er schon als Kind.«
    »He, nerv hier nicht rum, Doc«, knurrte Phil. »Du hast deine Trophäe ja schon.«
    »Mann, checkst du’s nicht, Phil?«, fragte Butch. »Das Rennen ist vorbei. Sag ihnen einfach, wie’s passiert ist.«
    Phil presste die Lippen aufeinander, doch dann fing er an. »Zuerst bin ich nach Osten gegangen, am See entlang, dann nach Norden, wollte ’ne hübsche Runde drehen, nicht allzu weit vom Camp entfernt. Ich bin ungefähr ’ne Stunde draußen und kämpf mich durchs Unterholz, weil das Wild den Schneesturm im Dickicht abwartet, denk ich mir. Da komm ich also zu ’ner hübschen kleinen Lichtung, mit ’ner Menge Gräser drauf, und seh drüben auf der anderen Seite ein paar Hirsche äsen. Ich bleib also stehen, vielleicht kommt ja ein guter hinterher, denk ich mir. Ich verzieh mich zwischen drei Nadelbäume, wo der Wind mich nicht nervt, stelle mein Gewehr ab und beobachte die Tiere durchs Fernglas. Mann, ich steh keine zwei Minuten, da hör ich ein lautes Zischen, und im nächsten Moment ist mein rechter Arm an einen Baum genagelt. Ein Pfeil steckt im Stoff meiner neuen Tarnjacke, eins von diesen Mistviechern aus Zedernholz. Ich schau nach links – zuerst sehe ich gar nichts, aber dann, etwa dreißig Meter von mir, noch ein Pfeil. Und dahinter sitzt dieser Clown, ganz in Weiß, von der Gesichtsmaske bis zu den Stiefeln. Auf dem Kopf hat er so ein graues Wolfscape. Und er zielt auf